Lluís Bassets, Director adjunto de EL PAÍS, edita el 021109, en su blog, una réplica [que reproduzco íntegra más abajo], 'La teoría del oasis', de la que es autor, en la que viene a decir, entre otras lindezas, que 'quien habla de oasis catalán presupone charca de podredumbre' y que 'quienes van a seguir utilizándola son quienes están convencidos de que la charca catalana es la excepción respecto a la hispánica normalidad'.
Por tal motivo y a modo de contribución sobre las reflexiones aportadas por Bassets, aporto mi glosa a vuela pluma:
Por trabajar con conceptos consensuados, se mire como se mire, ser o tener un 'oasis' -aunque se utilice metafóricamente- es un privilegio: 1. Sitio con vegetación y a veces con manantiales, que se encuentra aislado en los desiertos arenosos de África y Asia. 2. Tregua, descanso, refugio en las penalidades o contratiempos de la vida. [Vía RAE].
Y más cuando, para el titular del goce, el desierto o las penalidades y contratiempos es la hispánica normalidad, es decir, la auténtica charca. Esa sí que es una propuesta tan cierta como la vida misma, al estilo de esa cultura catalana a medida, compuesta también por la paella o Las Fallas [ver notas], es decir, por los países catalanes, el pancatalanismo.
Respecto a la utilización del concepto 'oasis' por los nacionalistas catalanes, parece fuera de toda duda que de extraña y simplona no tiene nada y de bienintencionada mucho, pero sólo para los autosatisfactoriamente aislados. Efectivamente, obedece al espejismo de superioridad que acompaña con frecuencia al que cree que la cosa le va un poco mejor que al del desierto. Confundiendo, es verdad, la realidad con el deseo.
Sobre la reacción de los disminuídos por el 'hereu', que se lo pregunte Bassets, verbigracia, a la gente de la Comunidad Valenciana. Menudo boomerang. Ellos le pueden dar mil ejemplos del pillaje nacionalista catalán. Sobre todo por lo que concierne a lo que más dolor produce: la Historia y la Cultura. Con hermanos y vecinos de tal catadura, Dios me guarde de mis amigos. ¡Menuda charca!
Por lo que atañe a su distinta identidad... ¡qué les voy a contar que Vds no sepan!. Que si más partidos [incluído el de Laporta, más que un club]; el sistema, por cierto, es el mismo. Que si más lenguas [español, catalán y aranés]. Que si una derecha nacionalista. Que si... . Absolutas majaderías si lo comparamos, por ejemplo, con la idiosincrasia canaria [Africa, archipiélago, distancia, cultura, historia].
Sobre que tales proclamas hagan pensar a más de uno [que Bassets define como ideólogos de la sospecha anticatalana] que se utilizan para 'robar', pues depende. Si de robar la historia o la cultura aragonesa o valenciana se trata, de acuerdo. Si de 'robar' plata de los presupuestos del Estado a cambio de contribuir a que se aprueben, ya me dirán.
Por otra parte, ya dejando de lado el artículo referenciado, quisiera añadir que:
La debacle pronosticada el sábado por La Vanguardia para ERC explica perfectamente hasta dónde puede llegar y a dónde puede conducir el esperpento nacionalista y a qué punto la abstención de los catalanes con seny. Una amplia mayoría.
El problema de fondo no es que un pueblo se sienta diferente -algo bastante común y razonable- sino que con tal argumento se ningunee a los demás y, sobre todo, se pretendan mejores derechos. La confederación, asimétrica, sacada de la chistera.
Esta es una metáfora definitivamente condenada. Quien habla de oasis catalán presupone charca de podredumbre. No tiene más vueltas: si acaso tuvo alguna vez un significado positivo, ha quedado inhabilitado para siempre. Hacer a estas alturas genealogías del oasis es un ejercicio redundante, que aporta lo que ya sabemos. Quienes van a seguir utilizándola son quienes están convencidos de que la charca catalana es la excepción respecto a la hispánica normalidad. El tópico de los fenicios especuladores y corruptos no anda lejos de la inversión del oasis. Lo extraño, lo verdaderamente extraño, es la fuerza del tópico entre los propios nacionalistas, que lo han usado estos días casi con tanta intensidad como los otros.
Parece fuera de toda duda que esta metáfora simplona originada por una autosatisfacción bienintencionada tiene que ver más con los deseos que con la realidad. Suele ser un espejismo en el sentido literal de la palabra, que surgió en tiempos republicanos cada vez que las cosas iban un poco mejor en Barcelona que en el resto de España. Su fuerza, ya entonces, estaba en su inmediato efecto boomerang: el espejismo del oasis servía de gozosa demostración de que las diferencias políticas efectivas que se daban en Cataluña no eran más que una excusa para la ocultación del pillaje. Detrás de los sentimientos, las identidades y los símbolos no hay más que la cruda realidad de los más bajos intereses, la charca.
Esto funciona siempre, incluso ahora, cuando conocemos la trivialidad del resorte. Es evidente que en Cataluña hay un sistema de partidos distinto, con cinco formaciones, en el que el PP se halla entre los pequeños y una coalición nacionalista ocupa su lugar frente al socialismo. El propio PSC no es el PSOE. El catalanismo es una ideología transversal que penetra incluso dentro del PP. Y hay una gran capacidad de consenso entre los dos más grandes, CiU y PSC, que tiene incluso el nombre de una coalición de gobierno que todavía no se ha producido: la sociovergencia. Pues bien, la ideología de la sospecha anticatalana sabe desde siempre a qué se debe todo esto: son monsergas que sólo sirven para robar.
Lo único que cabe concluir hoy en día sobre el oasis catalán es que es un tópico que descalifica a quien lo usa porque conduce indefectiblemente a la idea de una charca fenicia de abiertos relentes excluyentes y xenófobos. Su origen no está en la República sino mucho más atrás. En Quevedo, por ejemplo, que veía al catalán como un ladrón de tres brazos.
Frag. de imagen de uno de los detenidos por presunta corrupción, en Barcelona, esposado y portando sus pertenencias en una bolsa de basura. En las múltiples imágenes completas de los distintos afectados se incluyen -salvo honrosas excepciones- los rostros de los presuntos inocentes, sin pixelar, convenientemente vejados, de modo irreversible, a efectos informativos. Me quedo con la bolsa de basura.
Eso también podría explicar el alto interés de algunos nacionalistas por que la Justicia no tenga capacidad jurisdiccional recurrente 'en Madrid'. Por la independencia de la justicia 'nacional', a través del Estatut.
Sin embargo, esas imágenes del sambenito están para demostrar, efectivamente, que en España se esposa a la presunta inocencia para convertirla en confirmada culpable. Y que la doble responsabilidad de que esas imágen sean posibles y, además, no se pixelen, la tiene toda la cadena de mando del poder: legislativo, judicial, ejecutivo y... mediático. Aun cuando ayer parece que parte del segundo comenzó a reaccionar.
Escándalo, por cierto, que también vale -y más- cuando se hace con un robaperas. Por robar una gallina. Algo que ocurre a diario.
Me permitirán que crea, por otra parte, que también las esposas son un problema cuando el presunto inocente conducido tiene una edad que le impide escapar de un policía cojo. A este paso, no tardaremos en ver así a los 'criminalizados' por superar la tasa de alcoholemia en la conducción.
Pero la vergüenza se convierte en ira cuando uno recuerda como entraban en las cárceles, sin ningún tipo de ataduras, aquellos sentenciados por otras corrupciones, entre los aplausos de los mas altos dignatarios y demás palmeros a sueldo de su misma cuerda.
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Pd.- Por cierto, mientras yo atribuía la mediática redada catalana a una mera coincidencia casual con las actuales soledades del juez mediático por excelencia, hay gente muy perspicaz que mantiene la tesis de que, manejando habilmente los tiempos y las esposas, puede haber quienes estén en el empeño de dejar malherido al nacionalismo catalán, con el objeto de hacer asequible a su desaliento una sentencia estatutaria con elevadas dosis de sentido común. O, almenos, advertirle de que esto puede ser sólo la puntita del iceberg, de esa manta que antes mencioné. A los efectos oportunos.
La presidenta del Tribunal Constitucionalalude a la pena de telediario, ahora. Más vale tarde que nunca. Lo más extraordinario de este asunto es la serenidad con que lo enfoca el periodismo. Porque hasta donde llega mi alcance el telediario lo manejan periodistas y no jueces. Publicar la foto de un hombre esposado es una responsabilidad del periodismo y es el periodismo el que debe asumirla.
Los jueces ablandan a sus detenidos con la incomunicación durante 72 horas, las esposas y toda una suerte de humillaciones, tanto más eficaces cuanto el humillado menos humilló en su vida. (En este sentido, cabe recordar algo sobre el presunto Alavedra: durante cinco años fue el jefe de la policía catalana: el que mandaba esposar, por así decirlo.)
En el ablandamiento es importantísimo el tramo mediático: el flash sobre los ojos de un hombre cuando comprueba que todas sus pertenencias del momento caben en una miserable bolsa de basura que, además, ha de recoger esposado. Muy distinta la pena si todo eso se hubiese hecho en la intimidad.
Esas imágenes no están para demostrar que se esposa a presuntos culpables. El problema no son las esposas sino su exhibición. Lo que las imágenes muestran, en realidad, es que es posible mostrar imágenes de un hombre esposado. Y es posible por estas razones:
1. Porque las esposas se utilizan. 2. Porque los hombres esposados se exhiben públicamente. 3. Porque los periodistas acceden a fotografiarlos. (¿Pero qué es lo que fotografían? Insisto: ¿fotografían 1 o fotografían 2?)
Prometí escribirte la segunda parte de Peor sería trabajar, pero esta semana han sucedido cosas tremendas. Baste decir que, mientras te escribo, Macià Alavedrà, Lluís Prenafeta y un socialista comparecen ante el juez Garzón, ablandados después de pasar dos noches miserables en un calabozo del suburbio. La descripción del periodismo de la chica Cuatro habrá de esperar. En cuanto a la inesperada concreción de la sociovergencia tendremos los dos mucho que decirnos; pero, dada la presunción de inocencia y la fama instructora del juez, habrá que esperar. Antes de atacar el núcleo te he preparado una maniobra de aproximación que espero que aprecies. Afecta al celebérrimo «oasis catalán». Estas detenciones, sumadas al procesamiento de Félix Millet, han vuelto a poner el sintagma en titulares, y es hora de fijar de una vez por todas su pedigrí, de saber de dónde viene y adónde será previsible que vaya. Ponte cómodo.
El estudioso de la prensa catalana Jaume Guillamet atribuía hace algún tiempo al periodista Manuel Brunet la invención del término. Se basaba en un par de artículos, publicados poco antes del inicio de la guerra civil, donde el propio periodista reivindicaba el copyright. La argumentación de Brunet, y por inevitable extensión del propio Guillamet, era confusa: el oasis catalán como deseo antes que como realidad. Estos párrafos de Brunet en La Veu de Catalunyadel invierno de 1936:
No es ése, sin embargo, el sentido que ha adquirido la expresión y el que realmente interesa. El oasis refiere un determinado estado de las cosas respecto del desierto. Y el oasis catalán refiere un determinado estado de Catalunya respecto de España. Fue razonable que Brunet lo situara en el terreno del deseo: pero la relevancia del tópico no ha venido de que Cataluña aspirase a la excelencia, sino de que estuviera plácidamente instalada en ella. Vino del ser, y no del deber ser. Justo lo que expresa este párrafo de un editorial de La Humanitat del 28 de abril de 1934:
«Cataluña, oasis de paz y garantía de autoridad, ha expresado su opinión por boca del presidente ante la crisis española.»
El presidente era Lluís Companys, y La Humanitat el diario de Esquerra Republicana, su partido. La crisis española era la dimisión del gobierno Lerroux a causa de la amnistía decretada por el presidente Alcalá Zamora al golpista general Sanjurjo. El oasis no era el de Brunet, sino el de Companys. El perdurable. En esa temprana emergencia ya revelaba una de las características de su naturaleza: el espejismo. Porque faltaban pocos meses para que el «oasis de paz y autoridad» se convirtiera en el zoco moral del 6 de octubre, cuando el mismo Companys (¡redactor jefe!)proclamaba el Estado Catalán por unas horas, antes de acabar en la cárcel, en uno de los episodios más inconscientes y grotescos de la historia nacionalista.
El oasis volvería a reaparecer dos años más tarde. En el mismo periódico republicano.
«Desde este oasis civil que es Cataluñaante una ciudadanía serena y disciplinada, fervorosamente confiada en los hombres que vigilan, atentos, desde la Generalitat, la clara perspectiva de nuestro ámbito no ha de desviar nuestra visión de la realidad del conjunto español.»,
Era el 1 de abril... de 1936. Y aún había otro oasis más cercano. Volvía a publicarlo La Humanitat, ahora diseñado por el intelectual señor Rovira Virgili. En realidad es la primera vez que he encontrado la formulación exacta del sintagma:
«Evidentemente hay fuerzas del mal que tienen envidia del oasis catalán.»
Se refería a que por la mañana habían asesinado a un rojo y por la tarde a un blanco. Y lo más sensacional: Rovira creía en el oasis a 13 días de que empezara la guerra civil. Ahí va penúltima. En este caso el asombro bordea la tristeza. 2 de agosto de 1936. España en guerra. Y este párrafo de un comunicado de la CNT que publica La Vanguardia.
«En toda España la situación es harto delicada. En orden revolucionario, Cataluña es un oasis en España.»
Hasta los anarquistas habían interiorizado el mantra. En cuanto a «orden revolucionario» es cierto que Cataluña volvería a posar de palmerita, algunos meses después, con los ejemplares hechos de mayo de 1937.
El «oasis catalán» fue un invento nacionalista. Y en modo alguno en los razonables términos con que intentó atribuírselo aquel periodista pacífico y conservador llamado Manuel Brunet. Un invento que está en la propia raíz del nacionalismo y que sólo pretende metaforizar la idea elemental de la diferencia con España. Te adjunto la última prueba, casi remota. En agosto de 1925, Jaume Carner, que llegaría a ser ministro de España en un gobierno Azaña, polemizaba con el diario Abc a propósito del patriotismo. Y justificaba el suyo en estos términos:
«Si [estoy] incorporado al movimiento catalanista es por considerarlo un oasis sagrado en el desierto de escepticismo que era la política de la Restauración.»
El oasis catalán arranca, pues, de muy atrás. Y también el espejismo. Sólo en esta carta el oasis se ha proyectado, primero, sobre el pistolerismo que puso por vez primera a Barcelona en el mapa: aquella «ciudad de las bombas» famosa en el mundo entero; segundo, sobre el seis de octubre y la fantasmagoría del Estat Català; tercero, sobre la Guerra Civil; cuarto sobre el desangramiento revolucionario de la izquierda. Minutos antes de que cualquiera de estas plagas se abatiese sobre el país siempre salía un catalán aplomado a proclamar que el país era un oasis. Este hecho diferencial que distingue, ensalza y degrada.
Ha muerto la que metía la guía telefónica por bulerías, doña Bernarda de Utrera y de Pinini. Muerta en cuanto alcanzó los años que había vivido su hermana. Fernanda fue, oficialmente, la gran trágica del hermanato. Lo comprendo. Se dio a un cante grande y solemne, como las soleares, y sus manos levantadas buscando el aire eran una prueba sólida del dilema: o la música o la muerte. Por detrás siempre venía Bernarda, algo más menuda y desaliñada, procesando las raspas y metiéndolas en compás. Un reciclaje.
Los cuplés, beatles y boleros por ella tratados salían convertidos en una de esas barritas de biomasa que se utilizan ahora para alimentar las calderas. Gran ecológica. Hay muchas historias de flamencos en Nueva York. Antropologías gamberras, como Carmen asando sardinas en los somieres del Waldorf. La más bella y contenida, sin embargo, es la carita de Bernarda asomada a la ventana de un rascacielos y preguntándose con voz absorta: «¿Por dónde caerá Utrera?»
Hace años pasé un verano buscando flamencos. Todos muertos. Mairena, Camarón, Terremoto, Joselero (ya había muerto el del Gastor) y las hermanas de Utrera. Empezaba a estar de moda la pureza. La discusión, por apoderarse de la denominación de origen del cante, era entre andalucistas y gitanistas. Yo iba con los buenos, porque al menos no cobraban subvenciones. Pero unos y otros compartían un error de principio ¡y de principios!: toda la evidencia flamenca apunta a la inexistencia de lo originario. No hay cerdo negro.
El flamenco consiste, precisamente, en meter el aire que pase a compás. Lo que sople. Lo que le sople al hombre. El flamenco es un actitud de supervivencia. Está el hambre, desde luego, cuando estaba. Pero hoy, con los lujos, domina la supervivencia estética.
Así pues yo no conocí a nadie más flamenco que Bernarda. Ni el Mairena asistido de la célebre «razón incorpórea» de su letrista Ricardo Molina. Ni siquiera Fernanda, tan grandiosa que imponía un exceso de silencio al ambiente. Bernarda de Utrera y de Pinini era el ambiente sometido a la implacable horma de su genio.
Por si fuese poco yo tenía y tengo una sospecha: que toda su vida de soltera y de hermanita, no exenta de drama y soledad y de trenes en marcha que partieron, nada singular, caso de mil vidas, la ahormó también en los 12 tiempos y así la zanjó. Su cante nada tuvo de humo de tugurio, de bohemia y artisteo, de impostación poética. Todo lo que iba pasándole en los tercios era tan natural y explicable como el niño que nace, abre los ojos y llora.
Cuando empezaban a despuntar como artistas, yo me acuerdo haberlas visto de muchacho en la zapatería de mi madre, comprando chicarros. Me dijo la que me parió:
-Estas muchachas que se acaban de ir son La Fernanda y La Bernarda de Utrera.
Seguramente estarían cantando en El Guajiro, que era entonces, antes de la apertura de Los Gallos, la pista de despegue para el cante y el baile en Sevilla. Luego las escuché ya cantar en algún espectáculo flamenco de Festivales de España. Muchas noches, José Antonio Blázquez me hablaba de ellas, cuando venía de escuchar a sus Niñas de José por algún festival. Pero en persona no conocí a Fernanda y Bernarda hasta mucho más tarde, en un festival de Mairena del Alcor.
Me las presentó Chumy Chúmez, su gran partidario. El genial dibujante era un vasco loquito por el flamenco, y en aquella época hacía documentales para TVE, como más tarde el arcenseJosé María Velázquez con «Rito y geografía del cante». Tan aficionado al flamenco era Chumy Chúmez y tan metido estaba en el mundo del cante, que fue quien se llevó a Madrid a José Menese. No es que lo animara a marchar a la Corte, no. Se lo llevó literalmente: en el transportín de su moto, de La Puebla de Cazalla a Madrid, de un tirón.
Fernanda y Bernarda no fueron en moto a Madrid. Fueron contratadas. Ya eran gente en el mundo del cante. Fernanda, un perfil de desterrada princesa de la India, o de sacerdotisa de Egipto, algo así oriental, desvanecido, pero por soleá. Bernarda no parecía su hermana, con su nariz chatona, plantada con nervio en el escenario, donde si se lo proponía era capaz de meter por bulerías la Crítica de la Razón Pura de don Emmanuel Kant, pero con notas a pie de página y todo. Y con toda la gracia.
Lo que más siento de esta galería del cante que se nos va yendo (Pericón, Beni, Chano, Chocolate) es que desaparece con ella la gracia. Los flamencos funcionariales de ahora no tienen anécdotas, no se cuentan de ellos historias de tirarte y de pegarte chocazos por las esquinas.
¿Y los flamencos en el Pabellón de España de la Feria Mundial de Nueva York de 1964? ¿Había allí arte? Podría hacerse un libro con el anecdotario de los flamencos en aquella Feria. En la que estuvieron Fernanda y Bernarda, ya triunfantes. Con cuyas anécdotas neoyorquinas no sé si un libro, pero una edición especial de «Vía Marciala» sí que puede hacerse. Era la vez primera que se iban lejos de Utrera, y Bernarda, para no asustar a su madre, tuvo una salida genial. Cuando le dijeron que se iban a trabajar a Nueva York, la señora Inés Peña le preguntó a Bernarda:
-Niña, ¿y eso dónde está? -Omá, una mijita más pallá de Barcelona.
Ooooooooole. Y luego, ya en la ciudad de los rascacielos, ese día de la llegada, con las horas cambiadas, y ese alojamiento en la planta cuatro mil ochocientos doce de un hotel altísimo de Manhattan. Y esas niñas de José asomadas a la ventana para endiquelar y novelerear. Y esos taxis amarillos que desde allí arriba se ven así de chiquetitos. Y Bernarda, muy seria, que le pregunta a Fernanda, sin dejar de mirar el horizonte del río Hudson:
-Hermana, ¿Utrera pá dónde cae? ¿Pallá o pacá?
Mágica geografía de Bernarda, que ahora se habrá completado con el mapa celestial. Llegó Bernarda al cielo y allí, acodada en el barandal del arte, estaba ya Fernanda. Quien al verla llegar, y acordándose de Nueva York, seguro que le dijo:
-Bernarda, no te preocupes, que yo aquí sí sé pá dónde cae Utrera. Utrera cae pallá.
Y Fernanda señalaría a Bernarda el lugar exacto donde estaba la Virgen de Consolación en persona. Con un barquito de verdad y de arte en la mano.
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Desde Umbral es costumbre de este periódico donde te echo las cartas la loa del oculista particular. Me ha llegado la hora, entre otras cosas porque, si no más metáforas, sí tengo más dioptrías de las que tenía Umbral y aún más que la suma total de los periodistas españoles, linces. Esta cuestión anatómica malogró una de mis vidas, que era la de pasármela recorriendo las carreteras de Montecarlo en un Maserati verdoso, a juego con las raybany atropellando conejos, párate ahí. Establecido el diagnóstico, empecé pues a leer y a aburrirme. Y durante muchos años hubo fama de que así sólo conseguía empeorar las cosas. Circulaban muchas historias sobre el niño miope. En cuanto a uno le ponían gafas empezaban a llamarle «intelectual», pobrecito, confirmando la observación empírica de que esta palabra española insulta o compadece, pero jamás describe.
Es probable que el niño se hiciera intelectual a fuerza de decírselo, o que algún gen de la miopía esté vinculado con la intelectualidad y sus cremas. Pero lo que parece cierto es que la intelectualidad no mejora ni empeora la vista. A pesar de Carroll. Un viejo recorte del periódico transcribe un fragmento de sus diarios:
«He ido a la consulta del doctor Bowman, el oculista, por lo de mi ojo derecho. No parece que tenga algún remedio, pero me ha recomendado que no lea mucho tiempo seguido...»,
escribió el 12 de enero de 1856. William Bowman era uno de los oftalmólogos más prestigiosos de la época, aunque por esas fechas no se sabía mucho sobre migraña.»
-Mire: da lo mismo que pase catorce horas ante la pantalla del ordenador que mirando al mar repantingado. El ojo es una máquina incesante que trabaja igual delante del mar que delante de la pantalla. La diferencia está en el estado de ánimo, en el cansancio; pero nada de eso afecta al ojo.
El doctor habla desde el nuevo edificio del Instituto de Microcirugía Ocular (Imo), que acaba de inaugurarse. Tiene delante la línea del mar, muy bella y muy barcelonesa, aunque la desfigure una de las cachimbas de Gaudí en Bellesguard. Este edificio es un asombro, por muchas razones. Para empezar se trata de 22.000 metros cuadrados dedicados monográficamente al ojo. No hay comparación posible en España y tampoco en Europa. Sólo los americanos. El Johns Hopkins de Baltimore. O el Bascom Palmer de Miami. Nuestro Imo es vanguardia mundial en retina y glaucoma. Y con este edificio, y sus laboratorios, aspira a serlo también en terapia génica. Aparte de sus manos ¡y de su buen ojo!, aprecio en mi oculista la manera franca y desinhibida de afrontrar las cosas. Por ejemplo, la terapia génica. Le ronda una inquietud. Dado que la mejor manera de reparar un gen es entrándole a través de un virus, se precisa organizar una cierta colonia en el centro. Y dice:
-Hummm... Me preocupa, le soy sincero. Los oftalmólogos somos muy brutos y andar por aquí manejando virus, moviéndolos de un lado a otro, no sé.
Pero sabe que los ciegos verán la Biblia gracias a esa terapia. Y a otras. Por ejemplo las retinas artificiales que se están ensayando en Alemania: un pedacito de silicona inteligente donde impactan con éxito, al menos de formas, las señales cerebrales. En el ensayo, por cierto, no participa el Imo porque no ha recibido la pertinente autorización administrativa.
-Dicen que no sirve. Bah. Burocracia. Me da igual. Conozco ese ensayo, lo he visto en animales y sé hasta dónde funciona, que funciona.
La indiferencia del oculista ante la administración está basado en su experiencia, pero también en otro de los asombros del hospital. Ha costado 35 millones. No hay un solo euro público. No sólo eso. No hay un euro, aparte de un diez por ciento en préstamos, que no haya salido de los 17 médicos propietarios, Un modelo, sin Administración y sin Empresa, que es prácticamente inédito en España. Y que da cuenta, en efecto, del dinero que ganan los médicos de élite, pero también de su capacidad moral de ahorro. El oculista, sin embargo, envidia la Empresa y su trabajo codo con codo con los científicos. América, de nuevo.
Cuenta, en este sentido, la historia del húngaro Endre A. Balazs, que se pasó la mayor parte de su vida equivocándose en el estudio de una técnica para reparar el vítreo. Hasta que la perseverancia en el error le llevó a descubrir una aplicación del ácido hialurónico que es hoy imprescindible en la cirugía de cataratas. Su empresa Biomatrix fue distinguida por la revista Fortune como una de las 100 de más rápido crecimiento; y el húngaro Balazs llegó a multimillonario y muy viejo. Nuestro oculista no le haría ascos ni a una cosa ni a otra.
-No sabe usted hasta qué punto impulsa la investigación y el conocimiento el saber que uno puede hacerse millonario -argumenta con seriedad grande.
El último asombro quizá sea el del propio edificio, obra de Josep Llinàs. Lo principal de un edificio es que haya acuerdo entre el arquitecto y el cliente. El acuerdo puede tener diversas modalidades. Que hable el arquitecto y el cliente calle. Que viceversa. O que hablen los dos y se entiendan. Desde la ventana de donde te escribo veo el edificio subido a la montaña. Puede que sea ilusión metafórica: parece un párpado elegantemente caído. Por dentro destacan los larguísimos pasillos paralelos: coge tus manos e incrusta los dedos y tendrás una idea de cómo funcionan. Aun lado caminan los médicos: poca iluminación, frío desaliño en los acabados y un silencio intimidatorio. Al otro caminan los pacientes: colores y luces cálidas, rumores. El médico abre una puerta, el cliente otra, qué tal doctor, siéntese.
En el planteamiento destaca también la sala de espera de los quirófanos, abierta a una sosegada hierba con lago donde abreviar el miedo a la ceguera. Más que lago es un charquito limpio. La otra tarde una mujer, que veía, lo atravesó chapoteando. Buscaba la salida, eso dijo. Lo interesante es que al cabo de unos días envió una carta, reclamando que le pagaran unos zapatos nuevos. La deficiente señalización, razonaba. El modelo americano, aunque estrictamente limitado a la litigancia, sí que lo hemos importado con gran celeridad.
Trato de llevar al oculista hasta la relación entre ciencia y crisis, a la rebaja del i+dy al cambio del modelo (im)productivo. Nulo interés. En cambio él me lleva con más éxito hasta uno de los tres auditorios, el más familiar. Cada mañana, muy temprano, se reúnen allí los médicos y discuten sobre lo que vieron ayer o lo que les espera; sobre lo que han leído, o pensado o descubierto; sobre los errores o los éxitos. Me conmueve ese consejo de redacción sobre la enfermedad, ese quest incesante con mañanas desmoralizadas y otras vibrantes.
Esa conversación, tan rara en España. La única salida.
La retirada de una exposición de la Tate de una famosa foto de la niña Brooke Shields que hizo Garry Gross en 1975. La policia británica actúa como aquel inolvidable guardia civil de mi juventud transaccional que, pasando por el escaparate de una tienda de Cáceres, el 1 de febrero del mismo 75, y fijándose, mandó retirar una reproducción de la Maja desnuda. Pero eso es sólo la apariencia. Porque los responsables profundos de la censura policial en la Tate están en esa banda (Allen, Scorsese, Lynch, Almódovar y los cien restantes) que, en una muestra de l'esprit de corps, han criticado la decisión de las autoridades de hacer cumplir la ley al presunto violador Roman Polanski. En manos de tipos como esos el arte será siempre sospechoso: la reivindicación de la libertad del director polaco sólo se basa en la convicción de que el artista puede y debe violar. Una convicción, por lo demás, de uso tópico como la vaselina, y heredera del estrago romántico que confunde arte, excremento y ontología: "el artista es lo que caga") y que no extraña que los (guardias) civiles emulen. Ni los unos ni otros distinguen entre arte y violación.
Las aventuras de Alicia en el país de las maravillas [1862-1865], a menudo abreviado como 'Alicia en el país de las maravillas', es una obra de literatura creada por el matemático, sacerdote anglicano y escritor británico Charles Lutwidge Dodgson, bajo el más conocido seudónimo de Lewis Carroll. El cuento está lleno de alusiones satíricas a los amigos de Dodgson, la educación inglesa y temas políticos de la época. El país de las maravillas que se describe en la historia es fundamentalmente creado a través de juegos con la lógica.
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El síndrome de Alicia en el país de las maravillas o micropsia es un desorden neurológico que afecta la percepción visual. Los sujetos perciben los objetos como sustancialmente mucho más pequeños de lo que son en realidad. Generalmente los objetos aparecen lejanos al mismo tiempo.
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Uno de los placeres, aunque melancólicos, de mi vida es que los periódicos de hoy me lleven a los libros de ayer.
«El chiquillo que se ocupó conmigo (dicho sea en jerga barcelonesa de burdel) tenía doce o trece años. Ya no recuerdo su cara. Sólo sus calzoncillos lacios, color ala de mosca y desgarrados en la cintura; eran lo único que llevaba encima cuando me volví hacia él después de haber cerrado la puerta. Me desnudé. (....) Empiezo a temer que el defecto de los chulos de aquí sea la falta de afición y mi recuerdo va, nostálgico, a los maravillosos chulos españoles, siempre prontos a olvidar en la cama que se acuestan por dinero, siempre dispuestos a aceptar el que buenamente les den [ah, ah, éste es uno de los más perversos equívocos polisémicos que se han escrito en español], siempre dispuestos a pasar del escueto intercambio de bienes y servicios a la relación entre personas. No me importa pagar, pero quiero que me aprecien (...) En Manila empiezo a sentirme un tanto pasado. Y, además, que los chiquillos no me gustan. A cada cual, lo suyo: el colegial con el colegial; el adolescente con su amigo íntimo mancebos de una edad, de una manera,/a cantar juntamente aparejados [Égloga III[+], Garcilaso] y el hombre joven con el hombre joven: es decir: el taxista, conmigo, iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo [No decía palabras[+], Cernuda]».
Lo habrás adivinado mucho antes de llegar a Manila, naturalmente. Jaime Gil de Biedma y aquel fragmento de su Retrato del artista en 1956. He estado releyéndolo después de bastantes años. ¡Es tan incorrecto como Cervantes! El poeta tenía 26 años cuando lo escribió. No sé si lo corrigió de adulto y hasta qué punto. La cuestión no es si en nuestros días ese libro podría publicarse. ¡Es que no podría escribirse! Basta que lo compares con otro libro y otro fragmento:
«El chico camina en la noche unos pasos por delante. Pantalones de color oscuro ajustados a las caderas, afinándole las piernas; una camiseta que se adhiere al contorno de los hombros y la línea de la espalda; los brazos desnudos, un Swatch de muñeca, pelo negro con reflejos brillantes, nuca despejada. Un paso flexible, tranquilo, todo es bello, limpio, impecable. No se vuelve, sabe que le sigo y adivina sin duda que este instante en que yo lo miro en escorzo me produce un placer violento. Está acostumbrado.»
«El sirviente de la habitación, como se designa elegantemente a sí mismo, hace un intento de mostrarme cómo funciona la televisión y, calibrando mi aire aparentemente derrotado, me propone escuchar unas cintas al azar, con el fin de reanimarme. Riéndonos un poco, sin comprender muy bien, le paso los vales por dos horas con lo suficiente como para permitirse otro diente de oro y sale canturreando. Estamos solos. Mi chico no ha dicho una palabra. Se pone de pie delante de mi, inmóvil, la mirada siempre recta, y su media sonrisa en los labios. Lo deseo tanto que tiemblo.»
El fragmento que te he traducido rudimentariamente corresponde esta vez al libro de Frédéric Mitterrand, La mauvaise vie. Lo han elegido varios periódicos de Francia por ser el más escabroso. Rápidamente podrás comprobar la diferencia de texturas. El amaneramiento de Mitterrand y la golfería nonchalance de Jaime Gil.
Entre uno y otro han pasado apenas unos años pero parece que han sido siglos. Un burgués de izquierdas viaja hoy a Oriente con condones diversos, entre los que destaca el de la mala conciencia. Por el contrario el poeta aún tenía arrestos para quejarse. ¡Encima de pagarles ya podrían quererle!: No soy, bien mirado/tan disforme ni feo (Égloga I, Garcilaso). La mala conciencia social del poeta nunca alcanzó al sexo. Los chavas del sur le hacían sufrir en sus poemas pero jamás en la cama. No parece que se le ocurriera nunca que en el sexo podía haber intercambio desigual. ¡O sí se le ocurrió!: pero era él, tan encantador, elegante y cariñoso, el que salía perdiendo.
Disculpa. Debí haber empezado por el principio y explicarte la razón de que comparezca aquí el libro de Frédéric Mitterrand, ministro de Cultura del gobierno Sarkozy. Se ha levantado una enorme ola polémica en Francia. El libro llevaba algunos años publicado, pero un libro no es nadie hasta que no se retransmite por televisión: y fue además la hija de Le Pen la que en un programa de variedades aludió a él. El ministro subraya que su libro es un viaje a los infiernos (otra diferencia: Jaime Gil creía que viajaba al paraíso); y el principal a su propio infierno. Además, y emulando al Vaticano, se ha aprestado a distinguir entre pedófilos y efebófilos. Su gusto está con los segundos.
Aunque al ministro le preguntaran si pedía la partida de nacimiento a sus muchachos la pedofilia no es el asunto principal en esta historia. Entre otras cosas porque el que la pedofilia pueda determinarse por el carnet de identidad es una convención. Imprescindible y útil, pero convención. Yo celebro que Jaime Gil no pudiera escribir hoy su viejo libro. Celebro que la objetividad convencional de la partida de nacimiento se aplique, con más o menos variaciones, en todas las fronteras. Celebro que los niños queden al margen del trabajo prostituto como celebro que ya no trabajen en los infernales hornos de Manchester. Pero la cuestión que plantea la polémica en torno de Mitterrand es otra.
Brutalmente: ¿Puede ir de putos un ministro, en París o en Bangkok? Y aún más, en este caso concreto: ¿puede haber ido de putos y ser luego ministro? Digo «putos» porque es el gusto concreto de Mitterrand y porque la prostitución, a pesar de lasyodonas, no sólo es un asunto femenino. Y también para subrayar que la homosexualidad, se quiera ver o no, añade condena. ¿Es compatible el ejercicio de un cargo público con una vida anterior marcada por la conducta prostibularia? ¿Es preciso en ese caso exhibir públicamente el pecado y cumplir la penitencia como dice Mitterrand que ha hecho con este libro?
La polémica destila una mediocre hipocresía. Teñida por cierto con el color de Oriente. Irse de chaperos a los tugurios tailandeses les debe de parecer más inmoral que contratar tailandeses en el Bois de Boulogne. Pero sobre todo asombra que de polémicas de semejante talla no aflore nunca la necesidad de tomar medidas generales. Que uno a uno vayan desfilando los políticos parisiény juren sobre las tetas de la Libertéque jamás tuvieron sexo de pago y que por lo tanto pueden continuar adelante con su carrera. Y de paso que el juramento, ahora sobre una paletilla de ibérico, se traslade a la Península.
A ver si va a pagar el único que lo ha contado. Aunque, ciertamente, tenerlo y contarlo sea placer duplicado.
Ayer, con motivo del Día del Maestro -ahora de los docentes y 'docentas'- el optimista_profesional ha querido restituir el famoso pollo que la familia del alumno le regalaba antiguamente al profesor, publicando en 'El País' -que todavía se estará partiendo de la risa, ahora que no le baila el agua ante la perdida de su condición de diario co_pro_gubernamental- una friki_carta tan abierta que refleja, de modo sublime, la catadura cultural, política e incluso moral del escribidor.
La desvergüenza carta es memorable precisamente por reflejar que el regalo que pretende ya no incluye, siquiera, el referido pollo de entonces. Se trata, más bien, de mero y puro envoltorio plagado de estupideces que esconden la más pura vaciedad. De vergüenza ajena. Subrayando el resultado de la nueva alfabetización.
Baste con decir que, en mi entorno, conocidos docentes beatos_del_ Presidente no han sido capaces de mirarme a los ojos después de leer el cuento dedicado. Que el canta para Vd tenga un sinfín de faltas colabora a hacer el mensaje todavía más friki y, por tanto, más ilusionante para el destinatario incondicional.
Eso es: una persona analfabeta que cosecha adhesiones entre los aparentemente alfabetizados universalmente también -y valga como preocupante ejemplo- con la cultura del botellón.
Sistema, el de la universalización, ya impulsado por el régimen cubano para dar apariencia de redistribución de los bienes socio_culturales, cuando sólo consiste en bajar la media con el fin de que el pobre de espíritu siga siendo pobre, pero con diploma de tal incluído.
Sanidad, educación y prestaciones para todos, pero a base de bajar el umbral en materia de calidad, porque más vale que cualquiera pueda llegar a ser Presidente, aunque tampoco sepa escribir.
Hoy celebramos el Día Mundial de los Docentes, instituido por Unesco hace 15 años para rendir homenaje al profesorado y al papel esencial que desempeña para una educación de calidad. Es un día para compartir logros y, también, para aceptar la responsabilidad de solventar, entre todos, carencias.
Maestros y maestras, profesoras y profesores españoles:
Nuestro país ha cambiado tanto en las últimas décadas que quizás algunos hayan olvidado que en los años 70 del siglo XX, España tenía, aún, personas analfabetas, que el acceso a la Educación no era universal, y que el nacimiento en uno u otro lugar podía ser tan determinante como la familia a la hora de planificar una existencia.
Porque los sueños solían ser, para tristeza de muchos, del tamaño de sus precarias posibilidades.
Hemos avanzado mucho. Hoy nuestro sistema educativo se abre a toda la población y, fruto de este progreso, de este gran éxito colectivo, contamos con las generaciones mejor preparadas de la historia de España. Me habréis oído repetirlo, porque creo que es necesario valorar y reconocer el camino realizado para ser plenamente conscientes del que todavía queda por recorrer.
Pero nuestros logros educativos tendrán la dimensión que seamos capaces de trazar juntos y, por ello, creo firmemente que ha llegado el momento para un Pacto Educativo. Mi propósito es impulsar un acuerdo social y político que mire el futuro con ambición, con la ambición de un país que aspira a la excelencia y sabe que tiene en la educación la palanca principal para alcanzarla, un país que quiere que cada persona pueda llegar tan lejos en su formación como le lleven en su voluntad y su esfuerzo, sin otras limitaciones.
Para alcanzar ese nuevo horizonte educativo, cada Administración tendrá que asumir plenamente la responsabilidad que constitucionalmente le corresponde, cumplir con eficacia su papel. Desde 2004 el Gobierno de España ha doblado el presupuesto educativo, pero soy muy consciente de que para llegar más lejos, como es nuestro propósito, Comunidades Autónomas y Administración General del Estado debemos aumentar la inversión. Y no sólo la financiación es importante, también será necesario que toda la sociedad propicie el mejor de los entornos, para que vuestra tarea docente y el aprendizaje de los alumnos se desarrollen en las mejores condiciones y con la mayor calidad.
Nunca España había tenido tanto potencial de futuro y nunca antes nuestro porvenir había dependido tanto de la educación, del conocimiento, de nuestra capacidad creadora e innovadora, que son la base del bienestar y de un nuevo modelo de crecimiento económico.
Sin vosotros, maestros y maestras, profesoras y profesores, sin el esfuerzo que día a día entregáis y enseñáis a la sociedad española, no habríamos podido llegar hasta aquí. Y no podemos construir un mejor futuro sin vosotros.
Por eso seguiré poniendo todo mi empeño en demostrar que la grandeza de un país debe medirse por el prestigio que se concede a sus maestros.
Sólo me queda daros las gracias.
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José Luis Rodríguez Zapatero es presidente del Gobierno español.
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NOTA.- Enlaces, corchetes, negritas [con perdón] e imágenes son aportados por EQM.
El asunto Félix Maria Millet i Tusell se está poniendo cada día más interesante. Y el juez que lo estudia (en tal hipótesis) debe de pensar lo mismo. Su lentitud en actuar sólo puede ser fruto, como es natural, del relamimiento. Que a mí también me afecta, verás. Para empezar leí el otro día unas declaraciones del simpático arquitecto Óscar Tusquets, autor de la remodelación del Palau de la Música y que, por lo tanto, tuvo a Millet como cliente. Decía Tusquets que el dinero presuntamente robado no había ido en su totalidad a los bolsillos de Millet: que el patrono era sólo un intermediario. Las declaraciones me interesaron relativamente: había buena voluntad en ellas, pero les faltaba empirismo. Les faltaba fuerza (força!), que es lo que las chicas del Hispania ponen en los guisos. Pero sólo tardó unos pocos días en llegar.
Este jueves el señor Ángel Colom reconocía que Millet le había pagado unas deudas: concretamente 12 millones de pesetas que adeudaba por la fallida operación política del Partit de la Indepèndencia. Las razones por las que Colom acudió a él son difíciles de precisar. No consta que Millet fuera militante del PI o independentista; tampoco pariente o amigo personal de Colom. La única explicación es que «alguien le dijo que fuera a ver a Millet.» Alguien al que Colom se niega a identificar con un curioso eufemismo volitivo: «No puedo decirlo». Igualmente curiosa es su precisión posterior sobre el origen del dinero. Él, por supuesto, no podía imaginar que el dinero saliera de las cuentas del Palau y, en definitiva, del común ciudadano. Estamos, sin duda, ante un caso de generosidad de retorta: un hombre se saca de su bolsillo 12 millones de pesetas del año 99 para pagar las deudas que otro hombre al que conoce de vista ha contraído por la gestión de un minúsculo partido independentista. Es ahora cuando el apodo «sisales» con el que se conoce a Ángel Colom i Colom adquiere una inesperada precisión proteica.
Siendo esto del más grande interés perplejo no es comparable con la reacción que tuvo el señor Felip Puig,secretario general de Convergència Democràtica, al conocer las declaraciones de Colom: «Conociendo a Colom, que es una persona absolutamente transparente y con unas convicciones patrióticas intachables, tenemos la absoluta convicción de que ha actuado en todo momento según la legalidad vigente y no ha cometido ninguna irregularidad.» Es una muy bonita vinculación de las convicciones patrióticas con la moralidad de ley. El patriota no delinque en ningún caso: sólo se expresa. El patriota es un artista. Un artista polanski.
Como puedes comprender semejante estética me sorprende muy poco. En realidad no se me habría ocurrido molestarte con este asunto si no fuera por la frase aparentemente marginal con que Colom justifica su paso deudor:«Ve a ver a Millet». Estuve regurgitando esta frase durante un rato hasta que, en efecto, salió. Ve a ver a Pujol. Este era, en los sesenta y en los setenta, el ábrete sésamo de Cataluña. Te precisaré: lo fue desde el 23 de febrero de 1967. Ese día murió Félix Millet i Maristany, padre del nuestro. Hasta ese día se dijo en Barcelona: «Ve a ver a Millet». Hay constancia del relevo. Lo describe Albert Manent en su biografia de Millet Maristany. Muy poco antes de morir, el mecenas le escribió una carta a Jordi Pujol. Te traduzco un párrafo: «Yo, que me he pasado la vida hasta ahora trabajando para mí (para los de casa), siempre, sin embargo, teniendo como punto de referencia mi país, que es como parte integrante de mí mismo, he tenido una alegría especial al recibirla [una carta de Pujol] porque representa mi coincidencia con un chico (perdona) de tu edad y eso hace revivir una fe que a pesar de tantas cosas no he perdido nunca.»
Espero sinceramente que el párrafo te haya emocionado. No sólo es una muestra más precisa que el carbono 14 de un instante de la Creación Colectiva. Te habrás fijado cómo detalla, con una confianza enternecedora, la confusión (¡la colusión!) entre el Mí, la Casa, el Nosotros y el Yo. En el libro de Manent, que es tan útil como todos los suyos, encontrarás desarrollado ese asunto y muchos otros. En especial la descripción de los escorzos que tuvo que hacer un hombre con un pie en el franquismo y otro en el catalanismo. Estos escorzos no fueron siempre en una misma dirección, como quiere hacer creer la propaganda. Millet tuvo que disimular para ser catalanista; pero también para ser franquista, dado que era las dos cosas. Observa esta prueba del escorzo en una carta que dirigió a Muñoz Grandes sobre el asunto de la lengua. «Mi general, estoy convencido de que Vd. sabrá entender la lucha interior que tengo conmigo mismo para continuar esperando que se resuelva este problema interno de este pedazo de España que, por motivos absolutamente al margen de la propia voluntad de los que en él nacieron, tiene su lengua propia.» Lo apreciarás en lo que vale: la lengua como cruz involuntaria. Eso es.Bien dicho.
Jordi Pujol sustituyó al prohombre. Y entonces le fueron a ver a él. La situación duró más o menos, hasta el advenimiento de la democracia. Cuando Pujol fue encausado por el asunto Banca Catalana utilizó dos argumentos defensivos. El primero se basaba en las fechas: desde 1976 había dejado de tener cualquier responsabilidad en la gestión del banco. Pero lo que se extendió hasta hacernos enrojecer de vergüenza fue el argumento moral. Si hubo irregularidades lo fueron contra una Irregularidad mayor. El todo por la patria contra la Guardia Civil.
A partir de 1980, y con Jordi Pujol, instalado para siempre en el Palau de la Generalitat, Félix Millet i Tussell cogió el siguiente relevo y el círculo se cerró. Ve a ver a Millet. Como te dije la otra semana, él fue enteramente una sociedad civil. Esto que en Madrid, que son tan brutos, se llama grupos de presión y en la Castellana, concretamente en el palco del Bernabéu, se llama lobbys. La línea de la defensa ya se entrevé claramente. Después de la confesión de Colom, su abogado Pau Molins ha añadido nuevos e interesantes destinos del dinero público: la Fundación Trias Fargas, la Olof Palme: independentistas, convergentes, socialistas. Franca sociedad civil tripartita. Esta diseminación económica y moral procura un saludable efecto de protección psicológica, y algo más que psicológica, que entenderás. ¡A ver si yo no voy a ser sociedad civil!, se dice uno poniendo la mano. No hay nada peor que corromperse para los demás. Empieza uno asesinando y acaba por no ayudar a cruzar el semáforo a las viejecitas.
Los padres, sin embargo, sí son resposables de muchas cuestiones. Por ejemplo, de la nula educación. Bien está que sea mala porque se han quedado sin autoridad. Aunque en la Moncloa siempre quedará -imagino- la Educación para la Ciudadanía.
También responsables por pretender que, para la niñas, el viajar oficialmente a EEUU, presentarse ofialmente ante la ONU o saludar oficialmente a los Obama, es algo que en absoluto afecta a la preservación de su intimidad o, lo que es lo mismo, se trata de actos íntimos o privados.
Igualmente son responsables de haber llevado a sus vástagos sin que se vistieran con arreglo a los requisitos mínimos que, para cada caso, recomienda el sentido común. A todos nos han dicho en casa alguna vez: '¡Conmigo no vienes así!'.
Y no estoy hablando de representar la moda española trátandose de la familia que está representando al Gobierno de España. Eso sería, seguramente, mucho pedir. Ya vale con que lo haga Carla Bruni y el hijo de Sarkozy. Me refiero a, por ejemplo, dejarse las botas militares en casa y orillar, para otra ocasión, el homenaje a la familia Adams.
En mi opinión, así pues, la gravedad del asunto de la foto es de tal envergadura que marca un hito, un antes y un después. Y les diré el porqué: a mucha gente del común que vota PSOE la ha dejado consternada. Y no están los tiempos como para regalar votos, siquiera al bueno de Rajoy.
Para finalizar, algunas reflexiones en torno a la cutrez inmensamente friki:
Hubiera sido mejor que el pixel cubriera todo menos los ojos. Ahora comprendo que permita que las quinceañeras [16] aborten libremente ¿Si fueran nudistas irían desnudas? Esta debe ser una foto seleccionada por la Casa Blanca entre las mejores de las 15 o 20 que les harían ¿Faltan la madre de Pajín y el ex-vicepresidente Al-GORE? No me quiero imaginar la 'Educación para la Ciudadanía' que gobierna en Moncloa. Es la foto ideal para que el militante beato la coloque, debidamente dedicada y firmada, en el salón de su casa. El sastre de Camps debería tomar nota. Aumenta la dificultad para contrarrestar que los hijos maltraten a los padres. Podrían tomar nota de las máscaras que Michael Jakson colocaba a sus hijos en actos promocionales de sus negocios. Su crisis debida al cambio climático es fruto de una reflexión doméstica. O sea.
La actitud del presidente Zapatero y de su mujer Sónsoles Espinosa respecto de la exposición pública de sus hijas es puramente grotesca.
Y a partir de ayer amenazante para las hijas mismas. A ver si el Fiscal del menor va a tener que intervenir. Con su decisión de llevarlas a un viaje oficial, de exhibirlas en lugares públicos y de exigir que los fotógrafos las ignoren el matrimonio presidencial ha puesto bajo el foco a sus hijas con una potencia de luz que ningún píxel podrá atenuar. Muy pocos ciudadanos llevan en la cabeza el rostro de los hijos del presidente Aznar o del presidente González: es el resultado de la naturalidad y discreción.
El matrimonio Zapatero, sin embargo, ha convertido a sus hijas en oscuro objeto del deseo público al iluminarlas con su rocosa negativa a la realidad. Aunque, por asimétrica paradoja, el presidente no tenía escrúpulo en convidarlas a la vida en la barra del bar de las Cortes ante los oídos estupefactos del parroquiano Del Pozo. Las hijas del presidente son inexorablemente conocidas allí donde tiene importancia, que es en su círculo íntimo del colegio, las amistades y los lugares de ocio habituales.
Que yo las conozca no tiene la menor importancia ni va a suponerles trauma o beneficio alguno. Y por supuesto, jamás me habría preocupado por su cara de no ser por la obstinada insistencia del presidente. Ya metido, y en nombre de las niñas y de su derecho a no ser humilladas, yo sólo pediría ahora al periódico que les retirara el píxel, esa estúpida burka de la socialdemocracia.
Linken Morgen / Correspondencias de Arcadi Espada
Ps/ Las correspondencias, y en especial esta de Berta González, me hacen pensar que estamos ante una reedición del caso Topolanek. Es decir, de un píxel puesto en el lugar inadecuado. Los píxeles debieron tapar las martens y las túnicas de Harry Potter para que el mundo no viera cómo el presidente accede a que sus hijas vayan de semejante guisa a una cena oficial en el Metropolitan.
A estas alturas todo el mundo conoce los hechos: el presidente Zapatero viajó con su familia a EEUU, aprovechando su intervención ante la Asamblea General de las Naciones Unidas y su participación en el G-20 en Pittsburgh. En uno de los momentos de su estancia en Nueva York, Los Zapatero al completo posaron junto al matrimonio Obama en el Metropolitan.
Posaron para la foto con el hombre más poderoso del mundo, pero luego se hizo lo posible y lo imposible para impedir la publicación de la misma. Si Zapatero no fuese tan laico habría leído en el Evangelio de San Mateo: "Nadie enciende una vela para esconderla debajo de un celemín". Evidentemente, tampoco Mateo conocía a Zapatero ni se había inventado la socialdemocracia realmente existente, ese espacio privilegiado para la exhibición de los sentimientos.
Belisario apuntaba ayer un malévolo parecido entre la foto que ilustra este comentario y el posado de la familia Adams, quizá inexistente. Tal vez vistieron de negro para sintonizar cromáticamente con la familia Obama. Recuerden que La Moncloa ha insistido en un par de ocasiones sobre el asombroso paralelismo entre los dos líderes planetarios: ambos nacieron un 4 de agosto, son altos y delgados, a los dos les gusta el baloncesto, tanto uno como otro son amantes de Borges, les gusta internet y los dos tienen dos hijas.
Dos líderes con tal nivel de semejanzas estaban fatalmente condenados a encontrarse. Zapatero, al llevarse a su familia a EEUU, ha establecido un efecto especular con Barack Obama. Lástima que la primera familia estadounidense no compareciera al completo, con Sasha y Malia con el fin de hacer el paralelismo más estricto.
Todo padre tiene derecho a administrar la intimidad de sus hijas de puertas afuera. Nada tendría que oponer a la acerada carta que los Zapatero Espinosa escribieron a la directora de 'Diez Minutos' por haber publicado la foto de las niñas en la cubierta de un barco de recreo en el verano de 2004. No se corresponde con los usos dominantes en las democracias occidentales. Los dirigentes, pogamos Obama, se muestran al público acompañados de su familia, como diciendo: "Éste soy yo y éstas mis circunstancias. Vótennos". Ningún reparo, sin embargo a un líder que quiera sustraer a su familia de un ámbito que, en rigor, sólo ocupa él.
Lo que empieza a complicar el relato son las contradicciones. El candidato Zapatero había recurrido a sus hijas como elemento de la campaña electoral que les llevó a la Moncloa. Hizo saber en mítines y entrevistas que sus hijas le habían preguntado: "¿Verdad, papá, que los de izquierdas somos los que nos preocupamos por los demás, mientras los de derechas sólo se preocupan por ellos?" Contó, cómo, al llegar una noche a casa, fue al cuarto de sus hijas, las vio dormidas y entonces comprendió que tenía que retirar las tropas de Irak. Un padre preocupado por preservar la intimidad de sus hijas no le cuenta a un camarero que su vástaga mayor ha entrado en la era de la fertilidad. Lo contó Raúl del Pozo, testigo presencial, el 8 de febrero de 2007.
Ésta es la clave del exhibicionismo sentimental socialdemócrata y la clave de los comportamientos de Zapatero: la permeabilidad. Ahora sí, ahora no. Ser y no ser al mismo tiempo. Como practica obscenamente el exhibicionismo reivindicando el derecho a la intimidad. Llevo a mis niñas a posar con Obama, pero trato de impedir que se publiquen las fotos. Es como hacer fotos a una modelo con burka. Y en los nombramientos, lo mismo. Vamos a ser rompedores: la primera ministra de Defensa en la historia con un bombo de siete meses, pero denunciaremos los comentarios machistas de quien se atreva a criticar el nombramiento.
Zapatero, que en la biografía que le escribió Suso de Toro se reía del "complejo retardado del nacionalismo español", consistente en "agarrarse, para salir del rincón de la historia, sometiéndose (risas), ¡al imperio americano! (Más risas)", parafrasea ahora a John F. Kennedy en su discurso de toma de posesión: "No se trata de ver qué puede hacer el presidente Obama, sino de cómo podemos nosotros apoyar al presidente Obama (...) si obama tiene éxito en la presidencia norteamericana, el mundo tendrá éxito". Hace aproximadamente once meses decía:
Apoyado en el quicio, perplejo y preocupado ante una sociedad blanda que pasa de historias, tratando de averiguar por qué chirría con su amado óxido. Para mis adentros. Será la edad (España).
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