Luchaba por ser una cantante y vivir de ello. Un sueño continuo; y lo priorizaba por encima de todas las cosas. A veces me encerraba en mi habitación días enteros buscando la melodía y la letra acertada para conmover al mundo. Pero todo lo que creaba parecía ser gris, incapaz de mover los sentimientos de nadie. Cuando ya estaba a punto de tirar la toalla, se asomó él: joven, esbelto, atractivo y dicharachero. Un tipo con mucha gracia y un cuerpo de gloria. Y acabé echándome en los brazos de su ingeniosa razón.
Entonces empecé a sentir que mi cuerpo emergía entre las tormentosas aguas que me embotellaban y pude hacer flotar la mente y atravesar el cristal. Era tan feliz que pasé de incipiente ave cantora a luciérnaga del humedal de la pasión, iluminándoseme el cuerpo entero. Mientras me volcaba en el amor, sin darme cuenta, se me olvidaron las viejas ilusiones, hasta mi ofuscada vocación. Porque entonces eran tiempos de risas y llamaradas, de sentirme única: su reina. No necesitaba nada más. Y lo quería hasta morir.
Una noche, mi hombre se dejó polarizar por los ojos de otra mujer y se me apagó la luz. Y empecé a tropezar con casi cualquier cosa, perdiendo el equilibrio permanentemente. Hasta caer en el foso de las extraviadas, donde estaba mi vieja guitarra. Y de un modo natural me abracé a ella y empecé a hilar acordes hasta surgir una triste melodía de desamor, a la que le puse mis sentidas letras. La colgué en Internet y fue tal el éxito que, en pocas horas, recibí multitud de llamadas de mil productores de todo el mundo.
Ahora soy un fenómeno de la nueva canción. Hago bolos sin parar. Mi sueño hecho realidad hasta la saciedad. Sin embargo, no soy del todo feliz; me siento rabiosa e intimidada por culpa de un conflicto: mi viejo y ocurrente amor me ha demandado. Pretende una parte substancial de los beneficios de la canción porque él se siente protagonista e inspirador principal del éxito.
En su versión en directo de 2005, en el programa 'Buenafuente' [A3, 2005-2007]. ♪♪ ♫ rocio1992..
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La versión original de Mina [1978], 'Ancora, ancora, ancora', en directo en la RAI, ese mismo año. ♪♪ ♫ gelido95. Letra.
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NOTAS.-
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En EEUU, la final deportiva de cualquier deporte que se precie o tenga arraigo popular va precedido del correspondiente u orgulloso homenaje a los símbolos patrios. En el vídeo que les aporto, uno de tantos, la cantante Beyoncé es acompañada por un general vestido, también con orgullo, de general, al centro del campo de juego para allí cantar, emocionada, el himno nacional, que es coreado, emocionadamente, por la multitud.
Qué envidia!
En la practica totalidad de los paises, democráticos o no, desde la enseñanza primaria se educa a los niños en el respeto a la bandera e himno nacionales, como símbolos esenciales de la patria. En muchos casos, los niños inician el día homenajeando tales símbolos.
Aquí, desde la transición a la democracia, que simboliza, precisamente, la reconciliación de las dos Españas a través de una Constitución consensuada, el Gobierno Central se despreocupa de sus obligaciones y delega todo tipo de educación a las CCAA, oportunidad que éstas aprovechan para laminar en las escuelas todo lo que une, ensalzando todo lo que nos separa. Desde luego, unas, las nacionalistas, más que otras, pero todas arrimando el hombro a fin de que el simbolismo se traslade a los coros y danzas regionales.
El resultado ha sido espeluznante. Al tiempo que se perseguía que las nuevas generaciones aprendieran a no saber leer y escribir, con la excusa de las nuevas tecnologías, y a despreciar todo lo que suene a esfuerzo, mérito, capacidad o excelencia, se les ha marcado, a sangre y fuego, la impronta de que lo regional es tiene como principal enemigo a lo nacional y, en consecuencia, cualquier manifestación de esto último es pura bazofia. No les digo nada sobre tal política aplicada en cualquiera de las regiones con infulas independentistas: en ellas el proyecto se ha llevado al extremo de conseguir incrementar, año a año, la población deseosa de una soberanía propia y asqueada de tener que depender de España.
En un ambiente como el descrito, cualquier discordancia en los nuevos usos y costumbres y en la nueva normativa conformadora del desastre, es posible. De modo y manera que si, por ejemplo, un perla tira un paraguas al campo y roza al Sr. arbitro, en el mundo del fútbol se arma la marinorena. Si algún pirómano enciende bengalas, se cierra el campo para próximos partidos. Si un nazi enarbola una bandera nazi, se suspende el partido, al menos hasta que enganchen el banderín. Si se la muchedumbre grita al negro una monada, se cierra el campo racista. Perfecto.
Más, pero, sim embargo, no obstante, si se silba el himno del Estado, nada. Si se insulta la bandera del Estado, nada. Si se dice de todo a la Jefatura del Estado, nada. Si a un blanco se le grita blanco o a un oriental amarillo, nada. Si ondean banderas pro ETA y sus gudaris encarcelados, nada. Si el Presidente de los catalanes dice que Cataluña no es España, nada. Si allí queman banderas españolas, nada. Si no dejan al ciudadano que se eduque en su lengua materna, nada. Si prohiben rotular los comercios en la lengua común del Estado, nada. Si incumplen sentencias del Tribunal Supremo o del Constitucional, nada. Si el presidente de algo más que un club, a propósito del debate, dice que anima a sus hinchas a expresar sus sentimientos, nada.
Habrá que hacer algo.
Y va Esperanza Aguirre y lo hace, diciendo lo que ella piensa, que es lo que piensa la mayoría de los españoles, franceses, alemanes, estadounidenses o qué sé yo. Las injurias a la bandera y a la Jefatura del Estado son delito en el Código Penal español. Así que para empezar, querellarse criminalmente contra todos los responsables del delito. A continuación, advertir a la UEFA y a la FIFA de que como esto sea contagioso no saben lo que les espera por el mundo mundial. De modo que, por si acaso -ellos, que pueden lo que quieren- se les invita a que impongan unas sanciones de aquí te espero a clubs y dirigentes. Plata e imposibilidad de jugar torneos.
Por si fuera poco, o lento, tengo una propuesta complementaria: 1) se producen las injurias, tarjeta amarilla. El partido se suspende 30 minutos. 2) Si prosigue el desprecio en la reanudación, tarjeta roja. Se suspende definitivamente el partido, que pasará a jugarse a puerta cerrada, otro día. 3) Si la hinchada de un club reincide en otra ocasión, se suspende inmediatamente el partido y se le da por perdido el encuentro al club en cuestión. Y si no escarmientan, se les habilita una liguilla independentista en la que participen aquellos que no se encuentre cómodos en el Estado de Derecho.
Y, desde luego, lo fundamental: volver educar a los niños [primero a sus profesores, obviamente] en el respeto a lo que en Latinoamérica se denominan ‘símbolos patrios'. Pero eso dará frutos, desgraciadamente, cuando esta peste de incultura y amoralidad forme parte de la historia más negra de España.
Es un claro síntoma de salud y juventud que aún me sobresalte la cara dura del nacionalismo, y la de sus compañeros de viaje socialdemócratas. Llevan 112 años haciendo política del fútbol, distribuyendo la plusvalía fundacional de la nación catalana («més que un club») e incurriendo incluso en descripciones de alto fuego semiótico como las del acharnegao Montalbán cuando dijo que el Barça era el ejército armado de Cataluña.
Y ahora le reprochan a la presidenta Aguirre que mezcle la política con el fútbol, porque ésta ha declarado que el Estado debe actuar ante la injuria al himno de España que preparan los nacionalistas vascos y catalanes en un partido que hay el viernes. Pero si se soslaya el espectáculo de la cara dura hay algo de gran interés en este asunto.
Cuando en 1989 el Tribunal Supremo norteamericano dictaminó por cinco votos a cuatro que quemar la bandera de EEUU no era ilegal, el juez William J. Brenan escribió en su explicación de voto, según la transcripción que hizo entonces el periodista Carlos Mendo: «Es irónico y a la vez fundamental que la bandera deba también proteger a aquellos que no la acatan.» Irónico, fundamental, maravilloso y conmovedor.
Lo que la bandera de los EEUU está diciéndole a los cafres es que la libertad es ignífuga. Y aún más, mucho más: que el poder, el poder de la libertad, está por encima del textil y de los sentimientos. Esta apreciación tiene un valor grandioso; y señala un grado evolutivo en la historia de las naciones que han pasado de ser pozos de sentimentalidad a ámbitos de la ley.
La vida simbólica presenta en España muchas y desagradables asimetrías. Destaca que la bandera, el himno del Estado y la iconografía institucional estén sujetas al desprecio constante, y, muchas veces, a la nítida agresión de los nacionalistas. Por el contrario, y como todo el mundo sabe, los símbolos de los nacionalistas son intocables.
La hipótesis de una pitada a Els Segadors o la quema de la ikurriña son hechos puramente inconcebibles. La razón es algo más sofisticada de lo que parece: ni ese himno ni esa bandera amparan nada más que sentimientos, convencionalmente textiles. La edad madura en que esos símbolos alcancen la posibilidad de amparar también la libertad y la disidencia está todavía lejana.
De ahí que los insultos que hoy dirigen los nacionalistas a los símbolos del Estado español no sean más que expresión de su propio naturaleza faltona. De lo que les falta.
La opinión socialdemócrata, que siempre es transversal, no cabe olvidarlo, carga contra la presidenta Aguirre porque ayer donde Herrera, dicen, eludió hablar del déficit para dedicarse al fútbol. Como es habitual, su fuerte no son los hechos.
De los 15 minutos 25 segundos que duró la entrevista, y a preguntas de Herrera y de los participantes en la tertulia, la señora Aguirre dedicó exactamente 12 minutos, 40 segundos. Al fútbol, 1 minuto, 9 segundos. Al llamado fútbol, porque evidentemente la presidenta de la Comunidad de Madrid no habló en absoluto de fútbol.
Ahora bien, hay algo que no se debe ocultar: la intervención de la presidenta estuvo perfectamente preparada. Alrededor de las ocho de la mañana, uno de los participantes en el programa, cuyo nombre por el momento voy a callarme, recibió una llamada de la señora Aguirre. Dios sabe cuanto me repelen los diálogos en el periodismo, pero está vez tengo íntimas razones para hacerlo.
--Oye, que esta mañana voy a estar donde Herrera. --Qué ilusión, yo también, presidenta. --Ya lo sé. Que me preguntes por el fútbol y lo que preparan los nacionalistas, por favor. --No tenías ni que decírmelo, presidenta. Bueno soy yo. --Hala, hasta luego. --Hasta luego, presidenta.
Aguirre donde Herrera. Pide suspender el fútbol si hay menosprecios al himno. Yo pido más. Pido suspender cualquier relación entre el fútbol y las autoridades del Estado. Entre el fútbol, y el deporte en general, y lo público. El grosero deporte no merece la atención institucional. Dicho lo cual. La abominable asimetría. La simple posibilidad de que en uno de esos partidillos que juega Cataluña con Chipre alguien se pusiera a silbar Els Segadors. Las trizas que harían.
Y al margen esos sinvergüenzas (etimología) que se fotografían hoy en la primera página del periódico, en la más clara demostración de cómo soy puta y ramoneta.
El genio de Parmenio ha escrito la carta de respuesta que la presidenta de la Comunidad de Madrid NO ha escrito al lehendakari Patxi López. Mañana me ocuparé de este asunto epistolar en mi columna de El Mundo. Vaya como adelanto esta respuesta apócrifa, que quiere decir falsa. Solo la firma, ojo. Las razones son impecables y ajustadas a los hechos:
El profundo respeto que me infunden los ciudadanos españoles y sus representantes políticos, como es su caso, me impide "trasladarle personalmente" mi valoración sobre su desacuerdo y su desagrado. Baste decir, por el momento, que me preocuparé seriamente el día en que cualquiera de mis acciones como ciudadana, profesional de la política o representante electa cuente con su aprobación o agrado.
Puesto que no ha tenido a bien escuchar mis declaraciones, le aclaro que en lo expuesto en el excelente programa del Halcón de las Ondas diferencié entre aquellos aficionados que quieren disfrutar de su deporte favorito y los que quieren aprovechar este evento para ultrajar el himno, la bandera y al Jefe del Estado de todos los españoles. Considera usted que mis declaraciones encrespan los ánimos y enturbian el clima de lo que usted llama la gran fiesta del futbol. Los hechos le contradicen. Nada declaré en el 2009 y esas grandes aficiones de las que usted habla ultrajaron tanto al himno de España como al Jefe del Estado. Mucho me temo que esas grandes aficiones ya vienen turbias y encrespadas "de fábrica".
Nada sé de esas minorías de las que usted habla y que supongo que ya habrán sido amonestadas epistolarmente por usted.
Dice usted no querer entrar en elucubraciones sobre los motivos de mis manifestaciones. Elucubrar, bonito verbo. Puesto que en tercera acepción se refiere a las obras de ingenio, supongo que usted se referirá, bien a la apariencia de profundidad en una divagación complicada o bien al acto de imaginar sin mucho fundamento. Elucubre cuanto usted quiera, en cualquier caso, mis motivos son simples. Se requirió mi opinión, la di y, por supuesto, no la retiro. En cuanto que representante electa de los madrileños es mi obligación cumplir y hacer cumplir la ley y esto incluye el oponerme a que los símbolos de los españoles y su Jefe del Estado sean injuriados.
Disfrute usted de esa gran fiesta del futbol (en mi desconocimiento pensé que la gran fiesta del futbol español era la Liga, esa Liga que de forma brillante ha ganado el Real Madrid, precisamente, en el campo del Athletic Club) y no se preocupe tanto por lo que le digan a usted que yo he dicho. En cualquier caso, me alegro de que dedique usted su tiempo a escribirme pues, el tiempo que dedica usted a esto es tiempo que no dedica a lo que sea que ustedes hacen con ETA y sus hijuelas o a degradarse, aún más, exigiendo la impunidad de integrantes de la banda asesina presos.
Esperanza Aguirre ha manifestado su parecer en torno a la gamberrada colectiva del viernes en el estadio del Manzanares. No es cuestión menor que la propuesta de pitar al himno nacional y al representante de la Casa patrocinadora se hiciera en el Congreso, por invitación de Amaiur y con la presencia de parlamentarios de CiU, ERC, ICV, BNG y el apoyo ausente del PNV, que siempre ha sido un especialista en estar sin haber ido.
Aguirre ha dicho que si se materializa la amenaza, debería suspenderse el partido y reanudarlo otro día a estadio cerrado. Invocaré la virtuosa llamada de Duran Lleida a respetar la libertad de expresión de la parte más semoviente de las aficiones vasca y catalana, para que dicha libertad pueda amparar también a la presidenta de la Comunidad de Madrid.
Hay que ver qué raro es todo. El Barça y el Athletic quieren jugar en la liga española, sus jugadores se mueren por ser llamados a la selección y unos y otros muestran una enorme ilusión por ganar la Copa del Rey. ¿Tiene sentido que abucheen al patrocinador y los símbolos del Estado anfitrión? El Athletic ganó varias veces la Copa, cuando se llamaba del Generalísimo, con muy buenos modales y sin perder la compostura.
Yo recuerdo al capitán de la selección española, José Angel Iríbar, recibido en audiencia por el dictador sólo cinco años antes de participar en mítines de Herri Batasuna, lo que le costó perder al principal cliente de su almacén de patatas: el Ejército español. El portavoz de Amaiur que anima toda esta tangana defendió no pocas veces los colores de España en la selección de balonmano.
Pongamos orden en todo este ludibrio. Que venga Stéphane Dion, padre de la Ley de la Claridad que acabó con el independentismo quebequés, y explique las tres condiciones de la ley, que no me caben aquí, pero hablemos de cómo afectaría al caso que nos ocupa: comer y sorber no puede ser. ¿Cómo se pueden tener dos selecciones a la vez y no estar loco?, cantaba aproximadamente Antonio Machín.
El modelo son Gales y Escocia. Tienen sus propias selecciones y también sus propias ligas. No se aflijan. La división de honor de la liga vasca estaría formada por el Athletic, la Real y el Alavés. Seis partidos y los tres equipos a la Champions, si la Uefa quiere, que eso no está claro.
Transigir con esta humillación abonará la siguiente. El Estado y la Casa del Rey deberían tomar nota. El grupo parlamentario de Errekondo, el antiguo defensor de los colores de España, ha transformado el Congreso en la casa de Viridiana. Tras la cena de los mendigos, que termina en orgía de borrachos, la mismísima Viridiana, alma caritativa que los había recogido de la calle, es violada por uno de sus protegidos.
¿Cómo extrañarse del juicio que emitía sobre ella la pordiosera Lola Gaos: «La señorita es muy buena, pero un poco chalá»?
Disminuir tamaño del textoAumentar tamaño del textoLA culpa va a acabar siendo de Florentino Pérez, que oliéndose la tostá se negó a ceder el estadio porque con su pasión compulsiva de constructor tenía que instalar urinarios nuevos que son una obra de arte cerámica como los de Marcel Duchamp. Una tarde, al calor eufórico de una goleada, en el Bernabéu brotó un canto espontáneo por las gradas: «La final de Copa no se juega aquí». Y Floroobedeció el veredicto del soberano pueblo de Madrid y del Madrid. A silbar a otra parte. Aunque sea a la vera del Manzanares.
Porque las hinchadas futboleras, esos alegres grupos de gente tan morigerada y contenida, se tienen que expresar libremente, como dicen Sandro Rosell y Duran Lleida. Y con mucha libertad, que la hay, han de mostrar su buena educación abucheando al himno de España y al representante del Rey cuyo nombre bautiza el trofeo en disputa.
Esto es muy propio del nacionalismo, siempre propenso a aplicarse la ley del embudo por la parte más ancha: juego la Copa del Rey pero le armo la bronca al Rey, o al Príncipe, o al que tenga la deferencia de ir a entregarla. Participo en una competición española y voy a la capital de España a ciscarme en los símbolos españoles. Me quiero separar de España pero le exijo inversiones al Estado español. Lo mío es mío y lo tuyo de los dos. Y además tú eres un explotador de mis derechos históricos y te has de aguantar si voy a insultarte a tu casa.
Menos mal que, según Gerard Piqué, gran jugador, se trata sólo de un partido de fútbol. Y como el fútbol activa pasiones volcánicas y siempre algo exaltadas, pues es normal que los partidarios del Athlétic y del Barça, excelsos equipos, den suelta a sus más profundos sentimientos de identidad oprimida.
Qué hay de malo en ello, como decía Ibarretxe. Si alguien se cabrea o se ofende es que carece de espíritu democrático y de sentido del humor. Si hay bronca será responsabilidad de Esperanza Aguirre, esa alborotadora cimarrona que provoca a las criaturitas con su autoritario radicalismo centralista. O de la caverna mediática o de la central lechera que bebe de las ubres ubérrimas del madridismo opresor.
Para un nacionalista, la culpa siempre es de los otros. El nacionalismo es la inocencia virginal, prístina e inmaculada, el russeaunianoidealismo de los nobles pueblos sojuzgados.
A liberarse, pues. El viernes, en el Calderón, gran pitada. Kermesse tribal reivindicativa a la orillita del río. Happening lúdico para expansión y jolgorio de las sufridas masas periféricas en el rompeolas de la nación de naciones.
Pacífico y cortés abucheo contra la Corona imperialista, contra la España centrípeta, contra el Estado jacobino, contra su capital cavernaria y de paso contra Florentino Pérez, que fue el único que vio venir la andanada a tiempo de cerrar las puertas de su casa. No es nada personal, por supuesto, ni una agresión a nadie. Sólo un partido de fútbol.
Disminuir tamaño del textoAumentar tamaño del textoLO peor de todo el esperpento orquestado en torno a la final de la Copa del Rey por quienes utilizan cualquier medio para impulsar su proyecto excluyente no es que ellos, los de siempre, lleven semanas planificando y jaleando a través de las redes sociales y los medios de comunicación la comisión de un acto ilegal como es el ultraje a los símbolos de la Nación española, con total impunidad. Tampoco que en muchos casos lo hagan empleando para ello dinero público recibido en forma de subvenciones del Gobierno central y los autonómicos. Ni siquiera el hecho en sí, por humillante que resulte para quienes sentimos el himno y la bandera de España como algo valioso que merece ser tratado con el máximo respeto. Lo más grave es la cobardía democrática que demuestra tener nuestra clase política ante este agravio anunciado.
Cobardía democrática, sí, como suena, porque únicamente apelando al miedo como sentimiento incontrolable puede entenderse que ni un solo ministro del ejecutivo popular o representante de la oposición socialista haya salido al paso de las amenazas separatistas. Tal vez no miedo físico, pero sí temor a ser tildado de «facha», de «ultra» o de miembro de la «derechona» por atreverse a defender la dignidad de lo que la Constitución define como «patria común de todos los españoles».
Miedo entendido como falta de coraje o de convicción democrática suficientes como para exigir que se cumplan las leyes que nos hemos dado todos desde la más absoluta libertad. Únicamente Esperanza Aguirre ha demostrado ese valor, al poner su voz a un sentimiento de hartazgo compartido por una gran mayoría de los ciudadanos de este país, e inmediatamente ha sido víctima de una lapidación en toda regla.
Que los órganos de expresión del nacionalismo desacrediten a la presidenta de la Comunidad de Madrid se comprende. No en vano es, hoy por hoy, la única líder del PP cuyo discurso supone un obstáculo para el avance de sus proyectos soberanistas. Lo mismo cabe decir del socialismo, cuya deriva «discutida y discutible» en lo que atañe a la consideración de España le ha llevado a cosechar los peores resultados electorales de su historia. Pero que se ceben con ella, o la ignoren en actitud displicente, sus propios compañeros de partido, es algo que carece de justificación y hasta de lógica.
¿A dónde nos conduce este pensamiento blando, esta rendición a los dictados de lo «políticamente correcto» impuestos por gentes de corazón apátrida? A la derrota incondicional frente a quienes sí creen en lo que consideran «sus» naciones y están dispuestos a llegar a donde haga falta en su afán por construirlas desde la nada.
Habrá quien argumente que el mejor desprecio es no hacer aprecio y que la indiferencia es la mejor reacción posible a la provocación. ¡Error! Precisamente a base de esquivar roces y evitar conflictos hemos ido cediendo terreno los demócratas hasta quedar arrinconados en un espacio que no da más de sí: de las instituciones y de la enseñanza pública catalana ha desaparecido el castellano, porque «por la paz un padre nuestro».
Idéntica razón ha sido invocada para legalizar al partido etarra y dejarle gobernar Guipúzcoa, imponiendo su férula implacable a millares de vasco-españoles abandonados por su Estado. Hemos reculado y reculado en los últimos treinta años ante el avance imparable del nacionalismo, sin lograr otra cosa que acrecentar su apetito insaciable, hasta el extremo de mirar hacia otro lado cuando ofenden a nuestros símbolos.
Pero «por la paz, un padre nuestro» es mejor hacer como que no pasa nada. Aunque pase. ¡Y ya lo creo que pasa!
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Ayer, presumiblemente en las horas de la madrugada murió en su casa de Madrid, José Luis Gutiérrez, ‘El Guti', para todo el mundo. Aprovecharé la licencia que la muerte nos da para deslizarnos por el ditirambo que la transición la hicieron dos Gutis: Manuel Gutiérrez Mellado y José Luis Gutiérrez Suárez. Me abstendré, sin embargo,-aunque solo sea para no incurrir en el decálogo de Espada en materia de obituarios-, de escribir "yo lo conocí en 1982... La última vez que hablamos", and so on.
Sí diré que era un periodista que tenía algo de tractor, una personalidad arrolladora en un físico que era infraestructura muy aparente para aquella torrentera. Escribe Gistau en acertada imagen sobre las manos metalúrgicas, grandes y fuertes del Guti, que le hacían pensar en un destrozo de teclados de ordenador. Hoy, en El Mundo, Víctor de la Serna le hace una cumplida necrológica. Alguna vez he citado su nombre como un contraejemplo de la tendencia dominante al tonto tópico en la escritura de los periódicos, a la metáfora moribunda, que decía Orwell. El las pescaba a caña y coleaban todavía vivas en la tinta del periódico. De repente, en una crónica sobre el congreso de los socialistas vascos de 1987, te saltaba en su columna la siguiente: "Txiki Benegas paseaba por el congreso con la impavidez facial del rodaballo"
Aún recuerdo aquella foto del 82, (echen un vistazo a su blog, ya que están ahí) bromeando con Felipe González dos meses antes de las elecciones que lo levaron a la Presidencia del Gobierno levitando sobre 202 diputados, y antes de que las cañas se tornaran lanzas. Años después, tampoco sorprendió que perteneciendo ya al clan de los desafectos al felipismo que la prensa amiga bautizó como ‘el sindicato del crimen' (Pedro J. Cela, Paco Umbral, el Guti, Anson, Raúl del Pozo, Sebastián y algunos otros) ‘ligó' con la ministra de Cultura de González, Carmen Alborch, que fue su pareja sentimental durante varios años.
Se nos ha muerto con la rapidez y eficacia que solía poner en todo cuanto hacía. Era un buen tipo, generoso y afable y había en su radical defensa de su independencia periodística, una cualidad de fin de raza, una majestad de dinosaurio, especie que se extingue irremediablemente. Que la tierra le sea leve.
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José Luis Gutiérrez, un periodista de los de entonces
José Luis Gutiérrez, El Guti (Busdongo, León, 1943), fallecido ayer, formaba parte del paisaje del periodismo de aquellos años que después hemos etiquetado como la Transición. Inventor de su propio personaje, se valió de una fotografía a todo color para hacer cundir la idea de que había tenido un pasado juvenil de obrero siderúrgico. Le ayudaba una fortaleza física capaz de triturar la mano flácida y sudada de aquellos dos periodistas de tez pálida y lechosa, voz atiplada y ademanes percutientes de predicador mormón, a los que luego frecuentaría en el club de la AEPI (Asociación de Escritores y Periodistas Independientes), conocida enseguida por el sobrenombre de sindicato del crimen.
En aquel Madrid de aquellos tiempos, El Guti cambiaba la seda por el percal y alternaba la tertulia para despistar colegas con la entrega temeraria al oficio en busca de la noticia que llegara más allá. Eran los principios y ya se sabe que el el principio era el verbo. La palabra era un arma cargada de posibilidades y con capacidad de arrastre y seducción. Pronto al esperpento, dotado para la imitación estridente, versado en las artes dialécticas de la intimidación, respetuoso con el trabajo bien hecho, admirador de los grandes de la literatura y del periodismo a los que había leído con provecho.
El Guti era un solitario que estuvo muchas veces muy bien acompañado para desconcierto de los petimetres adoradores de Raphael y sus tamborileros. Cuidaba sus textos periodísticos, con deliberada voluntad de estilo y pretensión de cultismo literario. Los grandes reportajes, las entrevistas de postín de la época de Cambio 16, semanario al que se incorporó en 1975 en las postrimerías de Franco, y de Diario 16, al que llegó en 1980 como subdirector, pero también los recuadros de pequeño formato que firmaba como Erasmo.
Tenía su propio ámbito de solitario pero aparecía siempre a tiempo por el Gijón y sus aledaños para encontrarse con los del oficio, con Raúl del Pozo, Carmen Rico Godoy, Cuco Cerecedo, Alfredo Mañas, Jean Louis Arnaud, Andrés Carabantes, José Antonio Novais, Walter Haubrich, Ricardo Utrilla, Xavier Domingo, Óscar Caballero, Onésimo Anciones, Perico Beltrán o Manuel Velasco. Procuraba elegir con cuidado sus enemigos y luego cultivaba con esmero esas enemistades hasta extremos de incandescencias paranoicas. Se sentía perseguido y en cualquier encuentro fortuito daba enseguida cuenta muy detallada de esas persecuciones.
Exhibía ademanes de rudeza y mañas rebuscadas de intelectual, verbosidad amenazante y complicidad afectuosa al colega en dificultades, apariencia tosca y finura de analista financiero. El Guti había creado publicaciones de éxito, por ejemplo, La Guía del Ocio, se decía que con un socio tan especial y deseado como Florentino Pérez. Después puso en marcha la revista Leer, dedicada a la literatura y a los autores. Ahora había dado también en editor, con una nueva colección que llamaba Artículo XIX.
Tenía especial aversión a los mequetrefes, que al percibir su mirada se aterrorizaban. Pero era más el ruido que las nueces y no se le conocen broncas con final en comisaría. Mas allá de las apariencias que podían amedrentar, en las tertulias de café se comportaba de forma comedida. Sus amenazas, que presentaba siempre como reacciones defensivas, se quedaban allí donde habían sido pronunciadas sin ninguna trascendencia. Siempre terminaba en el comedimiento. Compañero generoso para celebrar la chispa y el ingenio de los amigos. Elemental pero trabajando con la tercera derivada. El Guti formaba parte del paisaje.
PARA enterrar cuanto antes al periodismo convencional, el que está hecho de tinta, sudor y sangre, los apocalípticos gurús de la posmodernidad dicen que está herido de muerte por las nuevas tecnologías y que le quedan tres telediarios. Yo creo que aún nos esperan muchas mañanas de ver volar los pájaros de papel en el cielo de la libertad, y hasta es posible que en ellos se publique el obituario de alguna ciberburbuja, pero hoy no queda más remedio que vestir luto anticipado por uno de los tipos que con más nobleza han luchado por esa difícil supervivencia.
José Luis Gutiérrez era uno de esos periodistas que viven el oficio como atravesados por el rayo de una pasión indómita; un torrente de instinto y vocación que se desbordaba por las redacciones con una energía vehemente, rebelde, contagiosa. Su ímpetu arriscado dignificó la causa de la prensa libre y su impulso derribó barreras de silencio y levantó escándalos escondidos bajo la alfombra del poder.
Vivió tiempos fronterizos, soportó penurias y presiones, se fajó con políticos cesáreos y toreó a editores iluminados. Jamás se aflojó, jamás se achantó, jamás se encogió; plantado como un árbol solitario y recio del páramo leonés, aguantó sin torcerse los vientos que desgastaron su osamenta de hombrón y endurecieron su alma de quijote. Nunca encontró enemigo real o imaginario capaz de resistir el desafío de su bravura.
Tenía el Guti una fachada intimidatoria y metalúrgica que los años apenas habían amortiguado en un cierto dandismo, una coquetería jubilar que reforzaba últimamente con un forzoso bastón, secuela de un atropello que él atribuía a conspiratorias fuerzas de un incierto lado oscuro. Su humanidad atrabiliaria y peleona escondía un humor amigable y una irredenta ternura.
Era de una coherencia terminal en los afectos y en los rencores; exaltado, vigoroso, gruñón, generoso, arrebatado, frontal, se acaba delatando en su sonrisa franca como un sentimental con el blindaje cuarteado. Refinado en lecturas, gustos y compañías, conservó siempre de su origen obrero un concepto rocoso de la camaradería, la solidaridad y el compañerismo.
De aquel convulso Diario16de los noventa, que dirigió en medio de una extenuante y precaria agonía empresarial, queda la cosquilla de un bucle melancólico que impregna la conciencia de todo el que estuvo a sus órdenes. Fue un ámbito de libertad sin cortapisas y una aventura romántica, idealista, autogestionaria.
Él se recicló del fracaso como editor de una excelente revista cultural y desempolvó su brillante pluma de experto cronista para reinventarse en un género de análisis hermético, conceptual, sintético, casi epigramático, que firmaba con el ilustrado seudónimo de Erasmo. Así, con un remansado guiño de intelectualidad crítica, quiso cerrar su bizarro círculo de rebeldías; y así le recordaremos sus amigos en la memoria de su bendito elogio de la locura.
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Una colega muy querida pasa una temporada en una gran ciudad de Alemania y me cuenta anécdotas de allí que ponen de relieve que en nuestra crisis hay una parte de responsabilidad general de la que nadie quiere hablar. Les regalo las dos últimas: mi amiga entra en una gran pastelería y pide un bollo, a lo que la dependienta le responde con total normalidad si lo quiere fresco o mejor del día anterior. ¿La diferencia? Que el segundo cuesta la mitad justo que el primero. La misma sorpresa que ese sistema racional de aprovechar los alimentos le ha causado a mi amiga saber que en las peluquerías de señoras puede una secarse el pelo por su cuenta, con el consiguiente ahorro del servicio.
Ambas cosas serían inconcebibles en España, donde todo lo más te venden la bollería del día anterior al precio de la fresca -es la moral de El lazarillo frente a la cultura luterana- y donde, fruto de una exaltación de la inmodestia rayana en lo enfermizo, medio país ha vivido obsesionado por aparentar que tenía un coche mejor, viajaba más veces a Cancún y compraba más y mejor ropa que sus conocidos y vecinos.
En Estados Unidos está generalizada la costumbre del doggie bag (llevarse a casa en una bolsita la comida que uno no consume, pero paga, en un restaurante), mientras que en España cualquiera a quien se le ocurriera sería considerado un cutre y un hortera.
Con la complicidad de unos bancos y cajas que llevan ahora la penitencia en su pecado de irresponsabilidad, cientos de miles de personas han adquirido pisos que no podían costearse, comprado a crédito viajes fastuosos fuera de sus posibilidades y solicitado préstamos para presumir de cochazo? a pagar en diez o doce años.
A esa cultura del derroche, por virtud de la cual niños que apenas saben construir una frase con sujeto, verbo y predicado han tenido ya siete móviles distintos a lo largo de sus pocos años de vida, se une otra no menos demencial: la de todos esos empresarios que lejos de comportarse con la responsabilidad propia del oficio de quien administra un negocio de cuyo éxito depende el bienestar de decenas o cientos de familias, han vivido a lo loco, gastando en yates de lujo y mansiones de película en lugar de reinvertir parte de sus beneficios en I+D o en mejorar su competitividad.
Todo lo anterior no exime a Gobiernos y políticos de su responsabilidad en una gestión manifiestamente mejorable de la crisis, pero pone de relieve que la construcción del futuro exigirá el cambio de un hábito social del despilfarro como único medio de evitar volver, más pronto que tarde, a las andadas. Pues comerse un bollo de ayer que es más barato, secarse uno mismo el pelo o pedir en un restaurante el doggie bag no es muestra de cutrez, sino de un sentido común que, como país, nos ha faltado a manos llenas.
HACE nueve años almorcé con unos amigos y sus dos hijas, una preadolescente y otra más pequeña. Las crías se ventilaron sus viandas a velocidad Mach 1. Pero por imperativo paterno se vieron obligadas a permanecer clavadas en la mesa mientras los mayores continuábamos con la cháchara y la manduca. Rápidamente, las niñas desconectaron y se escabulleron a su realidad paralela.
La pequeña se enfrascó en su Nintendo. La mayor se caló unos auriculares y escuchaba música, al tiempo que enviaba bobo-mensajitos compulsivamente. El padre amagó con reprenderlas, invocando una supuesta falta de educación por no atender a la conversación. La madre, más práctica, las dejó hacer: mejor sedadas con la tecnología que dando la murga. Durante la sobremesa, en plan abuelo Cebolleta y con medio globo de tintorro, los mayores despotricamos sobre la mala educación de la chavalería.
Pero en corto tiempo, la descortesía asociada al móvil se ha propagado a los adultos. El déficit de atención es ya una epidemia. Días atrás asistí a una conferencia especializada. Cuatro gurús subidos a un estrado iban respondiendo a las preguntas del público. Durante los primeros veinte minutos, los sabios se escuchaban atentamente. Después, uno de ellos comenzó a consultar su teléfono mientras los demás disertaban. Diez minutos más tarde, todos los gurús tenían el móvil en la mano. En el tramo final, buena parte de los ponentes y del público estaban más pendientes de su iPhone que de lo que allí se decía.
Si no eres un cirujano o un bombero de guardia, pocos son los asuntos en esta vida que no pueden esperar media hora. Sin embargo, acudimos a una cena, incluso mano a mano, y somos incapaces de apagar el teléfono. En lugar de concentrarnos en lo que cuenta el otro comensal, fisgamos la pantallita táctil con el dedo, en busca del último WhatsApp que nos evada del instante que en teoría estamos viviendo. Si la ocasión es de mucho copete, hay adictos que fingen un apremio urinario para meterse una dosis de móvil en el baño.
Cuando era entrenador del Real Madrid, Capello obligaba a sus divos a dejar el móvil en sus taquillas antes de las charlas. Cuentan que en la Casa Blanca rige un protocolo similar: los teléfonos se apilan en una bandeja antes de entrar a las reuniones. Aquí en España, un país con baja productividad, son frecuentes las sesiones de trabajo en las que mientras se explica una cuestión la mitad de los ejecutivos juega con el telefonillo (la otra mitad ha salido un momento a fumar).
El teléfono inteligente, en contra de lo que se cree, dejará de ser un signo de distinción, pues en realidad supone una atosigante servidumbre: la localización constante, el trabajo siempre a cuestas, la imposibilidad de desconectar. En el futuro, el símbolo del auténtico lujo será poder vivir sin móvil ni ordenador.
(PD: Harto de cenas familiares autistas, un amigo colgó en la nevera de la cocina de su casa el siguiente pósit: «Hola, soy vuestro padre, podéis encontrarme en Facebook»).
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NOTAS.-
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Acababa de casarme con mi amor, una rubia joven y hermosa eslava. Para que no se aburriera en casa todo el día mientras estaba ausente en mi trabajo, le regalé una perrita de la que me encapriché en el mercadillo por su apariencia, tan extraña como atractiva. De talla chica, aquel cachorro se empeñó, desde el principio, en estar siempre en el centro, mostrando sus gracias. Como si quisiera ser la artista de la familia a la que se le aplaude constantemente. Si no la tratábamos con gentileza desmesurada y la dejábamos entrar en el comedor cuando quería, mostraba su descontento con actitud hostil.
Como mi mujer aplicó una educación intransigente desde el primer momento, la perra se sintió maltratada y ofendida. Llegó a mostrar su rencor con cierta asiduidad, haciendo boquetes inmensos en el césped del jardín, masticando las llaves automáticas de riego, desgarrando la ropa tendida, mordiendo las mangueras, e incluso, a veces, llevada por el odio máximo, defecando en su propio plato de la comida. Después de hacer esto último, se quedaba sentada, quieta delante de la puerta de cristal con una mirada perversa y desafiante. Mi amor le acabó teniendo tanto miedo que empezó a decirme que no quería a ese animal en su casa.
El colmo llegó el día en que me llamó mi mujer horrorizada y balbuceando, diciéndome que la perra había alineado todas las pelotas de tenis que usaba para jugar en la parcela, creando cuatro letras bastante claras en las que se leía sin grandes esfuerzos la palabra PUTA. Estaba claro que el conflicto había llegado a tomar un cariz desmesurado, desequilibrándola. Cuando llegué a casa, como era lógico, las pelotas estaban abandonadas por todo el jardín y aquel hecho extraordinario del que hablaba mi amor sólo era pura fantasía producida por la tensión de la convivencia.
Dado el marco conflictivo, al día siguiente decidí deshacerme de ella sin llamar mucho la atención. Dejándome llevar por la buena disposición del amigo que se prestó a ayudarme y que vivía a doscientos kilómetros de mi casa, me fui a visitarle con ella. Recuerdo que debía de presentarme con la perra en ayunas para, nada más llegar, darle carne picada llena de pastillas para dormir. Siempre siguiendo sus consejos, después de caer dormida, la introduciría en una bolsa de plástico que sellaría con cinta y en cinco minutos debería morirse de asfixia, sin sufrir.
Pero la realidad se obstinaba en lo contrario: por mucho que se tambaleaba demostrando su inestabilidad por el sueño profundo que se le avecinaba, no acababa de caer de forma definitiva. Hartos de esperar y confundidos por su reacción mi amigo le dio otra tanda de comida, esta vez con todas las pastillas del frasco. La perra no sólo no cayó al suelo anestesiada, sino que, a través de unas arcadas violentas, llegó a regurgitar toda la comida que se le había dado. Y a continuación, se quedó maltrecha pero bien despierta.
Viendo que el sistema ideado había sido un total fracaso y llevados por lo asombroso del hecho, los nervios se adueñaron de nosotros hasta el punto de resolver acabar con el tema precipitadamente. La abandonamos tirándola disimuladamente por la ventanilla del coche sin reducir la velocidad, para que nadie se percatara de nuestra vil acción, en un paraje cercano en el que habían casas de campo. Siempre con la esperanza de que pudiera, una vez pasado el efecto de las drogas, refugiarse en alguna de esas familias.
Ya sosegado, aunque con algún remordimiento, me volví a mi casa y, cuando llegué para darle la buena nueva a mi mujer, sufrí uno de los impactos más fuertes de mi vida: mi amor me acababa de abandonar. En una nota escrita me confesaba que se había enamorado del joven y fornido dueño del gimnasio a donde solía ir a diario a practicar "Pilates", dejándome definitivamente solo, sin ninguna esperanza. Lloré sin parar y las noches las pasaba abrazado a su almohada reviviendo cada instante experimentado con ella. Y, desde aquel día, cerré las puertas y ventanas para que no entrara ni un rayo de sol que pudiera cegarme su deseada visión.
Pasaron muchos meses y mi bloqueo se iba acrecentando por momentos sin reflejar debilidad alguna. Hasta que un día descubrí, por un intenso haz de luz que se colaba a través de una rendija de la persiana, que había llegado la primavera. Al asomarme a curiosear por aquella abertura, contemplé cómo el sol estaba castigando más de lo acostumbrado al césped y que, sobre el mismo, se encontraban unas pelotas de tenis viejas conformando un saludo familiar: HOLA. Mi semblante cambió de repente por aquel impacto paranormal y fui capaz de sonreír con las emociones levitando. Frente a la puerta acristalada del jardín estaba la perra sentada y moviendo el rabo con alegría descontrolada. Había vuelto para pasar el resto de nuestras vidas juntos.
"Love to love you baby" [1975]. Donna Summer en versión de 1975 en tv. Compuesta por ella misma, Giorgio Moroder y Pete Bellotte. ♪♪ ♫ mamta29dhody. Letra.
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'L'important c'est la rose/Lo importante es la rosa' [1967]. En una de las primeras interpretaciones en directo, casi a capella, de Gilbert Bécaud [Francia, 1927-2001], en 1967. Compuesta por él mismo, con letra de Louis Amade [Francia, 1915-1992]. ♪♪ ♫ qqtweee. Letra.
"Con absoluta franqueza, oyéndola a usted da la sensación de que todos somos muy malos pero menos mal que la tenemos a usted, que es estupenda. Tengo que decirle que yo no pienso de usted lo que usted piensa de sí misma y creo que debería ser usted un poquito más modesta"
Cascos y Díez tiene un recorrido político con muchas semejanzas aunque de distinto signo. Se trata, en ambos casos, de grandes trabajadores de la política que, en un momento dado, perplejos ante la deriva de su partido, muestran primero su desagrado, son marginados y acaban convirtiéndose en 'francotiradores' dispuestos a ofrecer al electorado una opción distinta que, por lo visto, tiene su éxito.
En consecuencia, gente del habitualmente del PP ha encontrado liderazgo en Cascos y gente procedente de la izquierda se siente más cómoda con Rosa Díez. Tanto en Asturias como en el resto de España: ambos son diputados del Congreso.
Esto, los dos grandes partidos lo viven como una amenaza a sus intereses y, en consecuencia, hacen todo lo posible por evitar su crecimiento.
De ahí que tanto Foro Asturias [FAC] como UPyD sufran el constante maltrato de PP y PSOE.
Por ello me parece una apuesta arriesgadísima la decisión de Rosa optando por un acuerdo de gobernabilidad en Asturias con dos partidos, PSOE e IU [y, como consecuencia, con sus respectivos sindicatos, UGT y CCOO], que llevan muchos años ostentando un poder cuya forma de ejercicio fue, precisamente, la que dió pie a que esta incansable mujer consiguiera poner en marcha su proyecto. Durmiendo con sus enemigos.
Con pretextos de estabilidad nada convincentes y con la perplejidad de parte de su electorado, que no la votaron para que volvieran a gobernar los de siempre, Rosa ha sucumbido a la interesada invitación.
El presunto perdedor, A. Cascos, por el contrario, absoluta y erróneamente rechazado por el PP en este envite, podrá gestionar una oposición regionalista coherente, que le puede dar frutos cuando este nuevo tripartito salte hecho trizas.
Si Llamazares, Cayo, Alfredo, Cándido o Toxo se alegran del acuerdo con Rosa, ésta debería comenzar a temblar. Salvo que esté pensando en quedarse para siempre en su antiguo redil.
Me acabo de leer el acuerdo UPyD al PSOE que este ha aceptado. Si esa es la fetén, tengo que decir que, entre cientos de vaguedades que no conforman un modelo estructural sino una simple suma de líneas aisladas de actuación, hay muchas perlas por distintos motivos. Les traigo una, de orden cronológico:
"Aprobación de un Plan de Ajuste del gasto público y de reducción de la estructura administrativa. Mediante la elaboración de un Plan de Austeridad 2012-2015 que en un plazo máximo de 3 meses servirá de guía para alcanzar el objetivo de déficit en 2012, para la elaboración de los Presupuestos de 2013 y para la gestión de gobierno de 2014 y 2015."
O sea, que el Plan de ajuste urgente -para el que ya están advertidos repetidamente de intervención- se realizará mediante... otro plan de austeridad 2012-2015, que se aprobará más o menos en septiembre [tres meses]... ¡para alcanzar el objetivo de déficit 2012!
Y a todo esto, de IU no aparece ni mú. Se ve que a ellos no es necesario proponerles nada.
"[...] los partidos firmantes del presente acuerdo, conscientes de la especial responsabilidad que como representantes públicos han asumido frente a la sociedad asturiana han alcanzado el presente ACUERDO DE LEGISLATURA en el marco de las previsiones del Estatuto de Autonomía, de la Ley del Presidente y del Reglamento de la Junta General del Principado de Asturias. Garantizando así, tanto el voto al candidato presentado por el Grupo Parlamentario Socialista, Javier Fernández Fernández, en la primera votación de la sesión de investidura; como el posterior apoyo parlamentario que permita sostener las principales líneas de la acción del Gobierno, siempre que estas resulten coherentes con el contenido de este Acuerdo y no entren en contradicción con el núcleo esencial de las propuestas programáticas de cada fuerza política firmante. [...]"
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Oviedo 16-05-2012. Rosa Díez, Portavoz de UPyD, e Ignacio Prendes, Diputado por la misma formación política en el Parlamento asturiano, ofrecen una rueda de prensa en la que explican el principio de acuerdo de legislatura al que han llegado con el PSOE. ♪♪ ♫ upydmedia.
El interrogante que rodeaba la sesión de investidura se ha resuelto por la izquierda. UPyD ha escogido al PSOE, como socio, sin esperar a la celebración del pleno parlamentario. El modelo de negociación que barajaban los dirigentes del joven partido, forzando sucesivos empates en las votaciones entre izquierda y derecha para poder arrancar más concesiones del candidato ganador, no han podido llevarlo a cabo.
La gente estaba cansada de un proceso tan largo de formación de gobierno y la principal propuesta de UPyD, la unificación de las circunscripciones electorales, sólo tiene atractivo para el personal hiperpolitizado, sin que le diga nada al ciudadano medio. Es un logro para el partido, no para la sociedad. Aunque Ignacio Prendes pensaba prolongar la negociación se ha impuesto la realidad: hacer política parlamentaria desde un solitario escaño no permite cambiar las reglas del juego. El gran ganador del pacto es el PSOE. Con el transcurso del mandato se verá con claridad.
Los socialistas procedieron con lógica durante toda la negociación, al dar prioridad a la entente con IU, un socio que tiene tres ventajas: quintuplica en escaños al partido de Rosa Díez, está avalado por siete años de gobierno de coalición con el PSOE, y su natural oposición a los grupos del centro-derecha. El apoyo de IU quedó sellado con el acuerdo de los sillones: la Presidencia del Principado para Javier Fernández y un escaño de senador para Jesús Iglesias. Atado el pacto de la izquierda, obtener el respaldo de Ignacio Prendes era cuestión de tiempo. Se maquilla la redacción de los textos conflictivos con frases vagas y, de pronto, ya hay mayoría absoluta.
El competidor de Javier Fernández era Álvarez-Cascos, como líder del segundo partido más votado. En principio, los dos candidatos podían ganarse el favor de UPyD, pero se desencadenaron una serie de acontecimientos, todos casuales, que dejaron a Javier Fernández en ventaja. Mercedes Fernández se postuló para presidenta, el Tribunal Constitucional enmendó la plana al Tribunal Superior de Justicia de Asturias, Mercedes Fernández rectificó y dejó su apoyo en función de lo que hiciera UPyD, y Cristóbal Montoro, aprovechando que estaba de guardia el sábado, dijo que estudiaba la intervención de las cuentas asturianas.
Hasta los de UPyD entendieron lo que había que hacer.
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Apoyado en el quicio, perplejo y preocupado ante una sociedad blanda que pasa de historias, tratando de averiguar por qué chirría con su amado óxido. Para mis adentros. Será la edad (España).
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