No me pregunten por qué desde hace algunos meses me ronda la idea de quitarme la vida. Abandonar lo conocido para adentrarme en lo ignorado. Quizás cambiar todo por nada. Pero cuando el todo sabe a tan poco y ha perdido el color, uno se reconoce tan lívido y anodino que parece que las ganas de un cambio, aunque sea a ojos cerrados, se presenta como lo más lógico. De todas maneras, a veces sólo pienso en dejarlo, sin nada a cambio, sin trueque de ningún tipo. Disiparme y punto, no importa otra cosa. No se afanen en averiguar qué es lo que me pasa de verdad; tampoco me pregunten si tengo trabajo, mujer e hijos y si éstos me quieren, etc... No voy a contarles nada de ese otro lado de mi vida.
Siempre me ha preocupado la forma de hacerlo. Debería ser lo más rápido posible, limpio y sin sufrimiento alguno. Me acuerdo de cuando mi padre mataba a los conejos con un golpe certero y seco en la nuca. Esa fórmula era ideal, sin sangre ni lamentos. También me interesa mucho que no llame la atención en exceso, que sea algo circunstancial; quizá disfrazarlo de accidente sería perfecto. No es bueno para la familia que uno de sus miembros se suicide. Deviene en un descrédito, sambenito incómodo para los que se quedan. Y no me lo perdonarían nunca.
Tal vez lo mejor sea disfrazarlo de infortunio deportivo. Si alquilara el traje y demás enseres para hacer submarinismo y me fuera nadando hasta encontrar una profundidad de cien metros, dejándome hundir por el peso de mi cinturón de plomo hasta ser víctima de la narcosis, sería perfecto. Todos podrían pensar que he tenido un problema mientras hacía deporte. Por otro lado, como la muerte sobreviene acompañada de alucinaciones e inconsciencia, todo es más llevadero. De esta forma salvaguardaría la imagen de los míos y sería capaz de proyectar hacia los demás el perfil de un hombre de carácter dinámico y deportivo.
Aunque me atrae también ascender a la montaña más alta de mi provincia y, desde uno de sus cortados, simulando practicar un rápel arriesgado, dejarme caer en los fraudulentos brazos de la gravedad. La excesiva altura tiene su garantía, ya que nunca me ha parecido inteligente ver como hay personas que se tiran de un tercer piso con el ánimo de acabar sus días y luego se encuentran deteriorados y en silla o cama de ruedas, maldiciendo su deficiencia mental, desde las profundidades del mismo averno.
Otra forma de disfrazar el hecho consistiría en lanzarme en paracaídas desde una avioneta dando un cambiazo a última hora. Me explico: en vez de tirarme con la mochila del paracaídas, lo haría con una mochila de excursionista con cantimplora y todo. Siempre podrían decir que practicaba tantos deportes que tuve una equivocación al cargar con el bulto equivocado. Seguro que sería todo un éxito de prensa. Además le pondría un punto de humor al drama, que siempre vendría bien.
Bueno, la verdad es que no paro de pensarlo y a veces llega a ser una obsesión y. Ante tal cúmulo de alternativas he decidido tirar de la pajita y que sea el azar el que disponga mi particular forma de marcharme. Definitivamente me ha tocado el suicidio practicando rápel. Me parece el ideal por que hace buen tiempo para realizar la pequeña marcha que estoy obligado a emprender, y me dejará sobre la tierra, un lugar muy adecuado.
Hoy he decidido que sea el último día de mi existencia, un día de primavera avanzada. Llevo, desde el ermitorio en el que he dejado el coche, despeñando las llaves por un barranco, más de tres horas montaña arriba cargado con todos los utensilios que me son necesarios para la práctica de esta especialidad deportiva: mosquetones, anclajes, descensor, guantes, cascos, cuerdas... La mochila pesa lo suyo y el día, tan caluroso, me está resecando más de lo que pensaba y lo peor es que, al querer ser práctico, he suprimido la cantimplora. Aunque parezca una tontería me hubiera venido muy bien, pues uno viene a suicidarse y no a pasarlo mal durante horas. Debí de mirar el pronóstico del tiempo en Internet.
Acabo de llegar a la cumbre tan empapado de sudor que, por momentos, creí que no sería capaz de lograrlo. Y por fin puedo descansar en un cómodo guijarro admirando el paisaje en la soledad más absoluta. La verdad es que desde que me trajo mi padre de pequeño no había vuelto a subir y me ha cautivado la vista: montañas y montañas entrecruzándose como serpientes verdes y entre medias, pueblecitos blancos perdidos, tal que huevos en la incubadora del sol del mundo. No es la primavera quien obligándome a esnifar sus múltiples pólenes que me mandan las flores me hace sentir la garganta repleta de polvo de vidrio: es la sed que me está consumiendo. He debido perder tanta agua que hasta el juicio lo siento deshidratado.
El día sigue con un sol abrasador y sin brisa ninguna. Mientras abro la mochila y voy sacando el equipo, en lo único que pienso es en la maldita visita inoportuna de la sed. Y se está volviendo una prioridad de mi cerebro solucionar esta carencia. Nunca jamás llegué a pensar la importancia que puede llegar a tener agua. Al tiempo que aseguro el anclaje para dejar caer la cuerda, siento un pequeño desvanecimiento. Y es que hasta sueño con un vaso bien fresco de ese líquido insípido. Y pienso en que si sigo con esta necesidad perentoria, debería acabar bajando para obtenerla. En un momento dado noto que lo tengo todo áspero, como si estuviese masticando esparto. Hasta que, atormentado con el tema, cuando toco mi lengua de cartón decido bajar de inmediato.
Después de un largo descenso que me ha supuesto el mismo infierno, medio desfallecido, dando tumbos exagerados, me tiro de cabeza al abrevadero de la fuente de la ermita. Es un momento álgido, intenso, glorioso, donde disfruto saciando mi pesadilla. Y decido mojar el cuerpo con esa bendita agua. ¡Qué placer bañar la piel en el salto, ahogar los cabellos en la corriente, sentir el fresco en la cara! Después resuelvo comer algo en el bar de la posada y descansar de mi fallida excursión al más allá. Y como nunca pueden acabar las cosas correctamente, he tenido que pedir prestada una linterna para seguir buscando en la noche las putas llaves de mi coche. Sí, aquellas que tiré al barranco convencido de que no las volvería a necesitar nunca jamás.
Matt King (George Clooney), casado y padre de dos niñas, se ve obligado a replantearse la vida cuando su mujer sufre un terrible accidente que la deja en coma. Intenta torpemente recomponer la relación con sus problemáticas hijas -la precoz Scottie, de 10 años (Amara Miller), y la rebelde Alexandra, de 17 (Shailene Woodley)- al tiempo que se enfrenta a la difícil decisión de vender las propiedades de la familia. Herederos de la realeza hawaiana y los misioneros, los King poseen en Hawai tierras vírgenes de un valor incalculable. [Filmaffinity].
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CRITICAS [via Filmaffinity]:
"Otra pieza cinematográfica bellamente elaborada - brillante, divertida, generosa y emocionante - que escribe sus propias reglas como lo hicieron antes 'A propósito de Schmidt' o 'Entre copas'" (Owen Gleiberman: Entertainment Weekly) ---------------------------------------- "'The Descendants' es prácticamente perfecta. El director Alexander Payne es un maestro de la comedia humana y George Clooney nunca se ha expuesto a la cámara tan abiertamente (...) Puntuación: **** (sobre 4)" (Peter Travers: Rolling Stone) ---------------------------------------- "Llamar 'perfecta' a 'The Descendants' podría ser una especie de insulto, una traición a su compromiso, a su celebración de la imperfercción humana. Es imposible distinguir sus fallos de sus placeres" (A. O. Scott: The New York Times) ---------------------------------------- "Después su última película, Payne fue comparado por algunos con Billy Wilder por su ingenio y por otros, con Jean Renoir por su humanidad. Después de esta película, yo le compararía con el hombre que hizo 'Entre copas': es el mejor cumplido que conozco" (Joe Morgenstern: The Wall Street Journal) ---------------------------------------- "'The Descendants' aborda algunos de los más espinosos asuntos que puede enfrentar una familia contemporánea, con tanta sensibilidad que casi no notas que te están ilustrando a la par que entreteniendo" (Peter Debruge: Variety) ---------------------------------------- "Sin duda la mejor cinta del año. (...) Emociona porque nos descubre nuestra desnuda condición de seres desnudos. Y eso emociona tanto como un película perfecta." (Luis Martínez: Diario El Mundo) ---------------------------------------- "Cuando el cine es noble, generoso y eterno. (...) una película especial, de esas que salen contadas al año (...) Puntuación: **** (sobre 5)" (E. Rodríguez Marchante: Diario ABC) ---------------------------------------- "Algo tan fresco como trascendente (...) Como suele ocurrir en Payne, en su puesta en escena se mezcla la naturalidad casi de documental con alguna imagen de impacto (...) su escritura siempre es afilada, tanto por su humor como por su amor" (Javier Ocaña: Diario El País) ---------------------------------------- "Payne tiene el don de hacer pasar por sencillo lo que es trabajo de genio, y su filme, que encuentra un delicado equilibrio entre lo humillante y lo sentimental, tiene la auténtica textura de un trozo de vida (...) Puntuación: ***** (sobre 5)" (Sergi Sánchez: Diario La Razón) ---------------------------------------- "Una tragicomedia que se mueve con sorprendente naturalidad entre el melodrama devastador y la comedia absurda (...) Puntuación: **** (sobre 4)" (Salvador Llopart: Diario La Vanguardia) ---------------------------------------- "Payne (...) en 'Los Descendientes' alcanza una irrefutable madurez, un control prodigioso de un tono casi imposible y se plantea los mayores desafíos de su carrera (...) Puntuación: **** (sobre 5)" (Jordi Costa: Fotogramas) ---------------------------------------- "George Clooney es 'Los descendientes'. Sin él, hubiera sido otro inteligente y emotivo filme de Alexander Payne. Con Clooney, 'Los descendientes' es una de las películas del año (...) Puntuación: **** (sobre 5)" (Mariló García: Cinemanía) ----------------------------------------
Película extraña, en una tierra extraña, con un guión extraño y una historia extraña. Faltas de credibilidad. La salva el buen hacer de Clooney y, sobre todo, de Shailene Woodley, impresionante.
Fría, lenta y falta de ritmo, en torno a una extraña cultura en la que la banda sonora parece querer indicarnos que en Hawai sólo se escucha la cansina música hawaiana y todo el mundo está de vacaciones.
Es decir, sin los enormes interpetes mencionados y la buena dirección técnica, para echar a correr.
Fantástico último plano.
Vulgar telenovela bien dirigida y mejor interpretada [6 sobre 10]
A ver si Gallardón habilita, al menos, algún tipo de ‘nevera' o hibernación, como pasa en el fútbol con los árbitros, de modo que quien se apresure desmesuradamente a internar, a prival de libertad al ciudadano, pague por ello.
Lean, consternados, los significativos detalles. Tremebundo.
Y la denunciante falsa, de rositas. Es gratis total. Tampoco ninguno de los cientos de movimientos ecofeministas y contra la violencia de género, que viven de nuestros impuestos, ha movido o moverá un dedo intentando meter a esta presunta delincuente en la penitenciaría. Aunque sólo sea por el gravísimo daño que hace a su causa.
Grave error de cálculo y grave error de estrategia: la violencia doméstica crecerá también cada vez que una denunciante sin escrupulos emborrone la gravedad de las agresiones que sufren quienes realmente las padecen.
En ABC, la madre, Lluïsa Ferraté, y la madrastra, Anabel Muñoz, manifiestan su indignación:
Anabel: "la mujer no es el género débil. Por la Ley de Violencia de Género hay muchos inocentes en la cárcel, sólo porque han creído a la mujer y no les importa a los jueces, que prefieren tener a un inocente en la cárcel por la alarma social. Ahora es un poco peligroso ser hombre".
Lluïsa: "no pueden privar a nadie de su libertad sin saber realmente el porqué"; "primero que comprueben lo que denuncia esa persona. Es injusto no aportar pruebas y meter a una persona en la cárcel".
Liberado un joven tras pasar cinco meses en la cárcel por una denuncia falsa de violación
"No hice nada y lo he pasado muy mal, la prisión es otro mundo, ha sido muy agobiante".
A Santi García, de 27 años y vecino de Cambrils (Baix Camp), le costaba ayer articular palabra mientras sus padres y familiares le abrazaban sin parar a las puertas de la cárcel de Tarragona. A última hora de la tarde, tras casi cinco meses en prisión preventiva, el titular del Juzgado de Instrucción número 4 de Reus decretó libertad sin cargos para el joven, al que una chica de su misma edad y de origen colombiano acusó de violación.
La pesadilla de Santi se inició el 2 de septiembre de 2011 en Cambrils. Esa noche conoció a L. T. C. y a las seis de la mañana la acompañó a su casa dando un paseo. Las palabras dejaron paso a las caricias e iniciaron un escarceo sexual echados en la hierba. Sin embargo, según la versión de Santi, él mismo decidió frenar la situación porque la chica le mordió el pecho y le arañó, y al joven no le gustan este tipo de juegos sexuales.
Acto seguido, cogió un taxi y se fue a dormir, pero a la mañana siguiente los Mossos lo arrestaron: la chica había presentado una denuncia por violación y por haberle propinado varios golpes. La juez, tras escuchar la versión de L. T., ordenó el ingreso del joven en prisión sin fianza. Después, los forenses examinaron restos de semen de la vagina de la joven, quien trabajaba en un local de intercambio de parejas en Salou.
Al final, los resultados dictaminaron que no pertenecía al acusado. Aun así, Santi siguió en la cárcel. "Faltaba la última prueba de ADN, la del semen que encontraron en las bragas, y también se ha demostrado no es de Santi", afirma su abogado, Pere Sutil. El letrado pedirá el sobreseimiento del caso.
"Todo ha sido un cúmulo de despropósitos. Trabajaba en un restaurante de renombre y ha perdido el empleo por la denuncia", afirma la madre de Santi, Lluïsa Ferraté. "Hemos pasado las Navidades con su foto presidiendo el salón. Alguien tendrá que pagar por todo el sufrimiento ocasionado", dice Anabel Muñoz, familiar del chico.
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NOTAS.- Enlaces [en azul], corchetes, negritas [con perdón], imágenes y vídeos de diversa procedencia son aportados por EQM. También, por razones discutibles de legibilidad en internet, el incremento de párrafos en textos ajenos, respetando el contenido, que puede leerse en el original pinchando el enlace.
Para cerrar gloriosamente el linchamiento de meses y meses, a lo largo de más de tres años, los linchadores precisaban que 7 de los 9 miembros del jurado declararan probada su culpabilidad. Una pena que, al final, haya que probar la culpabilidad y no la inocencia. Así es la justicia.
Les han faltado 3 de 7. Sin embargo con 5 que consideraran que esa culpabilidad no estaba probada se declaraba la inocencia. Que para eso es presunta. Así que en cuanto el jurado ha comprobado que ya había 5 miembros que dudaban de las 'pruebas' presentadas por el 'PSOE' y las fiscalas, se acabó lo que se daba.
Pero el daño ya llevaba tiempo consumado. Un daño terrriblemente superior a la máxima pena prevista. Y gratis et amore. Sin tener que rendir cuentas de sus maldades por goteo ante nadie. Durmiendo a pierna suelta como si tal cosa. Esta porquería de sociedad pemitiendo, impunemente, hundir en la miseria al enemigo del alma. Con la familia, los hijos, menores, soportando hasta las mofas contra su padre porque se mostraba excesivamente cariñoso con ellos durante el proceso. Mala gente, Dios.
Y nosotros, de paganos. Soltando más de medio millón de euros [+ de 83 millones de pesetas] para pagar la espectacular tramoya, decorados e intervinientes. Todo para conseguir el hundimiento de una persona y de su familia por unos presuntos regalos que no conllevaban contraprestación alguna, por un cohecho impropio relativo a unas cuentas prendas de sastrería de clase media.
Movida impulsada por un PSOE plagado de corrupción y unos medios acostumbrados a los millonarios regalos de postín, esos que te salvan las cuentas de tantos modos posibles como legales. Encantados hasta ayer de que se sometiera a un jurado popular con la misma alegría que hoy otros dirán que un tribunal profesional le habría absuelto. O como la portada de hoy en El País: 'Un jurado dividido absuelve a Camps de cohecho impropio'. Cuando, como ya he comentado, cualquier enterado sabe que en cuanto hay 5 miembros que no encuentran pruebas de culpabilidad, no hay mas que hablar. Pero ese titular no sería lo mismo.
Así lo contaba El País en eskup.elpais.com/*jucioacamps:
17 - De conformidad con lo establecido en la ley "se dicta, en el acto, sentencia absolutoria", señala Climent 16 - El presidente del tribunal, Juan Climent, declara el cese de la incomunicación del jurado. "Su obligación es guardar en secreto las deliberaciones", les recuerda 15 - El jurado también ha tenido en cuenta la declaración del escolta que afirmó haber prestado dinero al entonces presidente de la Generalitat para comprarse una chaqueta 14 - "No hay acreditación de que Camps no pagara las prendas", dice 13 - "Al haber duda aplicamos la consideración más favorable para el acusado", indica el portavoz del jurado sobre tres preguntas 12 - Él jurado ha considerado el testimonio de los funcionarios que dijeron que Camps no tiene competencia para contratar 11 - No se puede constatar la confección de las prendas, dice el acta del veredicto 10 - "No se pueden relacionar al 100% que la documentación sobre el pago de las prendas", dice el portavoz del jurado 09 - La declaración de Isabel Jordán ha sido clave para el veredicto. El jurado habla también de las contradicciones del sastre José Tomás 08 - No recibieron regalo alguno en consideración a su cargo. Consideran no demostrado que los regalos hayan sido pagados por la trama 07 - Costa ha logrado para su veredicto de inocencia los mismo votos que Camps, cinco a favor y cuatro en contra 06 - Ricardo Costa no culpable 05 - Queda por conocer el veredicto sobre el ex secretario general del PP valenciano, Ricardo Costa 04- El abogado de Camps pregutna si la esposa de Camps se puede quedar. El juez lo ha permitido 03 - La incocencia de Camps ha sido votada por cinco miembros del jurado, ni uno más de los necesarios para el dictamen de este veredicto 02 - El público ha saltado y el juez ha mandado llamar a la fuerza pública. "Todos fuera" 01 - El jurado ha decidido que Francisco Camps es...inocente, por 5-4..... 00 - El veredicto final es de inocencia.
Después, las reacciones. De esa gente que estaba a las puertas del tribunal jaleando a Garzón mientras insultaba a Camps. De esos progres que se ciscan en la división de poderes, al dictado de sus dirigentes favoritos:
Gaspar Llamazares (IU) en su cuenta de Twitter, al enterarse del veredicto:
"La justicia humana tiene esto: Que a veces se parece demasiado a la injusticia. Qué error, qué inmenso error la absolución de Camps!"
Cuanto asco estos esperanzados ¿es posible? en la justicia divina. Ojalá Gallardón contribuya a quitar de enmedio a los aniquiladores de la división de poderes y se acabe con los degradadores de la democracia. Me temo que no.
Cuanto asco. Pero no se preocupen, de momento es gratis y garantiza el gore a raudales. Tendremos sesiones contínuas pornográficas abriendo las tripas de los adecuados chivos expiatorios. Mientras gozamos de que la ruina se la busquen a quienes no somos nosotros. Y muchos de los corruptos de pata negra campan por sus respetos.
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"[...] Po empieza ya que le pongan la cara por fin al matón y cuando te arrepientas, con el corazón (glu,glu,glu,glu,glu,glu,glu...) pa la prisión, pa la prisión, pa la prisión."
Secuestran a una princesa británica. Los captores la matarán a no ser que el primer ministro sodomice a un cerdo en directo ante las cámaras de la televisión. Al principio la opinión pública está del lado del premier; con el paso de las horas la horda twitera fuerza el débil brazo del premier y de su entorno, y, finalmente, el premier cumple. Episodio completo en inglés. [Fuente inicial].
Fíjese en esta foto, lehendakari. Son los presuntos asesinos de Puelles, que, al parecer, van a dejar de serlo cuando el tribunal de la Audiencia Nacional que los juzgaba, dicte sentencia por los hechos. Lea el desarrollo de la vista. Después, haga lo propio con la crónica del juicio que se seguía a unos correligionarios de los tipos (y la tipa, claro) de la foto.
¿No le da la impresión de que no nos toman muy en serio? Fíjese, por ejemplo, en el procesado de la izquierda. Esa expresión alucinada junto a la posición de la mano parecen indicar que se estuviera fumando un peta. No puede ser, claro. Todos sabemos que desde la entrada en vigor de la Ley Antitabaco está rigurosamente prohibido fumar en dependencias oficiales. El alucinado llamó fascista y torturador al tribunal, me dais asco, con las esposas no me vais a callar y otras expresiones colindantes. El público que las apoyaba, familiares y simpatizantes de eso que piadosamente llamamos ‘izquierda abertzale' empezaron a montar la barrila y la juez Teresa Palacios ordenó la expulsión de los terroristas y su cuadrilla. El nuevo escenario vasco, dice el cintillo que abraza las noticias de la página. Pocas veces lo nuevo se ha parecido más a los más viejo.
Quizá falle algo en todo esto, lehendakari. Uno tiende a creer que la Justicia, sin un cierto componente de ejemplaridad, no merece tal nombre y hoy nuestra Justicia no es capaz de los que los psicoanalistas llaman ‘hacer semblante'. Recuerde el día en que estos tipos presuntos acabaron con la vida de Eduardo Puelles. Usted era un lehendakari lampiño y tierno, que encabezó una manifestación de protesta en Bilbao por el asesinato. En las escaleras del Ayuntamiento dijo usted cosas necesarias y justas. Era la primera vez que un lehendakari se expresaba en términos semejantes:
"Los terroristas han acabado con la vida de un trabajador de este pueblo, cuyo único delito ha sido garantizar la seguridad y la libertad de los vascos y velar por el cumplimiento de la ley y del Estado de Derecho. Eduardo Antonio Puelles, como todas las víctimas del terrorismo, era uno de los nuestros, un defensor de Euskadi y de los vascos (...) Vamos a acabar con ellos, aplicando toda la fuerza del Estado de Derecho, de la ley, para no dar ni un minuto de respiro a los violentos (...) Ellos nos han enseñado el camino del dolor. Nosotros les vamos a enseñar el camino de la cárcel".
Fue emocionante. Lo que pasa es que los terroristas ya saben ahora que nada dura eternamente y menos que nada, las convicciones de la democracia. No sé si leyó la información que publicaba en El Mundo Angeles Escrivá sobre las perspectivas razonablemente optimistas de Arnaldo y los suyos. Consideran que son ustedes un elemento de presión muy importante para el PP. Usted les va a enseñar el camino de la cárcel, pero para que no se les haga muy largo, se la va a poner al alcance de un viaje en metro. Concretamente en la línea de Basauri.
"Gregorio Ordóñez trabajó en el Ayuntamiento de San Sebastián desde la honradez y el coraje; diecisiete años después, gobiernan quienes todavía hoy no han condenado su asesinato".
Este es parte del texto de la esquela que el pasado 20 de enero la Fundación Gregorio Ordóñez insertó en un periódico donostiarra.
Ana Iríbar, la viuda de Gregorio, preside la Fundación y quiero aprovechar la oportunidad que me brinda Libertad Digital para rendirle también a ella un sencillo homenaje.
No es fácil ser la viuda de alguien tan emblemático, tan especial como Gregorio. No es fácil tampoco criar a un hijo sola en una ciudad desconocida. No es fácil empezar una nueva vida desgarrada por el dolor y sabiendo que para una gran parte de la sociedad siempre serás la viuda de Gregorio. Y no es nada fácil, y menos en los tiempos que corren, seguir dando testimonio de lo que Gregorio representaba y defendía.
Ana, al frente de la Fundación y con la ayuda inestimable del gerente, Pedro Altuna, ha mantenido durante estos 17 años el estandarte de la defensa de la libertad, de la derrota de ETA, de la coherencia política y de la honestidad personal. Sus declaraciones siempre han tenido el punto justo de exigencia y reclamación. Nunca intereses personales, políticos o partidistas la han convencido para renunciar a defender lo que su marido representaba. Fue capaz de pronunciar en el Parlamento Vasco, en el año 2008, un discurso demoledor contra Juan José Ibarretxe, denunciando su abulia en la derrota de ETA y su cinismo con las víctimas. No fue fácil pero no le tembló la voz. Sabía que si Gregorio hubiera estado vivo, es lo que hubiera denunciado cada día.
Y hoy, 23 de enero de 2012, quizá sea aún más difícil, porque una gran parte de la sociedad y casi toda la clase política viven voluntariamente aletargadas por el mantra de la paz, porque, a pesar de que ETA no ha renunciado a ninguna de sus exigencias, ni ha dado ni una sola muestra de arrepentimiento, existe una clara voluntad de pasar página, de meter en el baúl de los recuerdos a tantas víctimas y tanto dolor. Hoy, cuando se habla más de reconciliación que de justicia y nos preocupan más los supuestos derechos de los presos que conseguir que se esclarezcan todos los crímenes que todavía están sin resolver y, por lo tanto sin juzgar, hoy Ana, Consuelo y Pedro, hoy la Fundación Gregorio Ordóñez, ha vuelto a dar un ejemplo de dignidad al denunciar en la esquela el retroceso democrático que hemos vivido en todo el País Vasco y en especial en el Ayuntamiento de San Sebastián y en la Diputación de Guipúzcoa.
Garitano, Eizaguirre, Bildu, Amaiur y todas las demás marcas blancas de ETA deberían recibir de todos nosotros el más absoluto desprecio democrático, porque es lo que se merecen quienes no han hecho nada por derrotar a ETA, nada por consolar y reconfortar a las víctimas del terrorismo; más bien al contrario, no han condenado ni condenan la existencia ni la violencia de ETA, amparan a los asesinos, convierten las fiestas populares en escenarios reivindicativos de la indignidad ciudadana (gran acierto el de Consuelo, al afirmar en el Cementerio de Polloe que de lo único que merece ser Capital San Sebastián es de la indignidad), e intentan imponernos su modelo político de ruptura y división.
Hoy, 17 años después, además de matar a Gregorio y a otras 857 personas más, han derrotado a una sociedad que ha abandonado la firmeza de sus principios, las ganas de defender la libertad, de plantear una alternativa política basada en el Constitucionalismo, la defensa de España y la derrota de ETA.
Deberíamos aspirar a una sociedad liderada por unos políticos que no fueran comodones, flácidos ni desmemoriados; que defendieran la figura de Gregorio, que se identificaran plenamente con él y con su manera de entender la política, con su honestidad y coherencia en la defensa de unos principios que están muy por encima de lo políticamente correcto; unos políticos incapaces de brindar, bailar e incluso pactar con quienes, como muy bien dice la esquela, todavía ni siquiera han condenado el asesinato de Gregorio.
Por desgracia, muchos políticos en estos diecisiete años también han dejado de estar a la altura de las circunstancias, pero Ana y la Fundación crecen año a año en dignidad y reflejan con sus declaraciones y actos cómo era Gregorio. ¡Gracias por hacernos sentir que su herencia sigue viva!
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"Temporada de patos, temporada de conejos ¿y ahora qué? vendes al peso tus insignias, tus secretos ¡lo que hay que ver! ¿quién hizo en las banderas tantos agujeros? ¡ahora hay que coser! oye perro, digo, oye perro: ¿vuelas en tupolev? Moja el lapiz y repasa el inventario de lo que quedó ríos de orina que abastecen balnearios, ¡vaya por Dios! sabor de metal en la boca del funcionario ¿algún neutrón? cosmonautas en paro ¿fue mentira ese escenario tan joroscho? lo hiciste otra vez ¡y van...! [...]"
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El desprecio político al funcionariado
Contra la bajada salarial y el incremento de jornada en la función pública
Con el funcionariado está sucediendo lo mismo que con la crisis económica. Las víctimas son presentadas como culpables y los auténticos culpables se valen de su poder para desviar responsabilidades, metiéndoles mano al bolsillo y al horario laboral de quienes inútilmente proclaman su inocencia. Aquí, con el agravante de que al ser unas víctimas selectivas, personas que trabajan para la Administración pública, el resto de la sociedad también las pone en el punto de mira, como parte de la deuda que se le ha venido encima y no como una parte más de quienes sufren la crisis. La bajada salarial y el incremento de jornada de los funcionarios se aplaude de manera inmisericorde, con la satisfecha sonrisa de los gobernantes por ver ratificada su decisión.
Detrás de todo ello hay una ignorancia supina del origen del funcionariado. Se envidia de su status -y por eso se critica- la estabilidad que ofrece en el empleo, lo cual en tiempos de paro y de precariedad laboral es comprensible; pero esta permanencia tiene su razón de ser en la garantía de independencia de la Administración respecto de quien gobierne en cada momento; una garantía que es clave en el Estado de derecho. En coherencia, se establece constitucionalmente la igualdad de acceso a la función pública, conforme al mérito y a la capacidad de los concursantes.
La expresión de ganar una plaza «en propiedad» responde a la idea de que al funcionario no se le puede «expropiar» o privar de su empleo público, sino en los casos legalmente previstos y nunca por capricho del político de turno. Cierto que no pocos funcionarios consideran esa «propiedad» en términos patrimoniales y no funcionales y se apoyan en ella para un escaso rendimiento laboral, a veces con el beneplácito sindical; pero esto es corregible mediante la inspección, sin tener que alterar aquella garantía del Estado de derecho.
Los que más contribuyen al desprecio de la profesionalidad del funcionariado son los políticos cuando acceden al poder. Están tan acostumbrados a medrar en el partido a base de lealtades y sumisiones personales, que cuando llegan a gobernar no se fían de los funcionarios que se encuentran. Con frecuencia los ven como un obstáculo a sus decisiones, como burócratas que ponen objeciones y controles legales a quienes piensan que no deberían tener límites por ser representantes de la soberanía popular.
En caso de conflicto, la lealtad del funcionario a la ley y a su función pública llega a interpretarse por el gobernante como una deslealtad personal hacia él e incluso como una oculta estrategia al servicio de la oposición. Para evitar tal escollo han surgido, cada vez en mayor número, los cargos de confianza al margen de la Administración y de sus tablas salariales; también se ha provocado una hipertrofia de cargos de libre designación entre funcionarios, lo que ha suscitado entre éstos un interés en alinearse políticamente para acceder a puestos relevantes, que luego tendrán como premio una consolidación del complemento salarial de alto cargo.
El deseo de crear un funcionariado afín ha conducido a la intromisión directa o indirecta de los gobernantes en procesos de selección de funcionarios, influyendo en la convocatoria de plazas, la definición de sus perfiles y temarios e incluso en la composición de los tribunales. Este modo clientelar de entender la Administración, en sí mismo una corrupción, tiene mucho que ver con la corrupción económico-política conocida y con el fallo en los controles para atajarla.
Estos gobernantes de todos los colores políticos, pero sobre todo los que se tildan de liberales, son los que, tras la perversión causada por ellos mismos en la función pública, arremeten contra la tropa funcionarial, sea personal sanitario, docente o puramente administrativo. Si la crisis es general, no es comprensible que se rebaje el sueldo sólo a los funcionarios y, si lo que se quiere es gravar a los que tienen un empleo, debería ser una medida general para todos los que perciben rentas por el trabajo sean de fuente pública o privada.
Con todo, lo más sangrante no es el recorte económico en el salario del funcionario, sino el insulto personal a su dignidad. Pretender que trabaje media hora más al día no resuelve ningún problema básico ni ahorra puestos de trabajo, pero sirve para señalarle como persona poco productiva. Reducir los llamados «moscosos» o días de libre disposición -que nacieron en parte como un complemento salarial en especie ante la pérdida de poder adquisitivo- no alivia en nada a la Administración, ya que jamás se ha contratado a una persona para sustituir a quien disfruta de esos días, pues se reparte el trabajo entre los compañeros.
La medida sólo sirve para crispar y desmotivar a un personal que, además de ver cómo se le rebaja su sueldo, tiene que soportar que los gobernantes lo estigmaticen como una carga para salir de la crisis. Pura demagogia para dividir a los paganos. En contraste, los políticos en el poder no renuncian a sus asesores ni a ninguno de sus generosos y múltiples emolumentos y prebendas, que en la mayoría de los casos jamás tendrían ni en la Administración ni en la empresa privada si sólo se valorasen su mérito y capacidad.
Y lo grave es que no hay propósito de enmienda. No se engañen, la crisis no ha corregido los malos hábitos; todo lo más, los ha frenado por falta de financiación o, simplemente, ha forzado a practicarlos de manera más discreta.
- Francisco J. Bastida es Catedrático de Derecho Constitucional.
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Durante más de un siglo fue recurrente en España discutir sobre la reforma agraria, aparente panacea de la decadencia del país, y la reforma laboral llevaba camino de lo mismo: una tertulia interminable de esos cursis que se denominan «agentes sociales» y que solo sirven para orquesta del «Titanic». Los dos grandes sindicatos y la patronal ni siquiera se han esforzado en agotar el plazo perentorio para ponerse de acuerdo en un sistema de contratación y despido. Dicen UGT y CC OO que la CEOE quiere que decrete el Gobierno supuestamente sicario de los patronos. Ni Toxo ni Méndez quieren acuerdo alguno porque prefieren empezar a calentar las calles.
La obligación del Gobierno es tomar decisiones y es bueno que haga un laudo entre estos representantes que representan tan poco; gigantes de peluche en un castillo de enanos. En la gran patronal nunca destacaron los empresarios importantes y sí algunos que no lo fueron nunca o que resultaron expertos en el desfondamiento fraudulento de sus negocios. La reforma laboral no va a crear empleo taumatúrgicamente, pero estos trajeados que no pisan sus empresas, tampoco. Sólo se trata de desmontar las normativas de trabajo dictadas por el falangista Girón de Velasco al final de la Guerra Civil y a las que el más demagogo se agarra.
Los sindicatos son aún más anticuados y nunca gozarán de la respetabilidad del IG Metall alemán (que no le pide un euro a la señora Merkel) o de la eficiencia del sindicato estadounidense de camioneros, libre de Jimmy Hoffa y la infección mafiosa. Nuestros sindicatos de polichinela, de baja intensidad y menos afiliación, ni siquiera representan a los parados.
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El pobre Miguel debería haber estado jubiloso pues se acababa de jubilar y eso siempre ha sido un motivo de alegría. De algún modo, recordando los tiempos de Moisés, recobraba la libertad, dejaba de ser un esclavo. Y eso debería originar una gran algazara. Sin embargo, él estaba triste porque lo hizo a falta de dos años para cumplir sesenta y cinco y por ello lo penalizaron con un catorce por ciento menos en sus emolumentos. Y es que la crisis le ha impedido seguir manteniendo su trabajo hasta el último día. Además, como si no fuera suficientemente doloroso, el Gobierno lo maltrata con persistencia congelándole la pensión al siguiente año e incrementándole sólo un tercio del IPC en el sucesivo; y, encima, le aumentan el IRPF y teme que acaben encareciendo también el IVA, para putearlo hasta dejarlo KO.
Su horizonte no se parece en nada al esperado. Todas estas catastróficas novedades le pueden suponer cobrar una cuarta parte menos de lo previsto. Más de cuarenta años cotizando para que todo eso suceda en menos que canta un gallo. El pobre Miguel se siente mal, más bien cabreado, porque está mucho más pobre de lo que calculaba y eso, a su edad y con sus goteras, ya no tiene ninguna solución. Y es que a ciertas edades todo son pequeños achaques que nos hacen más débiles para afrontar los mazazos de unos políticos derrochadores.
Él nunca había estado bien del estomago, pero cuando milagrosamente llegó la mejoría, acabó teniendo un colon irritable crónico, para poco después sufri vértigos sostenidos, algunos de ellos muy severos, que aún hoy le incapacitan temporalmente. Quiso la vida que, además, mientras se acostumbraba a ir perdiendo algunas muelas del mismo lado hasta imposibilitarle masticar, le diagnosticaran un cáncer de vejiga que, después de varias operaciones, parece contener con cierto optimismo. El pobre Miguel añade que -a pesar de convivir muchos años con una pequeña hernia discal, acabar de operarse de otra inguinal, tener calcificaciones lacerantes en las articulaciones y que cada vez que realiza un sobreesfuerzo se le suelen salir los tendones del sitio, dejándole maltrecho- se siente fuerte y ágil, dispuesto a todo; aunque lo del sexo lo tiene un poco aparcado hasta que resuelva la prostatitis y el déficit de testosterona.
Sostiene que la esperanza es lo último que se pierde y, como buen soltero que es, no ceja su empeño en buscar a alguna mujer definitiva que le endulce entre las horas incómodas de la vida. Mientras tanto, exhibe su buen palmito y labia dando bandazos entre faldas de coqueto vuelo y les promete a todas lo que ya es casi imposible pero que no intuye como definitivo. ¡Bendito optimismo! Y sonríe abierto a los acontecimientos, con alegría en sus ojos luminosos empequeñecidos por unos párpados desmayados.
Pero no todo son mujeres, y el pobre Miguel ha recibido otro serio golpe: se sabe de siempre que los jubilados acaban siendo expertos en obras públicas y privadas. Su natural curiosidad les hace estar en todos aquellos sitios en que hay artefactos pesados en funcionamiento. Pegados a las vallas de seguridad observan calladamente todos los movimientos precisos de las excavadoras y grúas, mientras almacenan toda la información logística y técnica para más tarde, frente a la partida de dominó y el cafetito, contar sus diversos pareceres en el "Hogar del Jubilado". No obstante, parece que el pobre Miguel no va a poder dedicarse a esta práctica tan arraigada y tradicional en su familia. Seguir los pasos de su abuelo y su padre, reconocidos en su tiempo como serios expertos en estos asuetos. Hoy ya no se realiza obra alguna; nada que ver, nada que contar. Todos en sus aburridos bancos.
Aun así, el pobre Miguel se empeña en ver la botella medio llena y se frota las manos porque ha descubierto que el tiempo le parece más grande y largo, casi infinito. Dispone de su totalidad y a su antojo y esa es su verdadera fortuna; por eso ahora va a todos los sitios sin apremio, pausadamente, contemplando el cielo y los pocos comercios que aguantan de pie. Sin prisas, casi como respuesta burlona al estrés existente que lo envuelve todo. Él se sabe libre de ese revestimiento invisible que ahoga. ¡Cuantos años soñando en que llegara ese momento! En el que dispusiera de cada segundo, minuto, hora, día... para sí mismo. Viendo a los demás pobres de tiempo.
Pero no podía ser todo alegrías. El médico le ha recomendado que ande como mínimo una hora diaria para mantener al corazón y a las articulaciones mínimamente ocupados. Y con el fin de que sea efectivo y pueda bajar el peligroso colesterol y azúcar, le dice que es imprescindible que lo haga: "ágil, rapidito, como si llegaras tarde a alguna cita." Y el pobre Miguel, sin perder la sonrisa ni desfallecer, acelera enmascarando la obligación que le impide disfrutar de la soñada y envidiada parsimonia con una farsa: la de que al final del trayecto le espera la mujer definitiva.
El grupo español se formó en 1982 por José Moreno Moreno, "El Herejía" (Sevilla. 1937) Encarnación Carrasco Morales, "La Perla" (Sevilla. 1933), Pastora Cruz Moreno, "Pastora la del Pati" (Sevilla. 1923), José Manuel García "El Coco" (Sevilla. 1932), El Juto (Sevilla. 1932) y Esperanza "la del Maera" (Sevilla. 1922-2001). EQM.
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Apoyado en el quicio, perplejo y preocupado ante una sociedad blanda que pasa de historias, tratando de averiguar por qué chirría con su amado óxido. Para mis adentros. Será la edad (España).
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