(Colaboración especial de El Xiquet de Columbretes)

Relato breve.

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Recién nacido, en la cuna, los míos, ya me dejaron bien claro que la vida era una cámara de torturas con paredes muy gruesas. Y que la felicidad sólo podría lograrla, ocasionalmente, durante el cambio de turno del verdugo. En esos tiempos muertos, sí me daba tiempo a hacer manitas e intimar con algún/a mártir, sería otra cosa. Y tenía que darme prisa, porque tarde o temprano (la incógnita forma parte del suplicio), mi cuerpo no resistiría más y desfallecería, con suerte, de forma fulminante, sin agonizar con desespero. Porque todos venimos para sucumbir. Por eso insistían en decirme que parte del secreto estaba en la encrucijada cero, descubrir desde allí, lo antes posible, el mejor camino, el ideal. Y nada más pude, me puse en marcha.

Después de profundos procesos de reciclaje mental que me llevaron a incrementar la determinación al máximo, llegué a la meseta árida de los horizontes perdidos, donde el aire era denso y el sol creaba espejismos inciertos que conmovían la conciencia. Su altura me aproximaba al cielo abierto y la monótona horizontalidad, al desasosiego. Me encontraba en el origen de todas las distancias, inicio de los tres cientos sesenta dudosos senderos que me confundían. Uno por grado de circunferencia. Todos se perdían entre los remolinos de polvo que desfiguraban el futuro. ¿Cómo estar seguro de escoger el mejor de aquella confluencia de caminos que se extendían en el inmenso e indefinido perímetro?

Harto de tal confusión preferí alzar el vuelo e irme a las alturas, el camino infinitamente suave. Cuando lo intenté vi la imposibilidad del mismo. No paraba de mover los brazos como alas colmadas de plumas, pero eran tantas mis dudas, que me lastraban en demasía. Opté, entonces, por bajar de peso rechazando los miedos; bendito ayuno. Pero no fue suficiente para remontar el vuelo. Desilusionado, ya sólo creí ver una oportunidad: la tierra, escudriñar en el subsuelo, bajo su peso. Pero mis manos no eran garras que pudieran abrirse paso a través de la consistencia. Aún así, hice sangrar las uñas hasta adentrarme en la oscuridad y lograr encontrar, por fin, el mejor camino: un túnel que me dirigió directamente a la zona VIP.

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El Xiquet de Columbretes [2009]. Todos los derechos reservados.
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'San Juan Bautista' [1508-1513]. Leonardo da Vinci [Italia, 1452-1519]. Museo del Louvre. Vía EQM. . .

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Patente del talante [de valentía]

La tradicional 'patente de corso' (del latín cursus, «carrera») era un documento entregado por los monarcas de las naciones o los alcaldes de las ciudades (en su caso las corporaciones municipales) por el cual su propietario tenía permiso de la autoridad para atacar barcos y poblaciones de naciones enemigas. De esta forma el propietario se convertía en parte de la marina del país o la ciudad expendedora. 

Según rumores no confirmados, la nueva patente de corso, que comenzaría a ser conocida como 'del talante' [Del árabe hispánico ṭál‘a, y este del árabe clásico ṭal‘ah] dicen que podría consistir, cuando se formalice y si las aguas llegan a buen puerto, en un documento virtual, remitido vía Londres, a través de altos dignatarios del optimista- profesional, que sería entregado como merced  a los piratas del Cuerno de Africa, por el cual sus propietarios tendrían permiso, no oficial ni caballero, para atacar nuestros barcos, secuestrarnos y desvalijarnos, con garantías de escape libre, remunerado y festejado con salvas por los representantes de tal Autoridad, in situ.

España, 'como país', no tendría nada que ver en el asunto.

Más o menos.

EQM

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No me llames recortes, llámame Lola

El Secretario General de UGT, Cándido Méndez, dijo el otro día, a propósito de la manifestación que está preparando con Ignacio Fdez. Toxo, su homónimo de CCOO, contra el empresariado español, culpándole del desempleo galopante -que el Gobierno no sabe cómo atajar- y de que su propuesta de medidas esconden una disminución del Estado del Bienestar:

"¿Por qué le llaman reforma cuando quieren decir recorte?"

Es curioso que se preocupe ahora tanto de la semántica, cuando, desde 1995, ambos sindicatos pactan periódicamente con los sucesivos Gobiernos la rebaja de las pensiones, a través de nuevos cálculos que abarcan más años, disminuyendo retroactivamente derechos adquiridos, y que disfrazan, bajo el manto de la sostenibilidad, con el pomposo nombre de 'Pactos de Toledo'.

Ya se está gestando el correspondiente a la crisis.

Hasta que a los cotizantes durante toda una vida laboral decidan apostar por un partido que les garantice las expectativas para las que contribuyen. Y que el Estado ahorre donde tiene que ahorrar. evitando los escandolosos despilfarros fruto de una estructura que nadie demandaba y de unos gobernantes que pretenden que todos vivamos al día.

EQM

2008

2006

2005

2003

2002

1996

Fuente: Portal Mayores. 

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NOTAS.-

No me llames Dolores, llámame Lola... 

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Enlaces [excepto los documentos], corchetes, negritas [con perdón] e imágenes son aportados por EQM.

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Vía

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Paseos estéticos en la claridad

El mismo Camps que el otro día perdió los papeles recordando a Calvo Sotelo ante quien le habia definido como 'cadáver político', se paseaba el domingo por el circuíto  Ricardo Tormo de Cheste en un Ferrari -portando a Rita Barberá como copiloto- mostrando a Fernando Alonso, Felipe Massa, y al presidente de la marca, Luca Cordero di Montezemolo. Mientras el presidente del PP, Mariano Rajoy,  reclamaba, como hace cada semestre, unidad interna en la Convención que el partido clausuraba en Barcelona.

A mí me ha parecido de perlas.

Valencia ha dejado de preocuparse excesivamente de las violetas imperiales del vecino del norte,  su pancatalanismo y sus consultas, para dedicarse a lo suyo, crecer aprovechando también que sus excelentes relaciones con Esperanza han permitido un formidable eje económico: Madrid-Valencia. Porque la línea recta sigue siendo la distancia más corta entre dos puntos.

Considerando, además, que gran parte de su auge lo cifra la Comunidad Valenciana no sólo en la diversidad de sus tejidos indutrial y agrario, en su fortaleza microempresarial, sino en el turismo y sus circunstancias, es decir, la fiesta y los eventos internacionales.

También su clima suave, el carácter fenicio de sus gentes y la evidencia de que sus puertos son la arribada por antonomasia para todo producto que quiera introducirse desde el Mare Nostrum, rápida y económicamente, en España.

Aprovechando, desde luego, sus añadidos y recientes encantos, como los que el valenciano Calatrava dejó a su paso, lo mejorcito de su casa, en forma de útiles edificios deslumbrantes, que potencian hasta el infinito el conocimiento internacional de esta tierra.

Tales excelencias, si son bien gestionadas, suponen miles de puestos de trabajo, directos e indirectos. Lo cual, con la que está cayendo, no es mala política.

De modo que, como le decía, no es casual que la primera presentación Ferrari fuera de Italia se hiciera ayer en Valencia.

Y Ferrari es calidad, tecnología, belleza, automoción, industria. Lo mejor de lo mejor. Exactamente a lo que aspiran esos cientos de productos exquisitos que semanalmente se promocionan en las revistas que acompañan al periódico.

A eso añádale Alonso y el Banco de Santander, que sabe lo que hace. Alonso es deporte, juventud, competitividad, publicidad, pasión, España y comercio. Botín es seguridad, empresariado, financiación, empleo, apuesta y lo que Vds quieran.

Después, los medios. Esa presentación de Ferrari en Valencia da la vuelta al mundo televisiva hasta decir basta. Equivale a millones de campañas como la llevada a cabo por Julio Iglesias en su día.

Sin olvidar los réditos políticos: esos fabulosos votos de la play station y de los miles de valencianos orgullosos de ser elegidos por los grandes, gracias, también, a la gestión de sus gobernantes.

Y todo ello, prácticamente a coste cero.

Es pues, lógico, que Camps y Rita se sumen a la fiesta y sean aplaudidos a rabiar por los 120.000 espectadores que tienen cabida en el circuíto. Aplausos entusiastas, tradicionalmente acostumbrados a distinguir, nítidamente, entre la representación de sus instituciones y las de los partidos políticos.

Eso explica que la ciudadanía considere que todo lo cual no tiene nada que ver ni con los trajes del 'bigotes' ni con los millones del Millet.

OTROSÍ: en Montmeló también se han paseado de semejante guisa, con Alonso y/o Schumacher, desde el Presidente de la Generalitat de Cataluña hasta su misma majestad.

E hicieron -todos- muy bien.

De modo que replico abiertamente la educada crítica de Juliana ayer por la mañana en Onda Cero, comentando -después de reconocer que Valencia ha conseguido situar a su puerto como el primero del Mediterráneo español- que los valencianos se han de hacer ver su relación con la 'estética' en casos como estos.

En Valencia están muy acostumbrados a contemplar estéticas ajenas abriendo desiertas y costosas embajadas mientras ellos administran como tal su propia casa. También a soportar con qué distinto rasero se subvenciona desde el Gobierno central a unos y otros. Al menos, desde el franquismo -tan apoyado por la burguesía nacionalista- hasta acá.

Y, en fin, para estéticas, las coronas de Aragón y de espinas en las respectivas testas de Montilla y de Carod; el burro o el caganer.

 EQM

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Imposturas

Arcadi Espada en El Mundo, 171009. Vía su blog.

Querido J:

Nuestro común amigo de letras Alan Sokal ha alegrado grandemente mi semana con su nueva entrega de imposturas. El libro se llama Más allá de las imposturas intelectuales (Paidós) y es una recopilación de escritos posteriores a la publicación de su famoso enredo intelectual y chic en la revista Social Text. Es un libro gordo y muy nutritivo y sólo llevo un tercio, por lo que te hablaré de él más adelante. Ahora me sirve para arrancarme por un asunto clave, y elemental, de sus tesis: la evidencia de que hay gentes que creen que la realidad no existe fuera de su percepción.

Así la consulta independentista catalana.

Me temo que voy a abrumarte con datos. Pero, por el momento estos datos sólo aparecen en la prensa nacionalista y no creo que te aventures por suburbios. Y los datos son cruciales. El próximo 13 de diciembre, en unos 150 municipios catalanes, han organizado una respuesta popular (así debe llamarse a lo que sólo puede dar un sí) a esta pregunta:

«¿Están de acuerdo con que la nación catalana sea un estado de derecho independiente, democrático y social dentro de una Unión Europea de los pueblos?»

Esos 150 municipios deben de agrupar alrededor de 700.000 mil personas. En Cataluña hay 946 municipios y 7.364.978 habitantes. Por el momento la iniciativa no deja de ser modesta y encajable en el medio millón de votos independentistas. Esto será una costellada, una gran costellada. Y como en todas habrá mucho humo. Pero hay algo más que grasa y humo.

Lo que hay lo simboliza perfectamente el caso de Joan Laporta, presidente de un club de fútbol. Desde hace unos meses este hombre ha empezado a dar instrucciones políticas a los ciudadanos. La calidad y novedad de esas declamaciones es la propia de un especialista del área. O de eso tan gracioso que se llamaba un trencilla. Por supuesto, no le discuto el sesgo: cada uno hace lo que puede con sus opiniones. Lo llamativo es su tosquedad. Como cada vez abre más la boca y con menor lapso el público va descubriendo la hechura de líder que atesora. Anteayer, por ejemplo, aseguró que los señores Alavedra y Prenafeta tienen derecho a la presunción de inocencia. Nada que objetar hasta aquí. Yo mismo..., antes y sobre todo después de haber intentado leer el auto de Garzón. Lo voluminoso vino después. Tienen derecho a la presunción de inocencia «porque son catalanes» y Cataluña es «un país de gente honrada». ¡Pura botifarra dolça, claro! Y sobre todo regurgitada. Para hablar así ni el FPXP2 hace falta.

Pero los medios reproducen sus palabras. A regañadientes, acusándole de mezclar fútbol y política, pero lo hacen. La razón es que aún es presidente de un club de fútbol y eso le confiere una  plusvalía. En cierta medida es alguien ajeno hablando de política. La plusvalía durará hasta que deje el cargo. Ese mecanismo por el que un sujeto o un texto cualquiera aumentan su credibilidad lleva años utilizándolo Convergencia. Pasa por ser un partido nacionalista moderado (es decir, un equipo de fútbol); y así cuando habla de independencia (es decir, de política) todo el mundo atiende. Se infiere que para que el nacionalismo moderado se atreva a hablar de independencia España ha debido de hacer algo gravísimo. No ha hecho nada. Al menos nada diferente. No. Convergencia sólo es un partido político que pasa por ser un club de fútbol. Un partido independentista que ha elegido la vía de la incertidumbre moral. Sin esa incertidumbre su capacidad de convocatoria disminuiría notablemente. Convergencia aspira a que Cataluña sea independiente sin que se note. Tienes grandes complicidades tácitas: entre las más importantes están los sentimientos y la prensa.

Convergencia apoya la respuesta popular sin que nadie le pida cuentas. Cabe en su achique moral. Por el momento su electorado ya transige con costelladas y simulacros. Pero además se le acaba de abrir gozosamente.... ¡una costilla!. Decenas de ayuntamientos socialistas, concejales, diputados y miembros de la dirección del partido han dado su asentimiento tácito o explícito a la campaña. Este es el hecho que no debe tapar el humo. El asunto incuestionable, por más que el presidente Zapatero, su Gobierno y su partido traten de mirar a otro lado y pretendan, como los compadres que Sokal fustiga, que su percepción decida sobre el hecho. El diferencial de esta campaña independentista sólo está en la actitud socialista. Es lo que de repente ha familiarizado a tantos con la independencia. Una cosa in! Ya clara y escuetamente nacionalista desde hace tiempo, el partido de los socialistas catalanes acaba de instalarse estos días en la incertidumbre moral independentista. Debe de ser una pura cuestión de mercado. En realidad arranca de un drama no leve: la seguridad de que, a diferencia del independentismo, el socialismo ha muerto. Y es preciso ser algo en esta vida: ¡sólo hace falta mirar la cara del consejero Castells para saberlo! El PSC lleva el socialismo como Laporta el fútbol. Para tener entrada.

Por último está la coyuntura. Desagradable, el referirse. La actitud de don José Montilla. No es cierto que la campaña independentista haya sido observada con indiferencia por el presidente de la Generalitat y por la dirección de su partido y que la actitud diversa (en contra, a favor o absteniéndose) de los concejales socialistas sea el resultado de un ingenuo laissez-faire. Es dejar hacer, sí; pero como férrea consigna. La, más que estupefaciente, drogada situación de un partido que gobierna en España y en Cataluña y que al tiempo permite que algunos de sus concejales atenten contra el pacto constitucional, aunque sea de modo grotesco, sólo tiene una explicación: una muesca más en el incremento de la presión al Gobierno para que reconduzca la sentencia del Tribunal Constitucional sobre el Estatuto. El mensaje es tan descarado como un chantaje: este paisaje, corregido y aumentado es lo que vais a encontraros si no sois capaces de respetar la voluntad (así llamada) catalana. El mensaje tiene además el lacre del propio presidente. Porque, ciertamente, el que se juega el futuro en las elecciones autonómicas, de aquí a un año, no es el socialismo, por lo demás y como hemos visto inexistente, sino el propio presidente. El partido puede sobrevivir en el poder con los alambicados acuerdos parlamentarios a que puedan obligar los votos. Don José Montilla, con mayor dificultad.

De ahí su compromiso personal a mostrarse independiente. Ni disciplina de partido ni disciplina de Estado ni disciplina de ley. Casa Nostra.

Sigue con salud
A.

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La identidad socialista

Arcadi Espada en El Mundo, 131109. Vía su blog.

Silenciosamente, los socialistas catalanes están protagonizando una de las maniobras políticas más estupefacientes de su estupefaciente historia. Para el 13 de diciembre casi doscientas convocatorias municipales preguntarán a los catalanes que se dejen si quieren ser independientes. Y el partido que gobierna en Cataluña y en España, lejos de plantear una oposición nítida a esta quiebra del pacto constitucional, deja que en decenas de municipios la convocatoria siga adelante, con su abstención ¡o su voto afirmativo!

La inhibición socialista (por no hablar de la lanar alegría kumba, kumba yá de los tres o cuatro que quedan a su izquierda) es la culminación de un largo episodio de sumisión al nacionalismo y de arrinconamiento vergonzante de los valores bajo cuya influencia crecieron muchas generaciones de militantes de la izquierda.

La cuestión no es, naturalmente, el intercambio de divinidades, y que, siguiendo a Chesterton, hayan pasado de creer en dios a creer en cualquier palo de escoba. Lo que llama la atención es su decidida apuesta por una política irracional, por la gestión del simulacro, por la sumisión de los derechos civiles a la tétrica fantasgamoría de los derechos colectivos. El impudor del que en estas circunstancias se sigue llamando socialista y mantiene una íntima (y sobre todo alimenticia) alianza con los socialistas españoles.

Sobre la degeneración política española no hay (hasta mañana, desde luego) demasiadas cosas que añadir. El problema mayor de los políticos españoles no es que hayan perdido el respeto de los ciudadanos, sino que han perdido el respeto por sí mismos. Uno a otro se desprecian, no ya por formar parte de partidos políticos distintos y tener ideas aparentemente distintas sobre la organización social, sino por dedicarse al mismo oficio, en el mismo país y en el mismo tiempo.

Aún así, y dando por sabido todo esto, hay que anotar la evidencia de que la ministra de Defensa del gobierno de España y uno cualquiera capaz de responder sí a la pregunta

"¿Están de acuerdo con que la nación catalana sea un estado de derecho independiente, democrático y social dentro de una Unión Europea de los pueblos?",

esos dos, insisto, la ministra Chacón y un Joan Pluma socialista de Gerona (el héroe patriótico que ha llegado a decir que entre Cataluña y los tanques de Chacón eligiría Cataluña), no es que pertenezcan al mismo partido político: es que pertenecen a la misma célula.

Y al mismo fracaso moral.

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El Valle de Arán y sus reivindicaciones de autodeterminación frente a Cataluña

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Contemplen a Pilar Rahola, habitual del cuento en los medios, sintiendo en sus generosas carnes cómo un joven aranés le rejonea con su misma utilización del concepto de soberanismo, cantándole al oído que el Valle de Arán tiene el mismo derecho a ser nación que Cataluña. Vía Masianelles.

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Los araneses son los habitantes del Valle de Arán (en aranés, Val d'Aran, que es su denominación oficial), también conocido simplemente como Arán, comarca catalana situada en los Pirineos centrales (provincia de Lérida, España). Limita al norte con Francia (departamento de Alto Garona), al suroeste con la provincia aragonesa de Huesca (Baja Ribagorza), al sur con la comarca catalana de Alta Ribagorza y al este con la de Pallars Sobirá. Su capital es la localidad de Viella.

En esta comarca conviven tres lenguas cooficiales: el aranés (dialecto occitano vernáculo del valle), el catalán y el castellano.

Desde el s. XIV, los araneses tienen peculiaridades que les han permitido a determinados catalanes reivindicarse como nación. En consecuencia, muchos de ellos exigen que se le mida por el mismo rasero y tratan de que los catalanes independentistas les den la misma independencia que estos pretenden respecto a España. Pero, claro, a los nacionalistas_independistas tipo Pilar Rahola no les viene bien que un nacionalista_independentista aranés les saque los colores, convirtiéndoles en víctimas de sus propios argumentos. Y ella tiene que tragar con que un joven aranés le diga en la TV3 que Cataluña no es su nación, sino el Valle de Arán.

Por referirnos a la edad contemporánea, el Decreto de Nueva Planta de 1716, que suprimió parcialmente las instituciones políticas de Cataluña, no afectó al régimen político-administrativo del Valle de Arán, de forma que éste no fue incorporado a ninguno de los nuevos corregimientos en que se dividió Cataluña. Felipe V incluso dispensa al Valle del uso del papel sellado.

Parte de la invasión napoleónica de España en 1810 se produce por Arán y Napoleón incorpora el Valle al departamento francés del Alto Garona. Tras la caída de Napoleón, el Valle es devuelto a la corona española en 1815. En 1833, durante la regencia de María Cristina, y en plena Primera Guerra Carlista, se suprimen las instituciones tradicionales aranesas y se incluye al Valle de Arán en el nuevo régimen administrativo general de España, incluyéndolo en la recién creada provincia de Lérida.

La recuperación parcial de los privilegios y fueros del Valle de Arán se produjo durante la Segunda República española, en que  aparecieron nuevas demandas de la restauración del Consejo General de Arán. El Centre Aranés -constituido por la élite aranesa residente en Barcelona- pidió formalmente en una carta dirigida al presidente de la Generalidad de Cataluña que el Estatuto de Autonomía de Cataluña, que se estaba redactando en aquellos momentos, contemplase la restauración del Consejo General de Arán y la restauración de algunos privilegios históricos.

Aquellas demandas no fueron contempladas en la redacción final del Estatuto de Núria. La Guerra Civil española y la dictadura de Franco acabaron con cualquier intento de restauración de la autonomía aranesa. No fue hasta 1990, mediante la Ley 16/1990, de 13 de julio, sobre el régimen especial del Valle de Arán (desarrollo de la disposición adicional primera del Estatuto de Autonomía de Cataluña) que se restauraron parte de los derechos históricos del Valle de Arán. Así, se restableció el Consejo General (Consejo General de Arán) y el Síndico de Arán (Síndic d'Aran) como principales instituciones de la organización administrativa propia del Valle de Arán, y se hizo cooficial el aranés.

El estatuto catalán del 2006, en fase de revisión constitucional, juega al buenismo con los araneses pero intentando que el caramelo les resulte suficiente:

lengua propia y oficial [occitana, aranés]. El pueblo aranés ejerce el autogobierno, garantizado a través del Conselh Generau, que está formado por el Síndic, el Plen des Conselhèrs e Conselhères Generaus y la Comission d'Auditors de Compdes. Tiene reconocida, amparada y respetada, su realidad occitana dotada de identidad cultural, histórica, geográfica y lingüística, por medio de un régimen jurídico especial. Los araneses tienen el derecho a conocer y utilizar el aranés y a ser atendidas oralmente y por escrito en aranés en sus relaciones con las Administraciones públicas. 

Evidentemente, mientras haya catalanes vociferando que no son España, habrá araneses rechazando a Cataluña como su nación. Incluso en Tarragona se reivindica esplendor romano, con más razones que lo hace el condado. ¡Viva el cantón de Cartagena!

EQM, con datos sobre Arán de wiki..

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(Colaboración especial de El Xiquet de Columbretes)

Relato breve.

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Dicen que el amor puede nacer en cualquier lugar del mundo y hora del día. Que evita los problemas eligiendo siempre el júbilo. Por eso, yo, sonreía a todas horas. El mío surgió en la orilla del mar: manifestando mi alegría tumbada en la confluencia de la quietud y el movimiento. Mi bikini era blanco y las olas lo volvían cristal: divina transparencia. Él paseaba por la orilla y, una vez salvó mi cuerpo, noté una ráfaga de brisa fresca que me erizó el bello e hizo que sintiera el efecto de la noria. Sin decirme nada, se sentó al lado consumiéndome con la vista. Ya nunca miraríamos a nadie que no fuera el uno al otro. Fue un amor silencioso y apasionado, mientras duró: en una ocasión, prefirió dar una ojeada a otra que sonreía más que yo; y se me acabó la feria y las nubes de algodón de azúcar.

El desamor me llevó a huir del mar y adentrarme en las montañas. Cambiar las gaviotas blancas por las cornejas negras. Perderme entre los bosques donde no llegara ni un ápice de la brisa marina. Quería olvidarme del entorno donde se fraguó mi pasión. Elegí un pueblo hundido en un valle rodeado de cumbres y allí empecé a reflexionar sobre mi pérdida. Las calles estrechas y frías acabaron por enclaustrarme. Entonces se inició un trasiego de recuerdos, añoranzas y melancolías que se adueñaron del cerebro, entristeciendo mi rostro hasta dejarlo apagado, sin rastro de frescura.

Pasó el tiempo y seguía afligida. Un precioso atardecer, orillando el río con el anhelo de que la belleza del entorno me sedujera lo suficiente como para ir cubriendo las reminiscencias, me encontré con un hombre tumbado frente a mí. Al ir a sortearlo, se levantó saludándome con dulzura. Me atrajo tanto su trato que decidí sentarme junto a él. Enseguida se percató de mi sufrimiento. Estuvimos hablando durante largo tiempo y me dio ánimos para sobrellevar los problemas. Fue una charla plácida que equilibró mi mente.

Días después, me regaló una gaviota de madera, que había hecho con sus manos, de esas móviles que se cuelgan en el techo y se activan con un tirón. Dijo que no había que huir de la realidad y que me ayudaría. Para ello, debía de colgarla en dirección a la costa y todas las mañanas al levantarme, estirar del hilo de nylon para hacerla "volar" un rato. Así lo hice durante un tiempo y fue verdad, relajó mi espíritu e hizo desaparecer el desasosiego. Una mañana de primavera tiré tan fuerte del hilo que el ave no cesó de moverse con pujanza. Siguió así hasta romper las sujeciones y, sobrevolando mi cabeza, desapareció por la ventana en dirección al mar; eso vi en mis sueños. Cuando me desperté, no estaba. Me quedé alucinada y ese día no paré de sonreír por lo acontecido y al percatarme de mi alegría, pensé que se avecinaba un cambio.

La gaviota blanca me indicaba con su vuelo que debía de retornar el camino, que ya era el momento de enfrentarme a los miedos; de sentirse de nuevo segura y radiante; de sonreír al mundo para que apareciese de nuevo el afecto. Y cuando llegué a mi destino me faltó el tiempo para ponerme el bikini y retozar sonriente en la arena del mar. Sólo pude estar unas horas esperando que alguien abriera de nuevo mis sentimientos, porque acabé descubriendo que éstos ya estaban abiertos. Y abandoné precipitadamente las olas saladas para regresar a la orilla del dulce río.

El día era alegre y los rayos del sol producían lluvias incandescentes que atravesaban las copas de los árboles, iluminando la belleza de los rincones más sombríos del bosque. Andaba junto al caudal oyendo su fluir moderado: sonidos tenues, vaporosos, que se fusionaban con los producidos por el aire al mover las ramas de los olmos y sauces. Me descalcé para pisar la suave hierba y comulgar con aquel paraje mágico. Sabía que se encontraba muy cerca, allí, en su río. Y presa de emoción, sonreí desmelenándome. De pronto, frente a mí, se posó una fétida abubilla con la cresta plegada apuntando hacia mi estrella. Y en esa dirección, estaba él, abrazado a un hombre, febrilmente. Entonces, quise ser como los grandes árboles que se aferran con inusitada fuerza a la tierra para aguantar los golpes de las crecidas. Pero me fui como el ave, con el moño plegado, siguiendo su vuelo errático, tal que una mariposa gigante.

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El Xiquet de Columbretes [2009]. Todos los derechos reservados.
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'Homenaje a Man Ray' [1997]. Fotografía de Jerry Uelsmann [EEUU, 1934]. Vía Marioneta de papel.

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A post grunge experience - PSS (Dir. Tomás Köster). Vía esmoTi.

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Primitive Sound System

Primitive Sound System es una de esas joyas ocultas que de vez en cuando se descubren por azar. Iván Hall y Davide Pasquali son dos músicos afincados en Canarias que tras varias experiencias anteriores deciden sumar sus talentos para crear un cóctel de soul, jazz, funk, electrónica elegante y lounge bajo ese nombre sajón.

Su propuesta, una alquimia del estudio de grabación elaborada hasta la milésima de segundo, sofisticada y rica es una apuesta por el mercado internacional. Lanzan en un pequeño sello local en 2001 el deslumbrante A Post Grunge Experience, uno de los mejores discos producidos en este país en décadas. Posteriormente editan un segundo también sobresaliente, A Nu Experience. Sin ninguna repercusión comercial. Tras una larga pausa, se publica su tercer disco, Just Jazz, down-tempo jazz para las distancias cortas, con deliciosa vocalista [ aquí para escuchar 'Left alone (figure me out)']. Siguen siendo sólo conocidos en pequeños círculos canarios, donde actúan con alguna regularidad. El mundo ignora su existencia.

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Vía Paralelo40 [pezhammer].

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NOTAS.-

Sobre el LP, Paralelo40 aporta 'Light Classical Melody' y, por otra parte, he encontrado esto [141109].

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Enlaces, corchetes, negritas [con perdón] e imágenes son aportados por EQM.

Vía

+50, +70 y nonagenarios

Sobre el nombramiento de Alberto Oliart [81 años], como presidente de RTVE, con el consiguiente debate relativo a su avanzada edad:

Nuestro  franquista 'muro' [ZP dixit] gobernó España sin oposición de relevancia y hasta morir de viejito: 83.

Fraga gobernó Galicia hasta los 83 años. Y no más porque, a pesar de ganar en 2005 por amplia mayoría (37 escaños), el bipartito [PSdeG (25) y BNG (13)] lo impidió.

Quizás por esto último los políticos dedican más atención a las masturbaciones que a los ancianos. No vaya a ser.

TVE echó a la calle a los mayores de 52 años, fantástico indicador de cuándo, por lo general, esta sociedad te considera finiquitado.

En los anuncios de la tele los mayores de 50 años no existen salvo cuando se trata de vender prótesis dentales o viajes para la tercera edad, siempre con ancianos mostrando sonrientes dentaduras, que no obedecen, ciertamente, a la cobertura de una 'laureada' sanidad pública que, en tal especialidad, se limita a las más burdas tareas de sacamuelas, en sentido literal.

Esto algún día tendrá que acabar porque cada vez hay más viejitos y con más edad, con lo cual se produce una trascendente novedad: la antigua vejez ha dejado de ser vieja, porque cada vez es más frecuente rondar el siglo. Y, repito, cada vez son más... votos.

¿Solución? Sabremos que ha llegado cuando las niñatas dejen de ser ministras.

¿La vía? Una vertebración social de los mayores de 50 años -ya son multitud- que ponga en jaque la gobernabilidad infantil.

Pero, por el momento, esa inmensa sociedad afectada permanece muda, como exige el Gobierno para el caso Alakrana.

Contemplando, verbigracia, en qué risa ha quedado la Ley de Dependencia; cómo, periódicamente, las pensiones se reducen en su cuantía inicial -alterando el proceso para su cálculo, con efectos retroactivos- porque dicen que el sistema no da para más; o, en fin, la inexistencia de residencias geriátricas para bolsillos medios.

En todo caso, mantengo la esperanza de que tal silencio no dure mucho porque, entre muchas otras razones, cuando nos recuperemos de la crisis económica, los mayores de 45 años que hayan perdido su empleo ya pueden irse olvidando de conseguir trabajo, salvo que pongan este país patas arriba. Y no creo que se queden parados.

Porque no es cierto -como dijo ayer El País- que tildar de 'senior' a alguien sea un prejuicio. En España es el fruto de una eficaz y catastrófica política gubernamental, aplicada a conciencia por el optimista_profesional incluso en su propio partido.

EQM