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Las mujeres y los niños, primero

Esta pasada semana se han producido dos impactantes noticias de discriminación sexista y una tercera hilarante, aunque, esta última, ha sido tomada también como vejatoria por quienes consideran que la igualdad de género empieza por el de una misma.

Respecto de las dos primeras el silencio de Bibiana y su Ministerio de Igualdad ha sido absoluto. Como siempre que la discriminación no la padece una mujer.

Esposas obedientes.

Por una parte se trata de que Garzón imputa a dos esposas por un presunto delito de blanqueo de capitales por facilitar el cobro de comisiones de sus esposos, a través de las sociedades de las que eran administradoras, pero, contrariamente a lo que ocurrió con ellos, han quedado en libertad. En su declaración ambas han eludido cualquier responsabilidad en la trama corrupta, asegurando que hacían lo que sus maridos les decían. [Fuente: El País, 031209]

Abusadoras lombrices.

Por otra, la Audiencia de Sevilla ha absuelto definitivamente a un padre que fue acusado de abusar sexualmente de su hija de dos años, pues las lesiones que presentaba la pequeña se debían a que ella misma se había rascado por las lombrices que tenía. El ex_acusado llevaba casi seis años sin ver a su hija, ya que el juez le retiró además el ejercicio conjunto de la patria potestad que tenía desde la separación matrimonial. La Audiencia recuerda también que la principal prueba del abuso era el testimonio de la madre. [Fuente: El Mundo, 061209]

Peligro, modelajes femeninos.

La risa se ha producido porque una tienda de lencería, Tentación, de Martos (Jaén) había introducido en su escaparate la presencia de modelos femeninas en ropa íntima hecha con ramas de olivo. Como consecuencia el Observatorio Andaluz de la Publicidad no Sexista le ha abierto un expediente tras recibir tres denuncias por considerar que el escaparate utilizaba "a la mujer como objeto". La tienda  pretendía promocionar la Fiesta de la Aceituna, que tiene su día grande mañana martes, 9 de diciembre, en Martos, la ciudad que más aceite produce del mundo. La responsable de la tienda aseguró que su objetivo no era el que se ha denunciado, por lo que ha decidido cambiar a las mujeres por dos hombres, aunque a ellos se ha unido una de las modelos por iniciativa propia. [Fuente: El País, 061209].

Les dejo, finalmente, con el artículo, este sábado, de Pérez-Reverterte. Alucinante.  

 EQM

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Chantaje en Vigo

Arturo Pérez-Reverte [Miembro de la RAE] en XLSemanal, 061209.

Vigo. O sea, Galicia. España. Estado moderno -dicho sea lo de Estado con las cautelas oportunas-. Democracia constitucional con supuestos derechos y libertades de cada cual. En mi casa mando yo, resumiendo. Y mi amigo Manolo, que es un ingenuo y se lo cree, necesita cubrir un puesto de auditor. Es una oferta seria y bien remunerada. Así que publica un anuncio en la prensa local: «Se necesita auditor para empresa solvente». Y empieza el circo.

La cosa se encarna en inspectora de Trabajo y Asuntos Sociales, con todas sus letras. Hola, buenas, dice la pava. ¿Cómo es que solicitan ustedes un auditor, y no un auditor o una auditora? Mi amigo, que es hombre culto, conoce las normas de la Real Academia en particular y de la lengua española en general, y no trinca de la corrección política ni de la gilipollez pública, como otros, argumenta que auditor es masculino genérico, y que su uso con carácter neutro engloba el masculino y el femenino desde Cervantes a Vargas Llosa, más o menos. No añade, porque es chico educado y tampoco quiere broncas, que no es asunto suyo, ni de su empresa, que una pandilla de feminazis oportunistas, crecidas por el silencio de los borregos, la ignorancia nacional y la complicidad de una clase política prevaricadora y analfabeta, necesite justificar su negocio de subvenciones e influencias elevando la estupidez a la categoría de norma, y violentando a su conveniencia la lógica natural de un idioma que, aparte de ellas, hablan cuatrocientos millones de personas en todo el mundo. Olvidando, de paso, que la norma no se impone por decreto, sino que son el uso y la sabiduría de la propia lengua hablada y escrita los que crean esa norma; y que las academias, diccionarios, gramáticas y ortografías se limitan a registrar el hecho lingüístico, a fijarlo y a limpiarlo para su común conocimiento y mayor eficacia. Porque no es que, como afirman algunos tontos, las academias sean lentas y vayan detrás de la lengua de la calle. Es que su misión es precisamente ésa: ir detrás, recogiendo la ropa tirada por el suelo, haciendo inventario de ésta y ordenando los armarios.

Pero volvamos a Vigo. A los pocos días de la visita de la inspectora mentada, Manolo recibe un oficio, o diligencia, donde «se requiere a la empresa la subsanación de las ofertas vigentes y la realización de las futuras o bien en términos neutros, o bien referida simultáneamente a trabajadores de ambos sexos». Dicho en corto -aparte la ausencia de coma tras futuras y la falta de concordancia de referida-: o en el futuro pide auditor o auditora, con tres palabras en vez de una, en anuncios que se cobran precisamente por palabras, o deberá atenerse a las consecuencias. Y a mi amigo, claro, se lo llevan los diablos. «O es un chantaje feminista más -se lamenta-, o mi anuncio despista de verdad, y algunas mujeres ignorantes o estúpidas creen que no pueden optar a ese puesto de trabajo. Lo que sería aún más grave. Si lo que tanta idiotez de género ha conseguido es que, al final, una mujer crea que ofrecer un trabajo de auditor es sólo para hombres y no para ella, todo esto es una puñetera mierda.» Etcétera.

El caso es que, resuelto a defender su derecho de anunciarse en correcto castellano, Manolo se pone en contacto con los servicios jurídicos del Ministerio de Igualdad, donde una abogada razonable, competente y muy amable -lo hago constar para los efectos oportunos-, le dice que, con la ley de Igualdad en la mano, la inspectora de Vigo «puede haber creído detectar» discriminación en el anuncio, y que la empresa se expone a una sanción futura si no rectifica. «¿Entonces, la legalidad o ilegalidad de mi anuncio depende de la opinión particular de cualquier funcionario que lo lea, por encima de la Real Academia Española?», pregunta Manolo. «Más o menos», responde la abogada. «¿Y qué pasaría si yo recurriese legalmente, respaldado por informes periciales de lingüistas o académicos?», insiste mi amigo. «Pasaría -es la respuesta- que tal vez ganase usted. Pero eso dependería del juez.»

Es inútil añadir que, ante la perspectiva de un procedimiento judicial de incierto resultado, que iba a costarle más que las dos palabras suplementarias del anuncio, Manolo ha cedido al chantaje, y lo de auditor a secas se lo ha comido con patatas. «Auditor, auditora y auditoro con miembros y miembras», creo que pone ahora. Con mayúsculas. Tampoco está el patio para defensas numantinas. Esto es España, líder de Europa y pasmo de Occidente: el continuo disparate donde la razón vive indefensa y cualquier imbecilidad tiene su asiento. Como dice el pobre Manolo, «lo mismo voy a juicio, colega, me toca una juez feminista y encima me jode vivo». Intento consolarlo diciéndole que peor habría sido, en vez de auditor, necesitar otra cosa. Un albañil, por ejemplo. O albañila.

(Colaboración especial de El Xiquet de Columbretes)

Relato breve.

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Ella

Se llamaba Amada y su gran profesionalidad garantizaba unos servicios más allá de lo convenido. Jamás pasó una noche vacía; lo corriente era que disfrutase de la compañía de alguien que había esperado su turno y si, excepcionalmente, no acudía nadie, siempre estaba la luna en la cola para borrar sus sombras.

La última visita fue la de un viejo conocido que con asiduidad necesitaba de ella. Un encuentro con tacto de terciopelo, suave y agradable, donde lo importante eran las miradas infinitas al alma. Cerciorarse de que nadie era traslúcido. Que la bondad de dar al que lo solicita alegra a ambos y que el fuego de lo anhelado se extingue sólo en la reunión de los cuerpos.

Como todas las mañanas, ya sola, Amada ojeaba la prensa centrándose en las páginas de relaciones personales. Concretamente en la sección "ofertas sexy-relax". Allí encontró publicado de nuevo su explosivo anuncio: un espacio de veinticinco centímetros cuadrados en el que mostraba, con orgulloso descaro y elegancia, el mejor cuerpo, enmarcado con una fina línea a modo de lazo. Regalo de los dioses, ideal ofrenda a uno mismo con el sello de "alto standing" y la garantía de encontrar toda la sabiduría del arte de amar, en un paquete único.

Desde los veinte años vendía fina piel rosada, miradas de trocitos de cielo, abrigos de cabellos de luz y limpias sonrisas. Y, también, manos sabidas y estrella de reina. Era el suyo, un mundo de intercambio en el que entregaba su aspecto candoroso e inocente, junto a sus medidas perfectas y generosas, con todos sus buenos sentimientos, y acopiaba bienes para asegurarse el horizonte. En diez años de profesión nadie salió nunca de sus brazos cabizbajo o desengañado; al contrario, las despedidas siempre se convertían en nuevos preludios.

Él

Cuando admiraba su anuncio, se fijó en otro de reducidas dimensiones que le llamó poderosamente la atención: "Henry, masajista completo". No era la primera vez que lo veía. Siempre deseó un encuentro con un hombre del gremio. Éste, en la reproducción en blanco y negro, mostraba un cuerpo musculoso, sobresaltando sus abdominales muy bien definidos. Pero lo que le atraía de verdad, eran sus medidas íntimas, al fin reveladas: "30x12 de dotación".

Lo había reflexionado tantas veces que en esta ocasión no lo hizo. Cogió inmediatamente el teléfono y empezó a marcar los nueve números de su futuro obsequio. En la otra parte de la línea contestó una agradable voz masculina que se preocupó de informarla detalladamente de todos los servicios y de su correspondiente importe, con un tono cálido que envolvía de serenidad y paz al posible encuentro. Amada lo tuvo enseguida claro y acordó con él una cita en el chalet de lujo con el que se anunciaba.

El día elegido fue un domingo por la mañana, motivo por el que se incrementó el costo; pero a ella le daba más seguridad un festivo a esa horas. Una vez en la puerta, sin bajar del automóvil, pulsó el timbre del video-portero y reconoció al instante la voz dulce que le preguntaba:

-¿Dotación?

- ¡30x12!- respondió sin dudar, Amada.

Era la consigna convenida. Se abrió la gran puerta de hierro forjado y aceleró prudentemente hasta encontrarse con aquel hombre de mediana edad, alto y fornido. Lo encontró muy atractivo de cara y sus ademanes y educación le hicieron sentirse a gusto de inmediato. El jardín era inmenso, con diversidad de arbustos y árboles que cubrían gran parte del mismo y, en el centro, una fuente en forma de falo de la cual emanaba, violento, un chorro de agua hacia el cielo, amilanándose después sobre un pequeño estanque repleto de extraños cisnes negros.

De una forma natural empezaron a tutearse y, siguiendo su petición, introdujo el vehículo en el garaje accediendo al salón de la vivienda a través de un completo gimnasio. La luz del radiante día se mudaba a través de las cortinas, haciéndose tenue en el interior de aquella espaciosa estancia, repleta de pinturas con colores atrevidos que reflejaban escenas desenfrenadas. La música, a ritmo de vals, surgía de las columnas sonoras, arropando el diálogo mientras saboreaban sendos güisquis que él preparó. La conversación fue cogiendo tono y, cuando se quiso dar cuenta, se balanceaba siguiendo el ritmo que Henry marcaba elegantemente.

Sueños

Abrazada a aquel hombre, al que le estaba comprando su cuerpo, empezó a sentirse diferente, como si fuese otra mujer, y eso le hizo excitarse por momentos. Las espaldas imposibles de abarcar eran un muro seguro en el que parapetar sus nuevas dudas. Su cabeza descansaba sobre el depilado pecho cobrizo que aparecía corpulento y perfumado entre la abertura de la camisa de lino, mientras un colgante de oro macizo se alojó casualmente en su boca. No quiso abrir los ojos. Con sus carnosos labios recorrió el objeto de metal precioso y caliente reconociendo el contorno de un pene erecto, haciéndole sonreír con perversidad.

El apetito aceleró sus fantasías, y por un momento se sintió transportada en volandas al lecho de lo imposible: aquel en el que tal milagro de la naturaleza desmesurada, que la había traído hasta allí, se ahogara en su esencia de hembra. Pronto empezó a sentir escalofríos de efusión cuando, lentamente y con sumo cuidado, fue acariciando el miembro con dulzura. Sus manos parecían de muñeca intentando abarcar toda aquella solidez que superaba la medida del mayor deseo. Poco a poco sus labios fueron pervirtiéndose por el calor de su presencia e, incesantes en el tiempo, acabaron abriéndose lentamente, con delicadeza extrema, hasta sentir el placer de las estrujadas comisuras.

Después le ofreció la bocana de su puerto natural y, con deseo paciente, logró ubicarla casi toda a su abrigo, no sin antes recelar varias veces de su suerte. Qué locura de presión aquella que la fragmentaba en mil emociones sintiéndose ingrávida en el goce. ¿Era una o eran tres? Un ligero movimiento de aquel sexo certificó más su vida, sintiéndose atiborrada de amor como nunca. La aceleración de movimientos la hizo montarse en un caballo triunfador consiguiendo, uno a uno, todos los laureles y, cuando una descarga de fuego le empezó a quemar por dentro, intentó, sin éxito, sacar de lo más profundo el mayor gemido de gozo de toda su existencia. Ante la imposibilidad, abrió los ojos y se quedó paralizada.

Realidad

Todo había sido un gran y fallido sueño. Fue su signo acelerado la que la impulsó a ello. Y ahora se sentía aturdida, con imágenes turbias que le impedían razonar con equilibrio. Giró la cabeza a derecha e izquierda, arriba y abajo, en busca de sus desconocidas circunstancias. Los ojos examinaron toda la estancia en segundos, los mismos que tardó en descubrir que estaba atada de pies y manos a una camilla de masajes. El descubrimiento de sentirse enmudecida por una cinta adhesiva que borraba su sugerente boca, le hizo temer lo peor: ¿inmovilizada para la muerte? Y su precioso y desnudo cuerpo empezó a segregar pánico.

No tardó mucho en hacer acto de presencia el hombre amable que esta vez en su total desnudez mostraba un pene firme propio de un niño de corta edad. Henry era una gran mentira, un cebo envenenado. La miró sonriendo al tiempo que acariciaba a una muñeca hinchable, plagada de parches, que portaba en su brazo y, colocándose a los pies de la cama, le dijo:

-¡Sois todas unas golfas de mierda! ¿Qué pensabas? ¿Gozar más que nunca? ¡Vas a acabar como todas las demás!

Como si estuviese poseído por el peor de los demonios, se lanzó sobre ella propinándole interminables bocados por todo el cuerpo, haciéndola sangrar abundantemente. Los ojos expresaban todo el terror que su silenciada voz era incapaz de emitir, oscureciendo sus lágrimas. Entonces, el desconocido Henry, descolgó de la pared un enorme falo de madera con unas proporciones salvajes, salpicado de sangre. A ella, por más que se revolvía, le era imposible desprenderse de las ataduras y la situación desesperante junto al dolor tan insoportable, acabó desmayándola. El aciago personaje, al verla inmóvil, se alejó de la habitación maldiciéndola sin parar.

No transcurrió mucho tiempo cuando Amada volvió en sí. La situación era desesperada y el dolor le marcaba como un hierro candente. De pronto, le vino a la memoria que para ir al encuentro se había colocado un recogedor de pelo que le regaló un amigo anticuario. Estéticamente era normal, pero al abrir el cierre, éste se convertía en una menuda hoja afilada. Era una de esas piezas extrañas, de colección, que algún antiguo artesano había creado para que las damas de la alta burguesía de la época se defendieran ante sucesos límite.

Como los brazos estaban sujetos cerca de la cabeza, intentó, sin más preámbulos, desprendérselos cortando las cintas que la sujetaban. Era realmente difícil, pero tras varias tentativas lo consiguió. Gemía no dando crédito a lo que estaba viviendo y una vez en libertad decidió huir desbocada. Sólo la voz de aquella bestia la dejó petrificada en la puerta tres segundos, que fueron una eternidad. Cuando se percató de que no se le acercaba, salió corriendo al jardín en busca de una salida. El muro era tan alto y la urgencia tanta que sólo pudo refugiarse, sufriendo los terribles pinchazos de los tallos, entre un grupo de frondosos palmitos. Allí se quedó enroscada sobre el tronco de uno de uno de ellos, quieta y firme como una tuerca oxidada.

La bestia no consiguió encontrarla y las horas se sucedieron serenas hasta lograr un crepúsculo avanzado; entonces, una nueva fémina fragmentó el silencio pulsando el botón de la entrada. A los pocos segundos recibió la pregunta acostumbrada:

-¿Dotación?

-¡30x12! -reveló la futura víctima.

De aquella mansión resurgieron los compases de un viejo vals vienes que como una brisa suave, se extendió por el jardín provocando el movimiento de las ligeras ramas y el sudor frío de Amada. Pero esta vez aquella mujer iba de uniforme y en el instante en que se abrió la puerta, le amenazó con la pistola. Él no ofreció resistencia alguna y protegida por el resto de policías que esperaban acabar con sus asesinatos, le leyó sus derechos mientras lo esposaba.

Un registro posterior de la vivienda y aledaños dio con un viejo aljibe atiborrado de cuerpos desangrados y con la aterrada Amada que, sin acertar a articular palabra, se empeñaba en no destrabarse de aquel pequeño tronco, derramando multitud de lágrimas con sus ojos espantados. Se quedó largo tiempo con el cuerpo agarrotado y por las noches, decía que le inquietaban las dolientes aves negras. Nunca más se volvió a ver su admirado anuncio.

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El Xiquet de Columbretes [2009]. Todos los derechos reservados.
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Lámina de bomba de succión del siglo XIX para el alargamiento del pene, mediante instrumento inventado por el Dr. Zabludowski [Rusia, 1850-1906]. Del libro del Dr. Albert Moll [Alemania, 1862-1939], 'Handbuch der Sexualwissenschaften' [manual de sexologías (1911)], en la edición de F.C. Vogel, Leipzig 1921, p. 718. -. Vía Wikimedia Commons.

Factual

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La verdad está ahí fuera...

Siguiendo con las esquizofrenias políticas, CINEXINDE dice una cosa; más tarde Caamaño otra; y luego el optimista-profesional una tercera que no tiene nada que ver con las dos primeras.

O como apagar fuegos previamente encendidos.

Actualización:

Como era de esperar en este desgobierno, MTF de la Vega respalda la actuación de CINEXINDE, añadiendo que ello es compatible con que ZP no vaya a cerrar ninguna web porque el anteproyecto de Ley de Economía Sostenible 'es una norma de todo el Gobierno, no sólo de la Ministra de Cultura'. Cnsecuentemente, la serie de despropósitos continuará, porque la verdad está ahí fuera...

No les extrañe que acaben utilizando la memoria histórica para negar la figura del copista, el intercambio de cromos, la grabadora de casette y, así, sucesivamente.

EQM.

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Que tu mano derecha no sepa lo que hace la izquierda

Zerolo va a Lanzarote y visita a la activista saharaui Aminetu Haidar, que, como saben, lleva 16 días en huelga de hambre para exigir su regreso a El Aaiún. En nombre de la Ejecutiva Federal del Partido Socialista Obrero Español muestra "la solidaridad del partido con Aminatou Haidar, su familia y su causa", subraya que Marruecos está violentando la 'Declaración de derechos civiles y políticos de Naciones Unidas' y la 'Convención de Relaciones Consulares', ya que tendría que estar atendiendo a Aminatou Haidar. Incluso, asegura que Maruecos está violando su propia Constitución. "Lo que ha logrado Marruecos es que la causa saharaui tenga el mayor apoyo internacional que ha tenido nunca", dijo Zerolo, que reconoció que habrá un antes y un después de este caso para el Sáhara y que la actitud de Haidar la convierte en "la voz de un pueblo".

Llega a decir también, aunque no se transcriba oficialmente, que su partido:

'es y siempre ha sido solidario con la lucha del pueblo saharui'; que quiere una solución 'ya, al conflicto que vive el pueblo saharaui'; que '35 años son demasiados años sufriendo'; que 'queremos seguir luchando por una solución justa, duradera, que respete respeto el derecho a la libre autodeterminación del pueblo saharui'; que el Gobierno de España 'no vende armas a Marruecos'; y que Haidar 'sabe muy bien lo que hace' y representa 'la voz de un pueblo'. Etc.

Perfecto. Ya era hora. Lo que ocurre es que da la casualidad de que el Secretario General de su partido, es decir, su jefe -que es, al mismo tiempo su Presidente del Gobierno-, ni por asomo apoya la causa ni al pueblo saharui, sino todo lo contrario.

Aunque he de decir que tal esquizofrenia o cinismo políticos -policía bueno, policía malo- no me sorprende en absoluto ni en el caso del optimista_profesional ni tampoco por lo que se refiere a Zerolo.

Para los que no lo sepan, este último, actual Secretario de Movimientos Sociales de la Ejecutiva Federal del PSOE, es el encargado, por tanto, de las políticas justamentes prohibicionistas en materia de drogodependencias, que, consecuentemente, gestiona el Gobierno a través de Trinidad Jiménez, Ministra de Sanidad.

Pues bien, el mismo Zerolo se presentó a las elecciones generales en España de 1989 por el 'Grupo de Radicales en Madrid' en la 'lista antiprohibicionista sobre drogas', apoyado por la correspondiente 'Liga Internacional Antiprohibicionista de la Droga' y también, entre otros, por los radicales italianos. Obtuvieron la friolera de 3.330 votos.

Así pues, para quienes no den crédito a los 9 minutos de manifestaciones de Zerolo en Lanzarote, que pueden haber dislocado las habituales sonrisas cautelares de Zapatero y Moratinos con Marruecos, les dejo el vídeo:

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Manifestaciones de Pedro Zerolo (PSOE) en Lanzarote. Vía siroco en Vimeo.

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EQM.

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Ya ni ladramos cuando cabalgan

Mientras se incrementa la burbuja inmobiliaria europea relativa a mezquitas, con sus minaretes, entre aplausos del buenismo progresista, en su casa no nos dejan ni llevar un escapulario.

Mientras nos guardamos de Mohamed VI con todo tipo de lisonjas, dejamos en el más completo abandono a  los saharauis, recolonizados por el marroquí, no atreviéndonos siquiera a dar cobertura a Haidar, que nos quema entre las manos en Lanzarote.

Mientras impulsamos la vacua Alianza de Civilizaciones, garantizamos al Premio Nobel de la Paz nuevas tropas para Afganistán.

Fantaseo sobre la charla que se avecina, entre mandatario y mandado:

- Hola José Luis, soy tu Presidente favorito.
- Presidente Obama, ¡qué alegría!, imagino que me trae buenas noticias sobre el fin de la guerra y el cierre de Guantánamo.
- Ok, José Luis. Para acabar la guerra cuanto antes, pero más tarde de lo previsto, necesito que me envíes más fuerzas de combate.
- ¿Fuerzas de combate? ¿tendrán, pues, que disparar antes de que les disparen?
- Exactamente. Y para cerrar Guantánamo cuanto antes, pero en un plazo muy superior al prometido, necesito que vayas preparando prisión preventiva para reclusos incondenables.
- Bueno Presidente, no es lo que mis votantes esperaban de Vd ni de mí, pero, con talante... ¡se hará lo que se pueda!

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Minaretes frente a casa

Hermann Tertsch, en ABC, 01-12-09.

Pocas ciudades me emocionan tanto como Damasco y su mezquita omeya. Me es difícil en Estambul reprimir el nudo en la garganta cuando cruzo la plaza desde la Hagia Sofia, catedral y mazquita, hacia la gran Mezquita Azul. Nunca olvidaré a mis viejos sabios musulmanes en la espléndida mezquita de Edirne, que recibían con toda su maravillosa generosidad a los pamukos expulsados por la limpieza étnica del régimen comunista búlgaro de Todor Yivkov de la región de los Rodopos búlgaros en los que vivieron durante siglos. Pocos sitios me tienen aún hoy tan profundamente conmovido como el Travnik de Bihac en Bosnia y Pec en Kósovo con mi limpiabotas Ramadan Laros, que había estado dos veces en la Meca. Minaretes por doquier. Y belleza sin igual. Nunca he despreciado tanto a combatientes en guerra como cuando han dinamitado esas torres del recuerdo de la fe y volado mezquitas, o quemado iglesias llenas de gente, católicas u ortodoxas, y reprimido el mayor privilegio humano, que es querer, buscar y adorar a un Dios bueno y justo. Simplemente por ser otro. La maldita otridad.

Y sin embargo, señores, estoy perfectamente de acuerdo con la decisión tomada por el pueblo suizo en referéndum, que prohíbe la construcción de minaretes en las mezquitas en su país. Supongo que a muchos les parece abominable. Ya sé que ahora saldrán nuestros Aliados de Civilizaciones diciendo que los suizos -y por supuesto yo- somos unos fachas o Torquemadas siniestros. O judionazis, que es otro insulto de moda, por grotesco que resulte y que yo ya he disfrutado en esta España que tanto cultiva el odio y la revancha.

No sé si saben que bajo el Imperio Otomano la poca tolerancia que había hacia los cristianos imponía que las iglesias y capillas se construyeran cavando un foso para que nunca superaran en altura a las mezquitas circundantes. Hoy esa mínima tolerancia otomana no existe en casi ningún país que formó parte de ese último gran califato en Oriente Medio. Los cristianos son perseguidos en decenas de países, forzados a emigrar y asediados continuamente. En los países que financian y exportan a sus clérigos a Occidente, Paquistán o Arabia Saudí, por ejemplo, resulta prácticamente imposible celebrar una misa siquiera en privado. Lo de proponer construir una pequeña iglesia sería una afrenta que pagarían muy caro sus impulsores. Aquí es diferente. En Colonia, en Alemania, los musulmanes pretenden hacer una mezquita mayor que la catedral. Y muy cerca. Nadie piense que es por necesidad de estar más cerca de Dios. Eso se puede hacer en casa o en una mezquita que nadie les impide construir, ni en Suiza ni en ningún país europeo. Se trata del poder.

En muchos colegios de suburbios europeos se empezó dejando que una niña llevara el pañuelo, la hiyab, al colegio y hoy ningún musulmán, por laico que sea, se atreve a que sus hijas vayan sin pañuelo porque las consecuencias son imprevisibles, pero siempre peligrosas. Y en Suiza está claro que después de los minaretes vendría el muecín para darnos cinco veces al día la buena nueva de que Alá es el único Dios y los que creen otras cosas son perros, cerdos e infieles. Y que la presión de los fanáticos islamistas que tenemos en Europa adquiriría aún mayor fuerza sobre cualquier musulmán que quisiera ser un simple ciudadano europeo cumplidor de las leyes nuestras y no de la Sharia.

No tengo ninguna esperanza de que esta Europa débil, dubitativa, relativista e ignorante pida algún día a los países musulmanes desde el mayor, Indonesia a Marruecos o Dubai, un mínimo de reciprocidad en el respeto a la fe de los demás. Ellos, con su fe, se sienten superiores a todas estas sociedades que ya no creen en casi nada. Gobernadas por personajillos que no entienden el profundo sentido común de la decisión suiza. Los suizos quieren seguir siendo dueños de su destino. Por mucho invitado que tengan. Porque no se puede invitar al invitado a ser invasor.

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El tamaño no lo es todo

S. González en su blog, 011209.

Los suizos se han pronunciado mayoritariamente en referéndum contra la idea de levantar minaretes en las mezquitas que se construyan en sus ciudades. La prensa amiga ha dado cuenta del hecho, ocultando a duras penas su disgusto por el resultado. dice El País en su editorial de hoy. Decir que el minarete es un asunto arquitectónico es como decir que el crucifijo es un elemento de orfebrería. El diario aclara que el resultado de la consulta es "un triunfo rotundo para el ultraderechista partido popular, su promotor (...) éxito que sin duda será aprovechado por otras formaciones similares..."

Hace tres semanas, el mismo diario se manifestaba en un editorial, 'Crucifijos en la escuela', a favor de la resolución del Tribunal Europeo de Derechos Humanos a este respecto. Esta es la esencia de la moral socialdemócrata, el uso a voluntad de lo ancho y lo estrecho del embudo. Somos partidarios de prohibir la exhibición de crucifijos por mandato de nuestro laicismo y también partidarios de la construcción de minaretes por el mandato, no menos imperativo, de nuestra multiculturalidad.

Hay una cuestión de tamaño. El problema de orfebrería que nos plantea el crucifijo, cualesquiera que sean sus medidas, es mucho menor que el de arquitectura que presenta un minarete de 50, 70 o 100 metros de altura.

También está el inexistente quid pro quo que señala Ignacio Camacho: traten de imaginar un referéndum en un país mahometano sobre la autorización de templos católicos. No hablamos de reproducir las agujas de la catedral de Burgos en Islamabad, ojo, ni siquiera de la construcción de templos de nueva planta, sino, por ejemplo, de la autorización para celebrar misas católicas en garajes, que es lo que viene a decir Hermann Tertsch.

Ayer, en el programa 'Pásalo', de ETB, había varios exponentes de esta virtud socialdemócrata. Una airada tertuliana terció en el debate para decir que la religión católica, igual o peor que la musulmana para las mujeres. Fue inútil que trataran de argumentar que en los países donde la religión católica es mayoritaria no se lapida a las mujeres por muy adúlteras que sean. ¿puede una mujer ser cura y decir misa? No, ¿verdad? Pues igual que los otros. En ese momento recordé a Hannah Arendt y su perplejidad ante el vicio alemán de tratar los hechos como si fueran opiniones y apagué la tele.

"Nadie esperaba un rechazo ciudadano, casi el 60%, 20 puntos por encima de lo previsto en los sondeos, hacia un elemento de visibilidad arquitectónica, pero de escasa relevancia religiosa",

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Hecce Homo

Por lo que nos cuentan y nadie ha desmentido, el médico informa a la Guardia Civil. Ésta abre diligencias y pone al presunto inocente en manos de la Justicia. Con permiso de foto incluída ante los reporteros, expuesto como un Hecce Homo. El terrible anzuelo informativo es pasto de las llamas mediáticas, que devoran el dulce.

El linchamiento cuenta, también, con expertas cocineras, de género, y con el lado más obscuro de los foros de internet.

A este chaval, ahora exculpado por una autopsia justiciera, nuestro poderes públicos -incluídos, por tanto, muchos de los medios- le han arruinado la vida con la pena mediática.

También revelador el pixelado al agente custodio, que no está tratando precisamente con un terrorista: a quien hubieran debido pixelar es al presunto inocente y no al involuntario partícipe en la injusta mortificación.

Lo menos que podrían hacer unos, el Gobierno, y otros, los media_basura, es indemnizar al anatematizado a precio de corsario somalí.

En definitiva, una vez más, tomemos todos nota de lo cerca que se está, en una sociedad enferma como esta,  de ser el chivo expiatorio de turno.

Y como ya he comentado en otras ocasiones, esta persecución enfermiza de falsos culpables en el ámbito familiar está ya perjudicando seriamente, también, la educación de los hijos:

¡A ver quien tiene el valor de permitir que sus hijos se suban a un columpio!

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pd.- Tal como están las cosas, si a algún hijo suyo le ocurre un percance de este tipo, mejor que lo lleve su compañera al centro sanitario.

Porque esto, cualquier día, le puede ocurrir a Vd.

EQM

Frag. de la página 2 de La Vanguardia, el 27 de enero de 1939.

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¿Cambiar de sexo sin alterar el género?

Con la entrada de los fascistas en Barcelona, entre fanfarrias, pasacalles y entusiastas alegrías de género, hasta La Vanguardia, tan española entonces, aleteó, desde el principio y durante 40 años, el apoteósico pensamiento único.

La burguesía catalana -esa mesocracia, según Enric Juliana- dio un suspiro de tranquilidad y se resituó tranquilamente para respirar con comodidad y que los hijos de sus hijos también lo hicieran.

Los 'charnegos', inmigrantes ellos, reocuparon el papel sociológicamente previsto; y aquí paz y después gloria.

Las cuatro décadas franquistas transcurrieron en Cataluña con un silencio sólo interrumpido por la natural y sufrida muerte del dictador en 1975, cuando ya no pudo más, harto ya de estar harto. También, me imagino, de tratar a la región con un cariño financiero que para sí hubiera querido el resto de territorios 'no aforados'.

Convergencia Democrática de Cataluña [CDC] y el Partido de los Socialistas de Cataluña [PSC] nacen cuando todo ha pasado [1978]. Unión Democrática de Cataluña [UDC, 1931] da señales de vida significativa en las elecciones de 1977, al igual que el PSUC [1936] e Izquierda Republicana de Cataluña [ERC, 1931], a quien le cabe el honor de que el penúltimo Ministro Secretario General del Movimiento, Adolfo Suárez, restableciera en 1977 -por Decreto-Ley y en su nueva condición de Presidente del Gobierno español con las primeras elecciones generales democráticas- la Generalitat de Cataluña, en manos del republicano de ERC, Marqués de Trarradellas.

De modo que la Constitución de 1978 dió vidilla a los representantes del 'empreyament' catalanista que, desde entonces, se han dedicado a solicitar para Cataluña un acomodo de mayor calidad y, por supuesto, siempre superior al del resto de las CCAA, incluídos los, por ellos denominados, 'Paises Catalanes'. Todo ello en base a pretendidas singularidades y derechos históricos; como si los demás carecieran de pasado.

La excepción la constituían los partidos 'españolistas' de izquierda -PSOE, PCE-IU, etc.- y de centro derecha [AP-PP], que frenaban -en la medida que podían- las desproporcionadas apentencias nacionalistas y, por tanto, su desmedida influencia en la política española.

Pero hete aquí que se produce el mayor disparate de la historia democrática de España con la llegada a la Secretaría General del PSOE y, posteriormente, a la Presidencia del Gobierno, de J.L. Rodríguez Zapatero.

Entre otras demoledoras lindezas a este caballero se le ocurre comprometerse con los nacionalistas a aprobar la nueva propuesta estatutaria que provenga del Parlamento Catalán. Es decir, nación, confederación, soberanismo, derecho al autogobierno, una sóla lengua propia y acuerdos bilaterales en torno a la financiación.

En consecuencia, se produce un cambio tan sustancial como asombroso: el histórico internacionalismo socialista y comunista pasa a gobernar Cataluña en compañía de los independentistas republicanos y apuestan decididamente por un nacionalismo soberanista a través del cambio del Estatuto de Autonomía.

O sea, cómo cambiar el orden constitucional sin cambiar la Constitución.

Algo así como alterar el sexo sin modificar el género.

Y aunque A. Guerra le dió un cepillado con motivo de su paso por las Cortes, en esas han metido al Tribunal Constitucional, o, lo que es lo mismo, a todos los españoles.

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Última palabra, por ahora, de ZP:

"[...] ha expresado este domingo su confianza en que los jueces dicten 'una gran sentencia'.

Respecto a uno de los aspectos más polémicos, la definición de Cataluña, el Presidente ha señalado que el Estatuto lo resuelve de una manera 'muy acertada'. 'Participé muy directamente en la redacción final: el preámbulo reconoce que el Parlamento de Cataluña se ha proclamado como nación y luego, en el texto articulado, para adecuar plenamente a la Constitución, Cataluña queda considerada como nacionalidad. Es una buena solución', ha remarcado. [...]." Vía El País, 291109.

Genial. Asunto resuelto.

EQM

El Notari y L'Emprenyat

Arcadi Espada en El Mundo, 281109 y su blog.

Querido J:

Te doy por enterado del editorial sobre la dignidad de Catalunya, tú que siempre has sido un gran lector del Diari de Sabadell. Así podemos pasar directamente al comentario. Previo pago de unas risas. Porque no me puedo quitar de la cabeza el dúo, tan castizo, que lo ha escrito mayormente. El señor notario. ¡Cómo me divierte ese hombre! Cada vez que lo leo, y lo hago siempre que puedo, veo un notario disfrazado de notario. Qué sobredosis, chico. No es que el señor notario escriba. ¡Quia!, escribir como un mero pobre hombre... El notario escritura. Cada palabra, una fita. Fita es vernáculo de mojón. Donde moja el florón nuestro patricio. Pero es que además fita es hito, objetivo anhelado. Desde que se puso en notaire à penser nuestro hombre lleva un lío tremebundo de fites en la cabeza. Hoy organiza España, y mañana el Garraf; ayer clama por la federación y luego por la reunión, por las islas Reunión, digo. Hoy nieva, mañana llueve. A quien vaya pagando le voy yo escriturando. Fiiiiiitas, fiiiiiitas, fiiiiiiitas... El vuelo gallináceo del notari.

Su compañero no tiene menos gracia. Visto el que técnicamente ocupa el sillón de Gaziel ha decidido ser Gaziel. Una decisión plenamente unilateral. No es raro. El periodista es un hombre propenso. Hace unos años puso en marcha la teoría del «català emprenyat». Parecía conocerlo bien. Pero lo cierto es que el animalito no aparecía por parte alguna. Era tan invisible como L'home dels nasos, ese que tiene una sola nariz, que aparece en Cataluña cada 31 de diciembre y que es una metáfora bastante exacta y profunda del delirante pavoneo local. Pero él siguió, como es lógico, pues no tiene otra posibilidad la alienación. Siguió hasta aquellas dos memorables elecciones en que el català emprenyat (como reflexionaba el pensador Oriol Trillas, sobre todo célebre por la coda invariable de sus meditaciones «Merda de país petit!») le dio su voto masivo a Zapatero y a Montilla, después de los desastres del Aeropuerto, el Ave y el Carmel. La carraquilla calló por una temporada. Hasta que hace unas semanas dio un paso al frente y tomó la drástica decisión. Es cierto que la primera versión del editorial cejijunto empezaba diciendo: «Catalunya está empreñada, porque la ponen a parir...» Pero no hubo manera de que el notario entendiera el juego de palabras.

Un editorial es una pieza de sinécdoque delicada. Lo escribe uno en nombre de todos, siendo uno el honrado amanuense y todos el director del periódico. Que un editorial pretenda representar a la comunidad de un periódico es un atrevimiento intelectual y moral considerable. Que pretenda representar a doce añade poca cosa al caso: los doce cobran de la misma caja B moral y técnica. Ahora bien: que el editorial tome el nombre de Catalunya sólo es posible si uno se atiene a la hechura gigantesca del Notari y l'Emprenyat. Pocos se atreverían a hablar en nombre de la dignidad de Catalunya. No ya de Catalunya, que eso está al alcance de cualquiera; sino de su dignidad. Y no, me adelanto, querido amigo: no me valdrá que digas que hablan en nombre de CataluNYa, ese New York o más. Tú y yo sabemos que, escribiendo en castellano, eso no es lo mismo que Cataluña. Pero ellos no. Ellos no distinguen.

Sobre la dignidad, en general y hablando en plata, tengo una lección que darles. ¡A ver si voy a ser el único español que se va a prohibir una pedagogía! La da uno de los mayores filósofos de nuestro tiempo:

«La dignidad es moralmente significativa: no debemos ignorar el fenómeno que hace que una persona respete los derechos e intereses de otra. Pero también explica por qué la dignidad es relativa, fungible y, a veces, dañina. La dignidad es superficial: es el chisporroteo, no el solomillo; la portada, no el libro. Lo que verdaderamente importa es el respeto por la persona, no las señales perceptivas que típicamente las provocan. De hecho, el hueco entre la percepción y la realidad nos hace vulnerables a las ilusiones de dignidad.»

Pinker, claro. Lo escribió en The New Republic. Un artículo titulado The Stupidity of Dignity, que describía los problemas del concepto. Me molesta mezclarlo a Pinker en esto. Pero hay que ventilar la habitación.

Después de la publicación del cejijunto los periódicos empezaron a buscar analogías. Es una digna obligación del periodismo. Pero a veces le pierden las formas. Es como la otra semana cuando se empeñaron en buscar analogías de otros muros, confundiendo el ladrillo con el comunismo. Ahora sólo se han interesado por los editoriales conjuntos. Pero lo sustantivo no es el sudor, sino otra vez el comunismo. La grotesca evidencia de que doce periódicos presionen y amenacen al Tribunal Constitucional y a los ciudadanos, mediante la burda estrategia de convertir a Catalunya en la damisela ofendida. Esos periódicos han clamado cientos de veces por la necesidad de que se respete la independencia del poder judicial y han escrito docenas de editoriales contra los manejos políticos en torno a los jueces. Ahora incurren en lo que reprocharon con su voz tan hueca. Fuera de los sistemas totalitarios, donde los periódicos son el panfleto de los escuadrones, tal conducta no tiene precedentes ni analogías posibles.

Acabo por donde procede. Esa frase final del editorial

(«Si es necesario, la solidaridad catalana volverá a articular la legítima respuesta de una sociedad responsable»),

y su evocación del movimiento fundacional nacionalista Solidaritat Catalana. Hay  muchos lugares por donde cogerla. Por un lado concreta el demente discurso de los que tratan de enfrentar la soberanía popular y la ley, como si en democracia la ley viniera de Dios. Aunque, por supuesto, el irracionalismo apenas puede ocultar la estrategia nacionalista de identificar la ley con España y la soberanía con Cataluña, y es una interesante audacia que don José Montilla la haya aplaudido. La evocación es, también, moralmente indigna, como cualquier otra que intentase comparar un régimen donde tribunales militares entendían sobre delitos de opinión (el asalto militar a un semanario catalán y la Ley de Jurisdicciones de 1906 están en el origen del nacimiento de Solidaritat Catalana) con el actual régimen constitucional español.

Sin embargo, amigo mío, qué quieres. Ante este párrafo me domina otra vez la risa de ver a nuestro unilateral gazielet firmemente convencido de que su papel de periódico puede salvar la patria amenazada. No es el más infeccioso de los anacronismos.

Pero sí es el más cruel.

Sigue con salud.
A.

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Grafismo de Luis Parejo para el artículo de A. Espada

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Cuando l'Emprenyat se pone a parir. Lo que pasa.

A. Espada en El Mundo por dentro, 291109.

El corresponsal Juliana confirma en La Vanguardia de hoy que escribió con el Notari el editorial de los doce apóstoles.

Y asume, con nervios y su gracejo habitual, que es l'Emprenyat del texto. El del hartazgo, concretamente. Yo lo celebro. El problema es que da un paso al frente. «A mí ya me conocen», anuncia franco y campechano, con su puntito de vanidad sometida.

«Un día, creo que en el 2003, acuñé lo del català emprenyat.»

No. Como en el caso de Gaziel, no basta con creérselo. Pretender que uno ha acuñado lo del «català emprenyat» es como ir a patentar el caganer, que, por cierto, es el personaje sucesivo, y la siguiente fase del estreñimiento. No puede aspirar a la patente ni en su propio doceavo. Muchos años antes, en 1994, el columnista Trallero escribía:

«Estos son los síntomas más evidentes de hallarse bajo los dolorosos efectos del síndrome conocido como el del "català emprenyat". Los ojos presentan un cierto estrabismo convergente de mirarse tanto el ombligo, que, por cierto, consideran el centro del universo. Posee una lengua bífida, muy útil para el doble lenguaje que suele emplear. Al hablar, se reconocen con cierta facilidad porque rehuyen siempre la palabra España para sustituirla por la sutil triquiñuela del Estado Español.»

Un problema parecido exhibe el corresponsal en la parte argumentativa de su discurso, cuando me llama comisario, torturador, creix y delator. Todo eso está muy bien, y es un nuevo ejemplo de dignidad, pero también es de otro:

«Benvolgut Espada, comisario Espada, fill de porter, el típic repel·lent espieta que en una Catalunya sana ens faria de comissari a Via Laietana, a la Brigada Social, és clar, i ens pegaria i ens estudiaria com el taxidermista col·lecciona les papallones mortes o els caps dels enemics caiguts.» (Oriol Malló, Avui, 1 de julio de 2005).

[Traducción de EQM: "Estimado Espada, comisario Espada, hijo de portero, el típico repelente espiíta que en una Cataluña sana nos haría de comisario en Vía Laietana, en la Brigada Social, claro, y nos pegaría y nos estudiaría como el taxidermista colecciona las mariposas muertas o las cabezas de los enemigos caídos."]

Siempre pariendo ratones.

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Carta de Agustín Calvet [Gaziel] a Bartomeu Forteza, fechada en Madrid el 16 de enero de 1954

Vía Israel Forteza [fuente: El Mundo por dentro, 281109].

[Original en catalán (ver infra); traducción de EQM].

Senyor Bartomeu Forteza. - Faust Morell, 38. - Palma de Mallorca.

Querido amigo: Su amable carta del 12 pasado me aclara la pequeña confusión en que yo estaba. Su trabajo sobre los poetas catalanes del novecientos me gustó mucho, precisamente por la ecuanimidad, el equilibrio de su juicio. Lástima, realmente, que fuera tan breve: más que un verdadero ensayo es un índice o resumen de lo que este ensayo pudo ser en sus manos. No obstante, para la gente poco conocedora de la materia será, pienso, un indicador, una guía excelente. No pienso que tenga de quitar nada.

Yo también soy como usted, pesimista. Más que el mal que nos han hecho y que todavía procuran hacernos, tanto como pueden, me sobrecoge la manera como nuestra gente se lo ha tomado y lo toma. Siempre ha habido, en mi opinión, algo profundo que no funcionaba en nuestra casa, ni en los momentos que parecían mejores y más favorables. Esa cosa grave era nada menos que nuestra conciencia integral. Por eso la actuación política de los tiempos en que había, siempre me pareció excesiva, desproporcionada en relación con el grado alcanzado por esa conciencia, muy débil todavía.

Antes de salir afuera y enfrentarse con los peligros del mundo, habríamos debido cultivar mucho más tierra adentro y ahondar las sembradas. Falta de raíces, nuestra conciencia, después de la gran derrota sufrida, ha quedado devastada. Y son muy pocos los que vemos la magnitud del estrago. Por otra parte -el catalán es así!-, La fuerza de los que parecía que debían juntarse para conservar lo que queda de calor, se han pasado al enemigo y contribuyen alegremente (no pocos cínicamente) a aventar las cenizas sagradas. Es un consuelo triste, pero un consuelo, la soledad de los que hoy vivimos al margen de tanta miseria.

Cuídese, trabaje mucho, y téngame, como siempre, por un buen amigo suyo. Muy afectuosamente,

A. Calvet [Gaziel].

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[Original en catalán]

Madrid, 16 de Gener 1954.

Senyor Bartomeu Forteza. - Faust Morell, 38. - Palma de Mallorca.

Benvolgut amic: La vostra amable carta del 12 passat m'aclareix la petita confusió en que jo estava. El vostre treball sobre els poetes catalans del Noucents em va plaure molt, precisament per l'eqüanimitat, l'equilibri del vostre judici. Llàstima, realment, que fos tan breu: més que un assaig veritable és un índex o resum del que aquest assaig hauria pogut ésser en mans vostres. No obstant, per la gent poc coneixedora de la matèria serà, em penso, un indicador, una guia excel·lent. No penso pas que tingueu de treure'n res.

Jo també sóc, com vós, pessimista. Més que el mal que ens han fet i que encara procuren fer-nos, tant com poden, m'esglaia la manera com la nostra gent s'ho ha pres i s'ho pren. Sempre hi ha hagut, al meu entendre, alguna cosa fonda que no anava, a casa nostra, ni en els moment que semblaven millors i més favorables. Aqueixa cosa greu era no res menys que la nostra conciència integral. Per això l'actuació política dels temps en que n'hi havia, sempre em semblà excessiva, desproporcionada en relació amb el grau assolit per aquella conciència, molt feble encara. Abans de sortir enfora i enfrontar-se amb els perills del món, hauríem degut conrear molt més terra endins i enfondir les sembrades. Falta d'arrels, la nostra conciència, després de la gran desfeta soferta, ha quedat devastada. I son molt pocs els qui veiem la magnitut de l'estrall. Per altra banda -el català és aixís!-, la força dels que semblava que devien ajuntar-se per conservar el que resta de caliu, s'han passat a l'enemic i contribueixen alegrement (no pocs cínicament) a esventar les cendres sagrades. És un consol trist, però un consol, la soletat dels que avui vivim al marge de tanta misèria.

Conserveu-vos, treballeu força, i tingueu-me, com sempre, per un bon amic vostre. Ben afectuosament,

A. Calvet. 

(Colaboración especial de El Xiquet de Columbretes)

Relato breve.

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El día era apacible y se esperaba una mañana con buena brisa. Cuando me disponía a sacar mi pequeño catamarán de playa, la secretaria del club de vela al que pertenecía me dio una carta, dirigida a mi nombre, que alguien había dejado en el buzón de sugerencias. Extrañado, la abrí y empecé a leer con curiosidad aquel pequeño manuscrito:

"Soy una princesa joven y triste, con necesidad de amar, que se encuentra recluida en la antigua torre vigía del cerro del cuervo, próxima al acantilado. Sentada sobre el ajarafe, veo, a través de las aspilleras, el movimiento del mar que mece mis sueños, y en ellos distingo a un pirata atractivo y valiente sobre un bajel que viene en mi búsqueda para raptarme. Ese pirata eres tú. Las estrellas saben de mi anhelo y mandaran señales de faro para que, si perdieras el sendero húmedo de la luna llena, arribes con seguridad esta media noche. Te estaré esperando en la torrecilla, mostrando mi deseo."

Me quedé perplejo, atónito, nunca antes me había pasado una cosa así. Enseguida me puse a cavilar sobre quién sería tal "princesa cautiva", sin llegar a ninguna conclusión. Leí la carta una y otra vez buscando algo que me pudiera dar una pista, hasta que caí en una palabras: "pirata atractivo y valiente". Eran las mismas que, acercándose a mi oído, me dijo una joven rubia ocultando el rostro y marchándose misteriosamente calle abajo, después de la fiesta veraniega del desembarco pirata. Hacía tres días de eso y lo recordaba porque fue una ternura inesperada.

Me dejé crecer el pelo y la escasa barba y conseguí hacerme el traje de pirata perfecto, con detalles acertados: una botella de plástico, con un calcetín y una percha, le daban el toque de simpatía a mi brazo manco y un almohadón sujeto a la cintura, me convertía en todo un pirata embarazado. La dentadura grande y manchada, de plástico, marcaba un aspecto, junto al típico parche, bárbaro. Y parece que, por lo deducido, con un atuendo semejante la impresioné entonces.

No sabía que hacer, si acudir a la cita o pasar de ella. Toda aquella movida misteriosa por un lado me atraía, pero, por el otro, mareaba mis recelos. Al fin pudo más el deseo de despejar el misterio y me puse a aparejar mi barca de vela ligera. Ya que admití el juego, debía de seguir sus indicaciones y deseos al pie de la letra y a pesar de que la brisa nocturna era floja, bordeando la costa llegué hasta la zona, disfrazado de valiente y atractivo pirata barbilampiño.

Cuando alcancé una minúscula playa cercana, aseguré la embarcación. El mar estaba en calma y el silencio lo fragmentaban suavemente unas adormecidas olas. Ascendí por aquel empinado sendero y, pese a que la luna sustituía al ardiente sol, el esfuerzo que tuve que hacer me recordaba lo cómodo que hubiera sido ir en la "escúter" hasta aquella ruina abandonada. Mientras remontaba, la noche relució más intensamente, como si los astros intentaran que no diera ningún traspié en el acantilado.

Una vez llegué al pie de la torre vigía, de planta cuadrada y aspecto robusto, alcé la mirada y vi, sobresaliendo del matacán de sillares, un rostro angelical cubierto de cabellos bruñidos. Enseguida noté un impulso que electrizó mis cansadas piernas y que me llevó a cruzar la puerta elevada de un salto. Subí aquellos peldaños fríos, pausadamente, impresionado, mientras mis pulsaciones se pasaban de vueltas, calentando la sangre.

Morir la escalera y nacer mi primera pasión fue todo uno. Su traje blanco, largo y suelto, de algodón fino y ligero, se transparentaba con la luz intensa de la luna y al aproximarse a mí, sonriéndome, bailaron sus pendientes con cuentas de arco iris. Yo, con la boca desmayada, sólo acerté a quitarme el parche del ojo para apreciar con toda su magnitud aquella aparición divina. Y ella, con mimo, me extrajo la grotesca dentadura para colocar, quedamente, sus labios sobre los míos, derritiéndonos en un beso eterno. De inmediato, recuperé mi mano para abrazarla fuertemente. Y entonces, me enseñó a amar sobre el viejo suelo de arcilla cocida, repetidamente, hasta que las mironas candilejas de la noche, extenuadas por la excitación, se desvanecieron.

Mientras dormía, profundamente abatido, aquel cuerpo fogoso y delicado desapareció; posiblemente convertido en una gavilla de lucecitas prodigiosas. Se la debió llevar alguna corriente cruel del alba y nunca jamás la volví a ver.

Desde entonces, no quise mirar a ninguna otra mujer; todas las lunas llenas me empezaron a oler a mar y nostalgia. Entré en el desamparo durante mucho tiempo y con incesantes sospechas sobre la realidad de tan mágico hecho: ¿existió esa mujer o sólo estaba en la imaginación de un muchacho primerizo?

Hasta que en una noche repleta de los inseparables aromas, se disiparon mis dudas. Provocado por los recuerdos fogosos que me traían su imagen, miré mi balano excitado, pero esta vez con una novedad aclaratoria: lesionado por un vírico Herpes, desde ahora, el dios de mi infierno.

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El Xiquet de Columbretes [2009]. Todos los derechos reservados.
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Fot. de Matacán de la Iglesia de San Pedro [s XVI] en Ansó [España], con una concepción militarmente defensiva. Vía Valle de Ansó.

'La llorona' [2009]. Beirut [EEUU, 2006]. De su último disco, 'The March Of The Zapotec / Real People Holland' [2009]. El videoclip es de Owen Cook [EEUU, 1982]. Vía BaDaBen. También en mp3, vía Motel de Moka. 'La llorona' está inspirada en la homónima leyenda latinoamericana [ver infra], en este caso gracias a la estancia del grupo en Oaxaca, en contacto con la cultura zapoteca.

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Beirut

Se trata de un grupo musical estadounidense. Comenzó como un proyecto musical en solitario del músico de 23 años oriundo de Santa Fe, Zach Condon, aunque posteriormente se convirtió en una banda liderada por este mismo. Sus primeras presentaciones fueron en mayo de 2006, para promocionar el lanzamiento de su álbum debut, Gulag Orkestar. Su música combina elementos de Europa Oriental, música folk y mexicana con música pop Occidental. Muy destacable la influencia recibida de la música mediterránea de fanfarrias y pasacalles.

Su primer álbum oficial bajo el nombre de Beirut fue editado gracias a la colaboración de Jeremy Barnes (Neutral Milk Hotel) y Heather Trost (ambos de A Hawk and a Hacksaw), en el cual combina elementos y sonidos de la música folk y, especialmente, de la proveniente de la Europa del Este y México.

Condon ya había editado anteriormente algunos trabajos bajo el nombre de 'The Real People' cuando tenía solamente 15 años, bajo una faceta de electrónica lo-fi (similar al estilo del tema de Beirut 'Scenic World' del álbum 'Gulag Orkestar'). Un año más tarde, graba un álbum completamente doo wop que fue inspirado por Frankie Lymon & the Teenagers. También, durante el año 2001 y 2002, grabaría un EP con tres canciones bajo el nombre 1971, titulado "Small Time American Bats", que nunca fue editado oficialmente. Condon estuvo en el instituto de Santa Fe, donde estudió hasta los 16 años, cuando se embarcó en un viaje por Europa en el que se dejó influenciar por la música balcánica, especialmente por la orquesta de Boban Marković.

En 2006, ya con el nombre de Beirut, edita dos grabaciones de inspiración balcánica en la discográfica Ba Da Bing, 'Gulag Orkestar' (su primer álbum) y 'Lon Gisland'. Ha editado también otros eps, como el 'Pompeii' (editado en 2007) que incluía tres temas; el grabado con el grupo Calexico, y una compilación para la revista 'The Believer' (en junio de 2007, que incluía el tema inédito "Venice").

Mientras vivía en Brooklyn, Condon grabó además un vídeo para "Scenic world" en la fábrica de Sweet'N Low. También ha grabado en otros lugares de Nueva York y Europa. Su primer vídeo oficial fue para la canción "Elephant Gun". El vídeo fue dirigido por Alma Har'el, y más tarde dirigió el segundo vídeo con el tema "Postcards from Italy". Lauren Tafuri fue el diseñador del vestuario para ambos vídeos.

En el segundo álbum de Beirut 'The Flying Club Cup', fue filtrado en internet el día 25 de agosto de 2007, siendo su salida oficial a principios de octubre.

En 2009 editan 'March of the Zapotec/Holland'  EP y Live at the Music Hall of Williamsburg.

Les dejo con tres versiones de su mágica 'In the mausoleum' [s. 3:15], del álbum The Flying Club Cup [2007]:

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Vía

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Yo me quedo con la última, que fue la primera.

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Fuentes: wikipedia y elaboración propia [EQM]