- Iker, Carbonero, Valdano, De la Morena, SER, AS, PRISA, Iker, Carbonero, Valdano, De la Morena, AS, SER, PRISA, Iker, Carbonero, Valdano, De la Morena, SER, AS, PRISA, Iker, Carbonero, Valdano, De la Morena, SER, AS, PRISA, Iker, Carbonero, Valdano, De la Morena, SER, AS, PRISA... - Lo comprendo... - Y tu silencio, Presidente!
EN LOS últimos años del franquismo, cuando Cebrián dirigía los informativos de la TVE de Arias Navarro, es decir, cuando mandaban los de siempre, los periodistas de la oposición -pocos- y los de la situación -casi todos- dieron con una forma confortable de representarse a sí mismos abreviando el dicharacho de un jerarca del régimen: «la prensa canallesca», y se bautizaron así: «la canallesca». No eran restos de la dizque resistencia antifranquista, sino una forma pícara de bajar la cerviz y hacer un mohín obsecuente para sobrevivir en el nuevo régimen.
El caso es que durante muchos años «la canallesca» era como decir «los periodistas». Pero, claro, cuando los comisarios políticos del tardofranquismo empezaron a entrar en la Academia juancarlista, lo canallesco y vil, lo propio de un «sindicato del crimen», fue criticarlos. Volvíamos al clásico encanallamiento vertical. Pero «canallesca», amortizado como ardid, se perdió como insulto.
Hora es de recuperarlo. Si existe el periodismo deportivo, que no sé, su comportamiento como tribu, jauría o sección del KKK contra Mourinho ha sido -con rarísimas excepciones- canallesco. De hecho, «canallesca» es como muchos aficionados al fútbol, sobre todo madridistas, deberíamos llamar a esa prensa deportiva, ayuna de toda deportividad, por el linchamiento del entrenador del Real Madrid. Porque en los tres últimos años y sobre todo en los tres últimos meses, hemos asistido a una campaña de injurias y mentiras en cuadrilla -siempre en cuadrilla- sin precedentes en la prensa deportiva e incluso en el encanallado periodismo político español.
Sólo por la vileza montonera de sus agresores habría que defender a Mourinho. Pero es que, además, el portugués ha sido el que, prácticamente solo, en su primera temporada plantó cara al imbatible Barça -que es para lo que se le fichó, no para la Décima, como dice la canallesca-; en la segunda, lo destrozó en la fabulosa Liga de los Récords, puso en fuga a Guardiola y hasta nos acostumbró a ganar a domicilio al Barça. En la tercera, según la canallesca, Mourinho -que mereció ganar, como mínimo, dos de las tres semifinales europeas- fracasaría si no ganaba dos títulos por temporada.
¿Nadie se acuerda de cuando el Barça los ganaba de seis en seis? Yo, sí. Y lamentaré que se vaya Mourinho, porque pierde el Madrid.
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NOTAS.-
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Adaptación de la novela homónima de F. Scott Fitzgerald. En la alta sociedad norteamericana, llama la atención la presencia de Gatsby, un hombre misterioso e inmensamente rico, al que todos consideran un advenedizo, lo que no impide que acudan a sus fastuosas fiestas. Gatsby vive obsesionado con la idea de recuperar al amor de su juventud. [Filmaffinity].
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CRITICAS [via Filmaffinity]:
"Una adaptación del clásico americano muy elaborada, con un reparto de primera, que provocará todas las reacciones posibles. (...) los principales temas relacionados con el sueño americano, la auto-reinvención y el amor (...) son tratados hábilmente". Todd McCarthy: The Hollywood Reporter. --- "Ames u odies a Luhrmann, no hay duda de que éste es su 'Gatsby' de principio a fin, con su interminable lista de extravagancias (...), la película desprende una innegable fascinación... al menos durante un rato". Scott Foundas: Variety. --- "Más que una convencional adaptación, es una coloreada opera trash, una celebración excesivamente teatral de la extravagancia emocional y material que Fitzgerald observó con una fascinante ambivalencia". A. O. Scott: The New York Times. --- "Puede haber peores películas que 'El gran Gatsby' este verano, pero no serán una decepción tan aplastante (...) Puntuación: * (sobre 4)". Peter Travers: Rolling Stone. --- "'El gran Gatsby' de Baz Luhrmann es la primera cita obligatoria de los estrenos de la temporada de verano de Hollywood, aunque sea sólo por su asombrosa evocación del Nueva York de los años 20 - y además en 3-D (...) Puntuación: ***1/2 (sobre 4)". Lou Lumenick: New York Post. --- "Esta grandilocuente superproducción (...) es francamente eficaz como melodrama, muy colorida en su grandeza estereoscópica (...) Pero los temas apoyados por la precisa prosa de Fitzgerald (...) han sido aplastados por un espectáculo lleno de exceso (...) Puntuación: ** (sobre 5)". Keith Uhlich: Time Out. --- "La vulgaridad de Luhrmann está diseñada para ganarse al público joven, y sugiere que éste es más un director de videos musicales que un cineasta, con infinidad de recursos y una impresionante falta de gusto". David Denby: The New Yorker. --- "Me encanta la publicidad que se ha hecho Baz Luhrmann afirmando que su intención era hacer una enorme épica romántica. También: recargada, estúpida, exagerada y aburrida. Y finalmente tan romántica como tener a una roca como mascota (...) Puntuación: * (sobre 4)". Rex Reed: The New York Observer. --- "Baz Luhrmann (...) no utiliza la novela como un mero pretexto para su propio ingenio visual, sino que realmente trata de captar el espíritu de Fitzgerald, y en su mayor parte, a pesar de algunos fragmentos vulgares, lo consigue". Mick LaSalle: San Francisco Chronicle.
"La versión que hubiera soñado Jay Gatsby (...) Luhrmann se limita a componer un retrato exagerado de la simple exageración (...) convierte la novela en una atribulada, brutal y siempre excesiva celebración de nuestro tiempo". Luis Martínez: Diario El Mundo. --- "[Luhrmann] ha sido inmensamente fiel al lirismo decadente de la prosa de F. Scott Fitzgerald (...) la película aprende a calmarse y atender a lo que le importa (...) nada que el propio Jay Gatsby no hubiera suscrito con una sonrisa tensa y un brindis maníaco. (...) Puntuación: **** (sobre 5)". Sergi Sánchez: Fotogramas. --- "Una adaptación enorme, para bien o para mal (...) es mitad reverencia mitad travestismo (...) Sacrifica la profundidad en pos del espectáculo más excesivo. A Jay Gatsby le habría encantado. (...) Puntuación: ***1/2 (sobre 5)". Nando Salvá: Cinemanía. --- "El lenguaje visual de Baz Luhrmann es exhibicionista hasta el mareo. (...) DiCaprio hace lo que puede para intentar dotar de espíritu a Gatsby (...) pero el director se encarga en cada aparatosa secuencia de borrar las inquietudes de Fitzgerald.". Carlos Boyero: Diario El País. --- "El filme muestra tal exceso de estilo que solo cede ante la gran interpretación de los actores (...) el drama, el romance, el espíritu..., todo eso, se lo merienda el aparato de Baz Luhrmann con la misma impunidad que se merendó a Shakespeare". E. Rodríguez Marchante: Diario ABC.
Una lástima que el director de Romeo y Julieta [1996] y de Moulin Rouge [2001] nos haya sorprendido en 2013 con esto. Su pretensión de mantener los modos de hacer cine en esos dos grandes largometrajes se estrella estrepitosamente ante una historia que, de ninguna manera, puede adaptarse a dicho formato.
Ese exceso de video clip durante el primer tercio de la pelicula, resulta un simple espectáculo que en nada tiene que ver con el séptimo arte. El barroquismo, juego de colores, música actual, la escenas forzadas para el maléfico 3D, un cierto exhibicionismo zarzuelero, en medio de la tradicional frialdad del cine australiano, resultan la aparatosa envoltura de algo vacío de contenido.
Llena de extravagancias, como ese el friki suspense de la aparición de Gatsby, colorismos de opereta, barroquismo flamígero, infantilismo fetichista, cuenta la novela al modo qué quieres que te diga, entre juegos pirotécnicos y viva la vida déco de los años veinte.
Tecnicamente, tiene un mal guión por confundir la literalidad de la novela con el lenguage cinematográfico. La fotografía, más bien infografía invadida de efectos especiales, es tan tremendamente resultadista y a veces hipnótica como alejada de la historia real y el drama social que se pretende contar. La producción es magnífica. También muy buena la ambientación y el diseño de vestuario. La banda sonora, plagada de enormes composiciones incorporadas, no casa con el tiempo narrado ni con las secuencias emparejadas, con el resultado de que su incorporación no enriquece en absoluto el filme. La interpretación, correcta, con la gran aportación de de Leonardo Dicaprio, que nos hace soportable las dos horas y media de metraje; aunque me da la sensación de que se siente molesto con el trabajo encargado. Demasiado cancán.
Para rematar, la versión doblada pone en boca de Gatsby, cada dos por tres, el latiguillo de 'compañero', al modo de, por ejemplo, ´tio' o 'colega'. El hartazgo resulta insoportable. Llegas a pensar que estás ante un militante socialista de la época. Un ejemplo más de la perniciosidad de copiar literalmente las expresiones literarias.
Lamentablemente, horrenda cosa entre opereta cómica y banal telenovela musical [5 sobre 10]
'Back To Black". Compuesta por Amy Winehouse. Interpretada por Beyoncé Knowles y André 3000. "Young y Beautiful". Compuesta e interpretada por Lana Del Rey. "Together". Compuesta por Romy Madley Croft, Oliver Sim y Jamie Smith. "No Church In The Wild". Compuesta por Shawn JAY Z Carter, James Brown, Kanye West, Michael Dean, Charles Njapa, Terius Nash, Gary Wright, Phil Manzanera, Joseph Roach y Christopher Breaux. Interpretada por JAY Z y Kanye West, Frank Ocean y The Dream. "Hearts A Mess". Compuesta por Wally De Backer, William Attaway e Irving Burgie "Let's Misbehave". Compuesta por Cole Porter. Interpretada por Irving Aaronson y su Commyers. "Ain't Misbehavin'". Compuesta por Thomas "Fats" Waller, Harry Brooks y Yy Razaf. Interpretada por Louis Armstrong. "St Louis Blues". Compuesta por W.C. Hyy. Interpretada por Louis Armstrong "Love Is The Drug". Compuesta por Bryan Ferry y Yrew Mackay. Interpretada por Bryan Ferry con The Bryan Ferry Orchestra. "New Orleans Bump (Monrovia)". Compuesta por Ferd "Jelly Roll" Morton. Interpretada por Jelly Roll Morton "Who Gon Stop Me". Compuesta por Shawn JAY Z Carter, Kanye West, Michael Dean, Shama Joseph, Maurice Simmonds y Joshua Kierkegaard Grant Steele. Interpretada por JAY Z y Kanye West. "Bang Bang". Compuesta por William Adams, Sonny Bono, James P. Johnson, y Cecil Mack. Covered by Marco F. Ferrari al piano e Interpretada por Jazz Ensemble. Interpretada por will.i.am "A Little Party Never Killed Nobody (All We Got)". Compuesta por David Listenbee, Jordan Orvash, Maureen Ann McDonald, Francesca Richard, Yre Smith, Stacy Ferguson, Alexyer Scott, Yrea Martin, Kamaal Fareed. Interpretada por Fergie, Q-Tip y GoonRock. "Rhapsody In Blue". Compuesta por George Gershwin. "Over The Love". Compuesta por Stuart Hammond, Kid Harpoon, Aaron Foulds y Florence Welch. Interpretada por Florence + The Machine. "Still". Compuesta por Lionel Richie "Izzo (H.O.V.A.)". Compuesta por Shawn JAY Z Carter, Kanye West, Freddie Perren, Alphonso Mizell, Berry Gordy y Deke Richards. Interpretada por JAY Z "Empire State Of Mind (Pt II) Broken Down". Compuesta por Shawn JAY Z Carter, Alexyer Shuckburgh, Sylvia Robinson, Bert Keyes, Alicia Augello-Cook, Angela Hunte y Jane't Sewell. Interpretada por Alicia Keys. "100$ Bill". Compuesta por Shawn JAY Z Carter y Evan Mast. Interpretada por JAY Z. "Where The Wind Blows". Compuesta por Yrea Martin, Dan Dougherty y Phil Ponce. Interpretada por Sophie Tucker. Interpretada por Coco O. of Quadron "Crazy In Love". Compuesta por Shawn JAY Z Carter, Rich Harrison, Beyonce Knowles y Eugene Record. Interpretada por Emeli Sye y The Bryan Ferry Orchestra "Oh! You Have No Idea". Compuesta por Dan Dougherty y Phil Ponce. Interpretada por Yrea Martin y The Bryan Ferry Orchestra. "Together". Compuesta por Romy Madley Croft, Oliver Sim y Jamie Smith. Interpretada por The xx. "Love Is Blindness". Compuesta por U2. Interpretada por Jack White. "Into The Past". Compuesta por Joseph Ray, Daniel Stephens, Alana Watson y Craig Armstrong. Interpretada por NERO. "Kill Y Run". Compuesta por Sia Furler y Chris Braide. Interpretada por SIA. "Can't Repeat The Past". Compuesta por Craig Armstrong. Interpretada por The Bryan Ferry Orchestra. "Infinite Hope". Compuesta por Craig Armstrong. Interpretada por The Bryan Ferry Orchestra. "Daisy's Theme". Compuesta por Craig Armstrong. Interpretada por The Bryan Ferry.
Lo que voy a narrarles es algo que aún hoy no deja de sorprenderme. Ocurrió hace ya muchos años, tantos que ya casi no me acuerdo, pues mi edad extremadamente avanzada me zancadillea la memoria cuando se trata de hechos tan lejanos.
Me llamo Juan Luis Ángel y es que, a veces, nuestros progenitores sienten la necesidad de quedar bien con toda la familia y te asesinan a nombres. En este caso concreto me pusieron los de tres tíos solteros y con fama de suertudos ya fallecidos de muy viejos. Creo que de paso intentaban que la buena estrella me protegiera como hizo con ellos. Pero las cosas no suelen salir como se prevén. Y acabaron llamándome sólo Ángel, posiblemente porque mi padre también se llamaba así.
Salvo donde prevalecía lo oficial, como abrir una cuenta de ahorro en el banco de turno o matricularme en algún colegio o incluso tomar la primera comunión, mi nombre de uso diario, como ya he dicho, era Ángel. Y en esos casos excepcionales, maldecía tener que rellenar el espacio de los documentos con mis tres nombres para evitar equívocos. Un peso más que llevar en los hombros. ¡Como la vida es tan sencilla!
Mi historia transcurrió equilibrada y plácidamente, sin significativos problemas, hasta que, un día, fui víctima de una enfermedad extraña que hizo mella en mi cuerpo y me tuvo durante un buen tiempo rondando centros hospitalarios y clínicas especializadas con el afán de darle pronta solución. La incomodidad del ingreso oficial empezaba con el trato del personal sanitario. Se dirigían a mi como D. Juan, algo que no me resultaba nada usual, en vez de D. Ángel, y esto me hacía sentirme extraño, como si yo no fuera el enfermo.
Y para más inri, cada vez que me hacían los pertinentes análisis de sangre después de severos tratamientos probatorios, me encontraba igual que siempre: abatido y desilusionado en la cama del centro médico de turno, ante los signos claros de empeoramiento.
Como última solución, me llevaron a un sanatorio especializado en el que me iban a someter a un método natural a base de algas y otros extraños productos del mar. Lo primero que me satisfizo fue que se dirigieran a mi por mi nombre de uso habitual, cosa que agradecí de inmediato. Antes de iniciar la referida medicación, me hicieron un análisis exhaustivo y... ¡milagro!, todo salió bastante bien.
Mi ánimo resucitó de inmediato y cuando, a los pocos días, me levanté por primera vez de la cama muy mejorado, advertí que en el cabezal de la misma colgaba dentro de una funda transparente de plástico la tarjeta oficial identificativa con un único nombre: Ángel.
Esto me dejó descolgado durante unos minutos. Mientras los doctores no entendían nada, yo no paraba de darle vueltas al insólito hecho. Y después de volver a ver la ficha identificativa con el nombre por el que siempre me han llamado, llevado por la necesidad de verme sano, hice suposiciones sin fundamento alguno sobre la relación de la enfermedad y mis nombres. Y deduje algo insólito que no quise decir abiertamente.
Hasta que una mañana advertí con claridad meridiana que tenía razón, que aquella locura no era tal y que según como me ingresaban oficialmente en el hospital, me convertía en un hombre enfermo o sano. Es decir, si me registraban como Juan, Juan Luis o Juan Luis Ángel, todo me salia fatal, empeorando; y si lo hacían con el único de Ángel, al poco tiempo me convertía en un ser privilegiado, repleto de salud.
Como comprenderán ustedes no paré hasta quitarme los otros dos nombres, eso si, con una respetuosa despedida a mis tíos Juan y Luis -con estas cosas no hay que jugar- . Quedándome como único y para siempre, con el de mi padre: Ángel, mi divino protector.
Llegaba el madridismo a esta final de Copa borracho de humildad rojiblanca, embriagado por unos números que decían que el Atleti llevaba sin ganarles desde los tiempos de María Castaña, ebrio de los mismos reportajes de siempre, los de los eternos chavales (a algunos de los cuales empezaba a salirles ya pelusilla en el labio superior) repitiendo lo de que ellos no habían visto a su equipo ganar al Real Madrid.
Y donde los demás veían el reconocimiento de la infinita superioridad merengue yo, que soy muy mal pensado, veía una trampa. Y donde los demás veían un problema mental (el jueves llegamos a contactar en Futboleros con una psicóloga deportiva que nos habló de la interiorización colectiva y de todas esas cosas) yo veía un ardid. Y donde los demás veían la goleada yo veía sufrimiento. Y el sufrimiento llegó.
El sufrimiento llegó más que nada porque Cristiano está más solo arriba que Robinson Crusoe y porque Özil, que tiene muchísima calidad, no culmina cuando le toca hacerlo. La calidad de Özil, que es innegable, es de esas que mandan el balón al palo en el momento crucial del partido. Y parece que la calidad de Benzema es similar a la de su compañero alemán. Hace un rato comentaba con Pedro Martín que sin tanta calidad pero con Hugo Sánchez el Real Madrid habría ganado la final por 4-1.
La calidad, como el movimiento, se demuestra andando. Cristiano, que ha superado con creces la cincuentena de goles, está siempre, siempre encara, marca siempre, siempre baja y sube siempre. Özil y Benzema, sin embargo, solo tienen mucha calidad. Si otros partidos dejaron marcado a Higuaín, que a lo mejor no tiene tanta calidad pero se deja el alma en cada jugada, el de hace un rato debería hacer reflexionar a más de uno y a más de dos sobre la calidad de algunos futbolistas de la primera plantilla. El sufrimiento llegó porque nada más cabecear a la red Ronaldo el Madrid volvió a pertrecharse atrás y el Atlético supo aprovecharlo.
Si Mourinho ha dicho que la temporada ha sido un fracaso no vendré yo, humilde plumilla, a enmendarle tan severa plana. Es cierto, la verdad es la verdad la diga Agamenón o su porquero: la temporada ha sido un fracaso. Que un equipo con un presupuesto de 500 millones de euros haya logrado únicamente, y en el principio de los tiempos, una Supercopa de España sabe a menos que poco. Es cierto que tampoco habría sabido a demasiado la Copa, cuya relevancia mengua a pasos agigantados cuando quien está a punto de ganarla es el Madrid y crece a idéntica velocidad cuando la disputan otros equipos, pero ganarla habría supuesto un broche medianamente decente a un año en el cual el equipo se descolgó demasiado pronto de la Liga y perdió unas semifinales de Champions en el partido de ida.
Rubén Amón decía el otro día que estos catorce años en blanco se habían convertido en una tradición. Pues se rompió la tradición y la interiorización colectiva del fracaso rojiblanco que suponía llevar casi tres lustros sin derrotar a su máximo rival acabó convirtiéndose en la asimilación madridista de que eso iba a ser siempre así porque sí, por una suerte de designio divino. La maldición se hizo trizas en el partido más doloroso y en el momento más inoportuno para el Madrid.
Por contra, la felicidad rojiblanca debe ser a estas horas mayúscula. Cuando el reciente 1-2 liguero, en uno de los encuentros más soporíferos que recuerdo, pedí en vano que no dijeran en alto aquello de que el Madrid de los suplentes había vuelto a ganar a un Atleti titular, y advertí que Simeone, que es un pedazo de entrenador, había empezado ya a preparar la final. El Cholo ha querido escenificar incluso la importancia del partido llevándose concentrados a sus jugadores a Los Ángeles de San Rafael.
¿El árbitro?... Pues es cierto que no trató igual a Mourinho que a Simeone, que saltó y protestó tanto como él o incluso más, y que, aunque la expulsión de Cristiano fue justa, la provocó el colegiado no frenando en tiempo y hora las tarascadas que le dieron al portugués, que fueron innumerables como viene siendo habitual. Algún día tenía que explotar Ronaldo, a quien le han partido la ceja y no le han roto la espinilla de auténtico milagró ante la inacción arbitral, y ese día llegó en la final.
Su gesto fue fruto de la frustración de saberse infinitamente mejor que los otros veintiún jugadores que había sobre el campo y por verse sin embargo abocado a perder una final muy importante ante un equipo inferior al suyo. Porque, y ahí reside el mérito fundamental del equipo dirigido por Simeone, convendremos entre todos que el Atlético es inferior al Madrid y, aún así, acaba de sobarle el morro en su propio campo.
España es un país con mucho canalla suelto y resulta que alguno tiene un micrófono o un periódico a su entera y plena disposición. Seguro que ya se habrá dicho a estas horas de la noche por parte de alguno de estos miserables que esto con Iker y Pepe no habría sucedido. Pero es que el canalla está de por sí inhabilitado para comprender el significado de la palabra "principio". Mourinho ha muerto deportivamente hablando con sus principios, los ha mantenido hasta el final y contra viento y marea y ahora se ve expulsado a esa isla rocosa y sin playas que se llama independencia.
El advenedizo, el pelota, el veleta, el traidor no sabe distinguir entre lo que es correcto y lo que no lo es y hoy Casillas es el mejor del mundo y Pepe un fantástico central y ayer el primero se había estancado y no sabía salir por alto y el segundo era una especie de psicópata al que había que expulsar de España de inmediato. Yo, qué quieren que les diga, me sigo quedando con la isla solitaria del hombre esencialmente decente y con el carácter necesario para mantener su criterio.
Aunque advierto de antemano que yo soy más raro que los ratones colorados y que lo habitual es justamente lo contrario, la jarana, la algarabía, el ruido, el frenopático.
(Tómense unos segundos para hacer la transición. Contaré a tres y quienes aún no lo hayan digerido no serán sino tropa de terracota. Uno, dos, tres. Ya).
El Real Madrid continúa.
En los evangelios figura la negación original de nuestra cultura, que ha ido repitiéndose hasta alcanzar incluso las historias de mafiosos y las de próceres, suponiendo que no sean las mismas. Cuando un personalismo tan fuerte es desmantelado por la derrota, está en la naturaleza humana que quienes formaron parte de él hagan un acto de ruptura muy explícito que los ayude a sobrevivir en el día siguiente.
Acercándose el final de esta intensa trama de fútbol que nos mantuvo en tensión durante tres años, el primero en hacerlo ha sido Pepe, quien ¡precisamente ahora! colisiona con su entrenador y se amiga con quien, es fácil suponerlo, regirá en el vestuario durante las próximas temporadas. Pero hombre, Pepe, esos cojones, en Despeñaperros, no a entrenador acabado. El destino de Pepe, como el de todo el que sea capturado tratando de huir con ropa de civil, dependerá ahora de los juicios de Nuremberg que van a montar en el Txistu, pero espero que la frase se la valoren como eximente, se lo ha ganado.
Si la crisis actual y la salida del entrenador se debieran únicamente a razones deportivas, deberíamos colegir que el Real Madrid ya está atenazado por una obsesión con la Copa de Europa comparable a la que devoró proyectos y entrenadores durante las tres décadas de enorme impaciencia que estuvo sin ganarla. O César, o nada; o Décima, o mortificación. No importa. En realidad, es un atolladero consecuente con cierto sentido legendario de la tradición, y ha de aceptarse por tanto como un daño colateral de la grandeza.
Lo que ocurre es que hay más razones, aparte de las deportivas. Y éstas van a marcar nocivamente el futuro del Real Madrid. Se refieren al fracaso de Mourinho en el intento de extirpar cuestionamientos de la autoridad en el vestuario -el antaño mítico vedetismo- y poderes fácticos, externos al club, con los que nadie antes se enfrentó. Por ejemplo.
¿Cabe imaginar cuán dóciles vendrán los entrenadores del porvenir, en cuanto se propague la noticia de que uno de los técnicos más prestigiosos y con más personalidad del mundo fue literalmente destrozado por la mayor campaña periodística de desprestigio de la que haya noticia en España, Bush y Aznar incluidos?
Será difícil que el Real Madrid vuelva a atreverse a existir sin miedo al escrache periodístico, porque Mourinho lo hizo, perdió, involucraron incluso a su familia en la rebatiña, y al cabo se marcha habiendo envejecido 10 años en tres. Que pase el siguiente.
Florentino Pérez nunca ha tenido un criterio vertebral con el que dirigir el Real Madrid. Primero fabricó un club presidencialista que creía en la acumulación de supercracks y despreciaba la función del entrenador, condenado al escalón jerárquico de los ornamentos. Fue entonces, mientras el Real Madrid depredaba técnicos a ritmo de Jesús Gil, cuando se consagró el prototipo Queiroz.
Como esa fórmula fracasó, y como además el Barcelona de Guardiola estaba haciendo un destrozo que iba a enviar Chamartín al neolítico, el presidente basculó hacia un modelo antagónico con el que, paradójicamente, Florentino acababa con el florentinismo: el del entrenador investido de poder, dueño de las decisiones y hasta del discurso.
Agotado por una tensión de tres años, y probablemente ansioso por restañar relaciones que le hagan más apacible el siguiente mandato, era previsible que Florentino Pérez volviera a bascular, a improvisar otro canon, lo que él mismo llamó alguna vez el nuevo impulso. Una época de claudicación, sin las fricciones de un afán refundador, sin los traumas internos que trae la puesta en cuestión de todo.
Una era en la que el ocupante de la tribuna pueda encender su puro reconociendo todo cuanto tiene alrededor como parte de algo que vino en herencia. Unos años sin más audacias que los matrimonios de Di Stéfano. Para todo eso, y no pudiendo disponer de Del Bosque por las malas relaciones personales, en verdad no hay nadie más adecuado que Carlo Ancelotti. Aún no ha llegado, y ya he podido leer que su modo de vestir rezuma ¡señorío!
Lo que se nos viene es la Restauración. Tómense unos segundos, pero tampoco se me hagan profesionales de la viudedad como Yoko Ono. Contaré a tres y, después de eso, Mourinho fue.
Las mocitas madrileñas se han puesto minifalda para joder al telediario, que les ha puesto dos rombos en los muslitos morenos, y bajan hoy descocadas a ver a su Madrid, que es el equipo de las citas locas, el champán francés y Xabi Alonso. Son las últimas tardes con ‘Mou', alegres como sauces.
Mou se va al Chelsea, se lo ha dicho al presidente y lo ha hecho con todo el dolor de su corazón, porque él intuye que el Madrid es el cielo, exigencias infernales incluidas, pero la familia no aguanta más y ha pedido volver a Londres. El amor de una mujer es tan grande como cambiar a España por Inglaterra; ¡bueno!, el de algunas mujeres, pero Mourinho está enamorado, como cualquier hombre de orden.
Mou se va; se ofrece Jupp, el Madrid va a por Ancelotti y tiene en la recámara a Vilas-Boas. Voy a sonar hasta yo. Al borde del precipicio, con el vestuario en pleno cancán y el estadio rodeado de minas antiguas, de las que explotan si las observas, el Madrid llega a la final de Copa como a cualquier partido intrascendente de Liga: jugándose la existencia.
No gana nada si levanta el título, que a ojos del politburó mediático es casi una afrenta y una vergüenza nacional que servirá en el futuro para manchar currículos, y se debatirá sobre la continuidad de la especie si el Atlético da el sorpasso y clausura 14 años de lujuria.
A lo lejos se intuye Marcelo, que es un hombre sin certezas y el cuerpo extraño que más añoró el Madrid en los partidos importantes, pues sube la banda como un hombre sin futuro. Reaparece Ramos, se perfila Albiol, emerge Arbeloa y pulula Pepe, ahora favorito de la tertulia: dentro de poco de aquellas patadas tendrá la culpa Casquero.
La defensa del Madrid será capote de Falcao, experto en finales y cornadas. Falcao se llama Radamel, que es bautizo para un jugador del Madrid, o eso dicen las bases del concurso de servilletas de Florentino (Florentino lleva servilletas en el bolsillo como Machado los pitillos apagados) pero el club sondea otros nueves, más para acompañar a Benzema que a Higuaín.
El Madrid quiere una transición tranquila; por tanto será escandalosa. Pretender fichar a un entrenador en el Bernabéu con normalidad es como acostarse en secreto con Carlota en el Baile de la Rosa. Habrá desempeño decimonónico para rellenar el hueco de Mou.
Pocos entrenadores han unido tanto al madridismo como él, cerrados en torno a la idea de un club soberano que no atiende a amenazas de chichinabo ni influencias marujonas; pocos, también, han reunido con tanta alegría al antimadridismo, donde la única discrepancia ha estado entre adscribirlo al fascismo italiano o el nacionalsocialismo alemán.
Lo que pasa es que en España, donde se le acaba de llamar nazi a su intelectual más arriesgado y brillante, Arcadi Espada, ese insulto tiene cierta categoría. Antes tenían que llamarte facha para ser alguien; ahora ha crecido la exigencia. Pronto nos empezarán a llamar a todos directamente mourinhistas.
Sobre el campo habrá espectáculo, como en cualquier recinto lleno de atléticos; es entrar un atlético en una iglesia y ponerse los de la catequesis a jugar a la ruleta rusa. Son impredecibles y alocados, y aunque el madridismo de Madrid los tiene enfilados, los de provincias entendemos su ser. Es la del Atlético una afición prodigiosa que merece una derrota con honor, en caso de que sea indispensable.
Maneja el equipo un conductor de metales, Cholo Simeone, y tiene entre sus filas a Arda Turan, un turco fino con el que pasé dos años en el Newcastle del Pro cuando no lo conocía nadie; Arda es un fichaje de mi secretario técnico, un fulano de Konami. A un otomano musculoso fue Camba a masajearse cuando paró en Constantinopla; tras exprimirle el cuerpo y sacarle todo el sudor, el gallego comenzó a ver de pronto una sustancia viscosa y negra que le brotaba de los poros.
Si hemos de hacer caso a la casi unánime opinión publicada, y a la mayor parte de la pública, Mourinho va a entrenar la próxima temporada al Chelsea. Se me ocurren, sin embargo, algunas razones para que siga en el Real Madrid. Incluso con más poder que en la actualidad.
1. Tiene contrato
Esta es la razón más obvia, aparentemente superficial. Aunque hasta Mourinho ha dicho que los contratos en el fútbol no valen mucho. El año pasado el Real Madrid y Mourinho llegaron a un acuerdo para ampliar el suyo de 2014 a 2016. Sería un aviso a al espíritu mercenario de que los pactos están para cumplirlos, lo que repercutiría en la posibilidad de establecer un proyecto a largo plazo, independiente de las crisis cíclicas, autónomo respecto de las presiones externas e incentivador de la unión del equipo.
2. Proyecto a medio-largo plazo
La jubilación de sir Alex Ferguson debe hacer reflexionar sobre lo que podría ser el Real Madrid, con su potencial económico y su tradición futbolística, si estuviera dirigido, además, con un sentido táctico y estratégico. Dicho proyecto a medio y largo plazo sólo es posible bajo un liderazgo poderoso. En su despedida de Ferguson, El País lo tachaba de "ogro feroz", "bastardo terrorífico", "bronca pintada de rojo congestionado"... Aunque, en su obsesión con Mourinho, usaba el editorial para tratar de marcar distancias entre el escocés y el portugués. Pero la obsesión cainista y la hipocresía bipolar del periódico desde el que se ha llamado "nazi portugués" a Mourinho debería hacernos ver que precisamente Mourinho podría ser el manager plenipotenciario que el Madrid necesita.
3. En el vestuario manda el entrenador, no los jugadores
En su primer proyecto, el de Zidanes y Pavones, el núcleo futbolístico lo situaba Florentino Pérez en los jugadores, siguiendo una tradición histórica del Madrid que data de la generación de las cinco Copas de Europa. Pero Di Stéfano siempre fue más que un jugador y desde el campo dirigía al equipo. Era Zidane y Pavón en uno, junto a su ascendiente sobre los entrenadores.
Para un vestuario en el que mandasen los jugadores, Florentino necesitaba una serie de entrenadores de perfil bajo que se sometiesen a las personalidades de los galácticos, que ejercieran simplemente de alineadores. De Del Bosque a Queiroz pasando por Camacho (que fue el único que no aceptó dicho rol), García Remón, Luxemburgo y López Caro. Pero comprendió, demasiado tarde para su desgracia, que un equipo de fútbol es como una orquesta, no como un cuarteto de cámara. Y que una dirección fuerte a lo Von Karajan no es sustituible por la autogestión del vestuario.
4. En el campo juega el que está mejor, no el que más nombre tiene
Que un equipo se identifique con un gran jugador tiene un efecto positivo: es un catalizador de emociones. Pero también se puede convertir en una rémora cuando, a medida que envejece y pierde facultades, pretende seguir siendo lo que fue, en lugar de un facilitador para las nuevas generaciones. En el Real Madrid ha pasado dicha historia muchas veces. Incluso Santiago Bernabéu tuvo que tomar la, sin duda, dolorosa decisión deprescindir de Di Stéfano. Y Valdano tuvo que sentar a Butragueño para dejar paso a Raúl porque "un jugador puede tener un sitio en la Historia y no en la alineación titular".
Esta temporada Mourinho ha tomado dos decisiones ejemplares. Mantener la titularidad de Diego López y Varane frente a Casillas, elevado a mito y utilizado como ariete desestabilizador por los adversarios del equipo, y Pepe, al que la prensa enemiga había etiquetado como uno de los intocables para el entrenador por ser de su cuerda, por ser su compatriota y por estar representado por el mismo agente. Por supuesto, en lugar de reconocer que se habían equivocado en el presunto favoritismo hacia Pepe, ahora se han inventado hipótesis ad hoc que, como es habitual en la prensa violeta (la versión deportiva de la prensa rosa y la prensa amarilla), roza la calumnia.
5. Ha emitido una orden de alejamiento contra la prensa
Tanto el Madrid como el Barcelona tienen un cáncer: la prensa deportiva local. Durante muchos años esta prensa se había convertido en un poder fáctico que había tergiversado su función de contrapoder de las instituciones deportivas españolas, instaladas muchas de ella en el despotismo y la corrupción, para convertirse en parte de ese mismo poder corrupto, con sus prebendas y privilegios. Y en esto llegó Mourinho y mandó parar. El mejor argumento que podría emplear Florentino Pérez en el caso de que tuviera que convencer a Mourinho para que se quedase es: "¿En qué otro lugar vas a encontrar una prensa tan analfabeta y cursi a la que putoamizar tan fácilmente?".
El Sindicato del Crimen de Txistu se ha confabulado para asistir al sepelio de José Mourinho como entrenador y manager del Madrid. No le perdonan su insolencia y su altivez, pero sobre todo le pretenden pasar factura porque no les ha invitado ni una sola vez a su restaurante favorito. También, aunque esto además de obvio lo cumpliría cualquier otro entrenador, porque sabe infinitamente más de fútbol que ellos.
6. Es un efecto multiplicador de la marca Real Madrid
En el mundo de la publicidad y la imagen, lo que importa es que hablen de uno aunque sea mal. Como en el caso de Darth Vader para la saga Star Wars, Mourinho hace que el foco esté siempre sobre el Real Madrid. Con el añadido de que son dos imágenes convergentes, ya que del "Así, así, así gana el Madrid" hemos pasado al "Así gana Mou". La fusión de las marcas Mejor Equipo de la Historia y Special One es una sinergia publicitaria sin parangón.
Mourinho es el único entrenador del mundo que hace que sean rentables hasta las ruedas de prensa. Precisamente esta temporada el Real Madrid se ha convertido por primera vez en el equipo más valioso del planeta, superando al Manchester en términos absolutos y al Barcelona en incremento anual. ¿Casualidad? No lo creo.
7. Ha revivido la tradición madridista heroica y altiva, de Bernabéu a Juanito pasando por Di Stéfano
Es una impostura propia de viejunos decadentes o mentirosos compulsivos hacer creer que el Real Madrid ha estado vinculado a valores complacientes y tibios. Por el contrario, el nombre de Santiago Bernabéu se asocia a un líder transformacional, tronante, famoso por sus santiaguinas en el vestuario, broncas que intimidaban tanto a los jugadores que preferían morir en el campo que enfrentarse de nuevo a don Santiago, así como por ser el único capaz de negarle algo a Franco. Seguramente Mourinho no ha leído a Kant, pero porque no le hace falta: es Nietzsche el filósofo madridista.
Mourinho se ha hecho famoso igualmente por decir las cosas a la cara, con un manejo maestro de la ironía que pone de nervios a los contrarios, por despachar con un despreciativo sarcasmo a unos periodistas tan incultos como prepotentes. No es de extrañar que don Alfredo di Stéfano, que no sólo conoce la historia del Madrid sino que la encarna, sostenga que Mourinho debe quedarse. Hay que tener en consideración que el Di Stéfano presidente de honor apoya a Mourinho. Mientras que Di Stéfano jugador habría pedido su cabeza. Ergo hay que darle plenos poderes a Mourinho.
8. Ha desatado la I Guerra Civil Madridista, entre el aficionado 'pipero' y el 'underground'
Amaestrada por una prensa amenazada en sus privilegios, la afición madridista consumidora de pipas y los periódicos deportivos habituales, que viven del horóscopo de inventarse fichajes y de lanzar rumores que se inventan, ha encontrado la horma de su zapato en una afición madridista alternativa, de un nivel cultural y tecnológico alto, que ha hecho de internet su campo de juego y que como un Sócrates digital se ha convertido en un tábano para el piperismo en el que ha degenerado el madridismo, una combinación mortal entre paletismo rancio y sectarismo con ínfulas retóricas.
9. Ha conseguido derrotar al mejor equipo de los últimos veinte años. Y ahora se trata de hacer el mejor de los próximos veinte
La hegemonía del Barcelona se antojaba tan imparable e incontestable que no sólo amenazaba al Real Madrid, sino sobre todo a la Leyenda Real Madrid. Porque la mayor derrota no hubiese sido la de los campos de juego sino la simbólica de ver cómo la vitola de mejor equipo del siglo XX la heredaba el archienemigo gracias a la apuesta táctica de Guardiola y al talento desatado de Messi. Sin Guardiola y con Messi en horas bajas, dicha amenaza ha sido neutralizada, gracias sobre todo a la presión que Mourinho ha sometido al Barcelona no sólo como equipo sino como institución y como símbolo. Una lucha que ha desarrollado él solo, sin apoyo explícito del club o de los jugadores (incluso siendo saboteado desde dentro en más de una ocasión).
Se trata de rematar la tarea, para no sólo derrotar al Barcelona sino hacer triunfar al Real Madrid haciendo emerger un cambio de ciclo, del azulgrana al blanco. Los resultados sobresalientes, como las semifinales consecutivas de la Champions, no se han traducido en triunfos de matrícula de honor por factores más ligados al azar que a la propia planificación, pero llegarán sin duda. Hace falta la paciencia que permitió construir a Ferguson un proyecto sólido y reconocible tras sus tres primeras temporadas, en las que siguió sin poder reconducir una trayectoria perdedora del Manchester.
Del mismo modo que en el seno de la Iglesia católica Ratzinger ha dado un paso al lado para dejar que alguien más fuerte pueda afrontar los desafíos de tan imponente institución, Florentino Pérez debería abdicar en Mourinho como manager plenipotenciario: dos Papas, dos Presidentes, una sola Iglesia verdadera.
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La resentida septuagenaria, de origen charnego murciano, Maruja Torres Manzanera [Barcelona, 1943], es una periodista y escritora que se inició como profesional de la prensa sin tener otra formación específica alguna que no fuera la mecanográfica. Después de hacerse un nombre en los medios del corazón y otras, fundamentalmente en las revistas Garbo, Fotogramas, Por Favor, dejó Barcelona para comenzar una nueva etapa en Madrid.
En 1984 firmó el Manifiesto contra la exposición -se supone que como 'intelectual'- contra Tintín y Hergé y, por extensión, contra la línea clara del comic, declarando infantiloide la magistratura del gran autor francés. Hay que tener estómago.
Su incursión en la literatura comienza en 1986, con meras recopilaciones reporteriles, hasta que en 2002 consigue, con el apoyo de Terenci Moix [España, 1942-2003], el premio Planeta por 'Mientras vivimos' y en 2009 el Nadal por 'Esperadme en el cielo'. Ha sido también coguionista de 'El rey del mambo' [1989], del valenciano Carles Mira [1947-1993].
En todo caso, su iconografía está basada en una militante guerracivilista progresía radical de salón, resuelta en la burda y metódica descalificación del conservadurismo político, español o internacional, tanto a base de textos en su columna de opinión en El País, como allí donde ha podido.
'La realidad es que en el Gobierno israelí, que gobierna a Bush, el vicepresidente es un nazi -ser nazi, hoy, consiste en ser racista con los árabes- ultraderechista reconocido llamado Avigdor Lieberman [...].'
'Es amargo tener que aceptar que esa gente, a la que tantos votan en muchas respetables zonas de nuestra geografía, va a seguir usando la sangre de las futuras víctimas en su carrera ciega hacia la recuperación del poder. [...] no sé qué novedades habrán salido de las bocazas opositoras cuando ustedes [PP] lean esto. Pero me asustan tanto como las de la banda.'
En fin, de cómo una intrépida reportera sin estudios se disfraza de 'intelectual' y, bajo el amparo del Grupo Prisa, acaba siendo una escritora de esporádica y apoyada fortuna y, sobre todo, una columnista de guerrilla desvertebradora, capaz de enfervorizar a ese lector de izquierdas 'de toda la vida' que jamás ha oído hablar -ni ha querido oir- de reconciliación nacional.
Ahora, los de El País, cansados de que en sus geniales surrealismos de trinchera ponga a parir al propio mandamás de la empresa, la ha invitado a cerrar la puerta por fuera so pretexto de invitarla, a los 70 años cumplidos, a que deje la sección de opinión para volver al reporterismo de su juventud. Menuda broma.
Esto es, como ella misma titula en la delatora autobiografía de su blog, 'una nena del Raval convertida en una señora del Eixample'. Y viceversa. En una vuelta a la casa de donde jamás debió salir.
'Hay más dignidad en la uña del meñique de un desahuciado que en toda la cúpula que nos aniebla.', destilaba contra la derechona en su artículo de ayer, con honores de amarga despedida. 'Todos somos sustituibles', explica en los medios sobre su entrevista con Javier Moreno, director del periódico. Pues eso, a jubilarse dignamente, que es lo que toca.
En tiempos de crisis y con seis millones de parados, una retirada a tiempo es, además, toda una solidaria acción social. Que a ti tampoco te han desahuciado, Maruja: 'yo ya he pagado la hipoteca, no tengo hijos y no tengo deudas', añade.
El diario de Prisa pierde a otra de sus firmas históricas
Maruja Torres anuncia su adiós a El País: "Javier Moreno me ha echado de Opinión y yo me he ido del periódico. Es un alivio"
"Creo que ya les soy incómoda"
Maruja Torres (Barcelona, 1943) ya es historia en El País. La veterana escritora lo ha anunciado en su Twitter de una manera en la que se vislumbra un claro enfrentamiento con Javier Moreno, cuya figura se desgasta a pasos agigantados entre los miembros de la plantilla, que ya reprobaron su actitud durante el doloroso ERE que vivió el diario de Prisa:
El director de El País me ha echado de Opinión y yo me he ido de El País. Tantos años...Pero es un alivio.
Torres ingresó en El País en el año 1983 bajo la dirección de Juan Luis Cebrián, y ha trabajado con el actual consejero delegado del grupo, con Joaquín Estefanía, Jesús Ceberio y el actual, Javier Moreno. Actualmente era una de las siete plumas que ocupaban la prestigiosa contraportada de El País.
En la última etapa se había mostrado muy crítica con la gestión de Cebrián, al que sacudió estopa por todas partes ante los alumnos de Periodismo de la Facultad de Comunicación de la UAB:
Es un quiero y no puedo, un cateto, rencoroso y pijo, pero un pijo sin conciencia.
Torres, posteriormente, ha declarado que intuye que su posición en contra de los despidos puede estar detrás de la razón de prescindir de su columna semanal
Creo que ya les soy incómoda.
En declaraciones a InfoLibre, la escritora, cuyo contrato por cinco años expiraba el próximo 30 de junio y a partir de ahí se renovaba automáticamente por dos años más, ha detallado en qué términos se ha producido la charla con Moreno:
Hablé primeramente con el director por teléfono que, muy simpáticamente me dijo que quería que me integrara más, que hiciera más reportajes, a lo que yo le dije: Tengo 70 años, no me puedo integrar mucho más.
En persona ya me ha empezado a contar lo mal que está todo, asi que lo que yo pensaba es que quería hacerme una rebaja de mis emolumentos. Al preguntarle que si lo que pretendía era sacarme de la sección de Opinión ha respondido que sí aunque la pretensión era que colaborara con más reportajes de color, por lo que yo he dicho que u Opinión o nada.--------
Sobre sus sensaciones al tomar la decisión de marcharse de un diario con el que ha trabajado durante tantos años, ha explicado que:
Mientras miraba a Moreno y ponía gesto de incredulidad, he pensado: yo ya he pagado la hipoteca, no tengo hijos y no tengo deudas. Todos somos sustituibles.
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Barrunto que en este caso de inefable disolución de mani apoyando a una etarra convicta, se da una ‘conjunción astral' del tipo de aquella imaginada conjunción astral por la apoteósica Pajín a propósito del arruinador ZP & Obama.
Por un lado, la Consejera, efectivamente, bien anclada en las raíces decimonónicas del caserío me fío, considera sana costumbre que el gudari dedicado al orden público esté permanentemente informado de con quién se encuentra parlamentando. Faltaría más. Aunque sólo sea porque, como todos sabemos, hay muchas formas de conducirse.
Por otra parte, la de Bildu, qué menos, pretende elevar a la categoría política de normal, lo que a nivel de los amigos de los asesinos ETA es plenamente normal. O sea, aprovechando la idea de Suárez & Ónega, le doy la vuelta.
Me parece a mí que estos antidemócratas, si pudieran, acabarían llenando todas las calles vascas de distintos recipientes de recogida de deshechos, con sus respectivos colores, en función de quienes fueren los depositantes de la respectiva basura.
Porque quizás los residuos también hablen de cada quien.
«¿Qué podemos esperar de aquéllos que aspiran a gobernar un país sin estar dispuestos a respetar la legalidad vigente?». Esta frase da para mucho y es aplicable a muchos más de los que fueron ayer sus destinatarios. No se hace una idea la señora Beltrán de Heredia, consejera vasca de Interior, del juego que darían sus palabras si las repitiera tal cual en un pleno del Parlamento catalán.
Viniendo de una conspicua militante del PNV, una nacionalista acreditada, por tanto, es seguro que dejaría cabizbajos a los independentistas catalanes, empeñados tercamente en convencer al mundo democrático de que no es la ley la que está por encima de todo, sino que hay unas cuantas cosas que están por encima de la ley y que ya irán diciendo ellos.
Pero la señora Beltrán de Heredia tuvo ayer un comportamiento lamentable, excepción hecha de la frase citada -que, de todos modos, formuló cuando ya era demasiado tarde-. Porque la actuación policial en cumplimiento de la ley no se dilata en el tiempo, ni se negocia, ni se pacta, ni se chismorrea con los colegas, ni se utiliza para hacer compañerismo político y hacerse perdonar la acción represiva contra la militancia abertzale.
Y todo eso lo hizo la consejera vasca de Interior, que no tuvo la altura política y profesional exigibles para impedir que esta exhibición de resistencia proetarra se haya prolongado durante cinco días. Cinco interminables días en los que cualquier demócrata -de los de verdad, no de los de boquilla- pensó que el Gobierno vasco no se atrevía a reprimir y desalojar a los radicales que protegían a una persona condenada por colaborar con ETA.
Y no es únicamente un problema de gasto económico, como ha dicho Urkullu, sino de responsabilidad en el ejercicio del poder. La orden de esperar hasta ayer para actuar fue una injustificable decisión política, que la Ertzaintza cumplió finalmente con profesionalidad.
Y, tal para cual, la portavoz Mintegi amenazó a la Policía autonómica con llamar a la consejera de Interior, cuyo teléfono personal tenía en su poder, dijo arrogante. Y no sólo eso: que la consejera le había encargado a ella, ¡a ella!, que la cosa no se saliera de sus cauces. Así que es la portavoz de los diputados proetarras la que pretende dar órdenes a los ertzainas sobre cómo comportarse. Y, si no, aténganse a las consecuencias, sugirió. El latiguillo autoritario y paleto del «no sabe usted con quién está hablando» recobró vida en Ondárroa ayer.
Si no fuera políticamente tan penoso, parecería un chiste sobre la España de los años 50. Pero no es una broma sobre un tiempo raído, sino el retrato de un paisaje actual y sombrío, en el que el poder institucional retrocede y, temeroso, opta por medirse de igual a igual con quienes desafían en la calle a la ley y a los tribunales. Y, de ese modo, se deja vencer.
Si no resultara tan penoso, parecería un chiste sobre la España de los 50.
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Pie de foto: Estragos de Marijaia. A la izquierda el popular muñeco que simboliza las fiestas de Bilbao. A la derecha, Urtza Alkorta, momentos antes de ser detenida. Vía.
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Jaiak bai, borroka ere bai (Fiestas sí, lucha también)
El diario El Mundo reproduce hoy el estupefaciente diálogo mantenido por la portavoz de EH Bildu en el Parlamento vasco y dos ertzainas:
Laura Mintegi.-Estefanía Beltrán de Heredia me ha llamado por teléfono, me ha dado su móvil particular... Ertzaina 1.- Que sí, me parece correcto, señora... Laura Mintegi.- Me ha dado su móvil particular y me ha dicho que en cualquier momento le (sic) llame si tenemos algún problema, y estoy a punto de llamar. Ertzaina 1.- Haga usted lo que considere, señora. Laura Mintegi.- O sea, que por favor, o ustedes los controlan de aquí o yo llamo a la consejera. Ertzaina 1.- Está absolutamente controlado, señora. Laura Mintegi.- No quiero volver a ver un desalojo de esa manera . Y si lo vuelvo a ver, le voy a llamar a Estefanía Beltrán de Heredia. ¿Está claro, verdad? Ertzaina 2.- De paso, aprovecha y le dice que se vayan soltando, que no se agarren y demás, vale. Laura Mintegi.- No perdón, yo con usted no tengo que hablar, yo tengo que hablar con él. Ertzaina 1.- Señora, eso se llama resistencia activa y es un delito. Laura Mintegi.- Sólo quiero que no se los lleven de esa manera.
Lo más sorprendente no es la infinita paciencia que pone el ertzaina 1 en responder a las tonterías de la diputada, ese no sabe usted con quién está hablando. Conozco a su jefa y tengo su teléfono, que mi a amiga y maestra Victoria Prego le recuerdan a una España de los años 50. Tiene razón en lo sustancial, pero se queda. Mintegi y los suyos son españoles antiguos, decimonónicos, restos no reciclables del carlismo. José Bergamín, tránsfuga del siglo XX, escogió Euskadi para vivir sus últimos años, porque era el último baluarte de la España del XIX que tanto amó.
El asunto puede parecer anecdótico, pero plantea alguna preguntas de interés y que a buen seguro serán aclaradas en el Parlamento. Por ejemplo, si es verdad que la consejera de Interior, Estefanía Beltrán de Heredia, le dio su teléfono a la diputada batasuna con el encargo de que la llamase si algo no iba a su gusto. Me parece sumamente improbable, pero no debe descartarse la posibilidad de que todos los demás portavoces la llamen ‘embustera' en el Parlamento.
No se entiende que la diputada Mintegi pueda interferir en una operación policial, para la que no está amparada por la inmunidad parlamentaria, concepto éste que debería revisarse, de acuerdo con la PNL que UPyD ha registrado en el Congreso. Solo estos datos deben invitar a la reflexión: En España hay 10.000 aforados. En Portugal e Italia sólo está aforado el Jefe del estado; en Francia, entre 10 y 15; en Alemania y Reino Unido, ninguno.
Cabe plantearse por qué para detener a una persona es preciso movilizar a 300 policías, 40 furgones, dos lanchas y un helicóptero. Tiene razón el lehendakari al estimar que ese ‘despilfarro de recursos públicos' tiene como responsable quien alienta la desobediencia civil para impedir el cumplimiento de una orden judicial. El problema es que si no resultara de aquí ninguna consecuencia, sería de temer que el Gobierno vasco acabe incumpliendo nuevas órdenes de los tribunales, amparándose en la austeridad que exige Montoro.
SE HA producido de nuevo una llamada a la paz ayer en el País Vasco, esta vez para impedir el arresto de una colaboradora de ETA. «El pueblo quiere paz», dijo la diputada Mintegi, «y por tanto debe acabar la fase de detenciones». Acto seguido, en vista de que la Ertzaintza no terminaba de entender el concepto, amenazó con llamar a una consejera, a la que citó con nombre y apellidos como si estuviese invocando a Alejandro Magno.
Cualquier político reacciona siempre igual cuando la policía no atiende a razones: esgrime el teléfono; hay que comprarles a todos uno de goma. Terminó la detención como un mal casorio y en el aire quedó suspendida cierta congoja. Una de las cosas que hay que evitar con urgencia en España es que la diputada Mintegi y sus votantes estén por su paz, no digamos ya que la proclamen.
Ese concepto suyo de lo que debe ser una acción pacífica y una convivencia ejemplar es todo lo que jamás aceptarán respecto a la dictadura: en un caso, quieren condenar a los asesinos muertos; en el otro, absolver a los vivos. La paz folclórica que se quiere confeccionar como elemento textil que vender como souvenir para turistas consiste en liberar presos, quemar autos de detención en hoguera pública y pedirse todos perdón. Si no se llega a ese punto es por la obligación, supongo, de tener que soplar juntos las velas para celebrarlo: unos las de la tarta y otros las del cementerio.
El discurso de Mintegi, que llegó como aire fresco al poder abertzale como Francisco al Vaticano, que algunos aún esperan que bendiga el matrimonio homosexual y ascienda a cardenal a Cicciolina, tiene las mismas rijosas trampas semánticas que de costumbre. Pero es que además anda con un teléfono y amenaza con llamar en cualquier momento, como E.T.
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Sin duda no es esta la mejor semana del presidente y acaba de comenzar. A las audiencias en el Congreso sobre el atentado de Bengasi se unió el escándalo del escrutinio a grupos políticos conservadores por parte de Hacienda (léase Tea Party y asociados) y ahora el espionaje telefónico de la agencia de noticias Associated Press. Todo lo anterior sin mencionar la detención y expulsión de Rusia de un supuesto espía norteamericano que se dedicaba a reclutar los servicios para Washington de un agente ruso.
El presidente de la agencia, Gary Pruitt, en una airada respuesta en forma de carta enviada el lunes por la noche al fiscal general de EEUU, Eric Holder, calificó lo sucedido como "una intromisión masiva y sin precedentes" en el trabajo de los periodistas. "No hay justificación posible para una recolección tan amplia de las comunicaciones de AP y sus reporteros", afirmó Pruitt.
La incautación de los registros -de la que no se avisó y que se efectuó en algún momento de este año- formaría parte de una investigación criminal llevada a cabo por el Departamento de Justicia para descubrir la posible fuente dentro de la Administración de Barack Obama que filtró actividades antiterroristas del Pentágono en Yemen.
En una noticia que conmocionó a los medios de comunicación y evocó al malogrado Richard Nixon, AP comunicó el lunes por la noche que el Departamento de Justicia le informó el pasado viernes que investigadores federales habían obtenido los registros de las llamadas salientes -no está claro si también los números entrantes y la duración de las llamadas- de al menos 20 líneas de sus oficinas de Nueva York, Washington y Hartford (Connecticut), así como teléfonos móviles y números privados de los hogares de algunos periodistas.
"Estos registros potencialmente revelan comunicaciones con fuentes confidenciales en todas las actividades noticiosas de AP durante un período de dos meses, ofrecen un vistazo a las operaciones de recopilación de información de AP y revelan información sobre las actividades y operaciones de la AP que el gobierno no tiene derecho a conocer", expresó Pruitt.
Tanto el portavoz de Barack Obama, Jay Carney, como el propio fiscal general, Eric Holder, han sido hoy bombardeados con preguntas a este respecto por los reporteros. Carney, como antiguo periodista que es, dijo entender la preocupación que existía pero se refugió en que el presidente no se involucra en las investigaciones criminales que efectúa Justicia. Aunque fue tan insistente y repetitiva su siempre misma respuesta que llevó a la conclusión negativa por parte de la prensa reunida en la sala de la Casa Blanca de que el mandatario parece no conocer nada que suceda más allá de los muros de su residencia (la misma respuesta valió para el escándalo de Hacienda).
Holder fue más concreto pero no lo suficiente como para despejar interrogantes que colocan en una pésima situación a la Casa Blanca -con un tercio de las comités del Congreso investigando actuaciones de la Administración Obama-. El fiscal general ha expresado su preocupación sobre por qué no se había solicitado a AP que cooperase en la investigación y voluntariamente entregasen esos registros, algo que ha sucedido en otras ocasiones. Holder ha justificado que la filtración que se investigaba estaba entre "las tres más importantes" que han puesto en peligro la vida de norteaemericanos. También ha dicho que él se recusó en ese caso, por lo que su firma no está en esa investigación.
A AP no se le ha informado de la razón concreta por la que el departamento de Justicia se ha incautado de esos registros telefónicos pero todo indica que se trata de la filtración que hace un año sacó a la luz cómo la CIA había abortado un atentado en un avión que viajaba de Yemen a EEUU. Entre los números telefónicos obtenidos por el Gobierno están los de cinco reporteros y un editor vinculados con la noticia del 7 de mayo de 2012 que informaba del ataque frustrado.
El año pasado en junio, Holder anunciaba dos investigaciones especiales sobre dos casos de filtraciones en medio de una petición del Congreso para que se acabara con ellas (guerra cibernética contra Irán; la caza y captura de Osama Bin Laden; cómo se configuraba la lista de los terroristas que debían de ser eliminados...) Entonces, los republicanos acusaron a la Casa Blanca de filtrar esas informaciones en un intento de engrandecer a Obama a los ojos de la opinión pública en plena -y reñida- lucha por la Casa Blanca. También dijeron que Holder estaba siendo muy flojo y que se había quedado corto. Hoy, algunos de esos mismos republicanos acusaban a la Casa Blanca de haber ido "demasiado lejos". Y la semana solo acaba de empezar en Washington.
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'Código Amarillo' en Guantánamo: un preso inconsciente desata la alerta
Treinta de los más de 100 presos en huelga de hambre son ya alimentados por la fuerza con un tubo por la nariz hasta el estómago.
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Apoyado en el quicio, perplejo y preocupado ante una sociedad blanda que pasa de historias, tratando de averiguar por qué chirría con su amado óxido. Para mis adentros. Será la edad (España).
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